poema de luis marré VERSION APÓCRIFA A PONTY (1)

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1 LUIS MARRÉ (La Habana, 1929). Poeta, narrador, periodista. Ha publicado siete títulos de poesía y una noveleta. Algunos poemas suyos han sido vertidos al inglés, francés, ruso, sueco, finés, polaco y otros idiomas, y aparecido en revistas de todo el ámbito hispánico. poema de luis marré VERSION APÓCRIFA Me sorprende el rosal con su primera rosa (la veo desde el cuarto abierto a la mañana). No me alcanza el olor y sin embargo siento que me punza una espina ignorada mas cierta. Es mi sangre quien da su color a la rosa? A PONTY (1) (De Oscar Wilde, a la memoria de Dulce María Loynaz) A Eva Dobos y Andras Simor De dónde vienen estos caballeros tan gentiles? pregunta la gitana. La sopa humea y huele a hierbas finas. La cuchara vacila entre sus dedos. Ella sólo conoce las caminos de la Puszta: venimos de otro mundo. El Danubio no pasa por La Habana, por eso estáis sentados a mi mesa advierte o recrimina, no sabemos. Ya la sopa de carpa no me sabe; pero nada me sabe, ni con páprika. Tampoco tengo gusto por la vida: gitano solo es nadie dice y deja a un lado la cuchara. Para otros aderezada estoy, como la carpa en el gulyas: la páprika picante y roja qué le importa. Qué me importa el nudo de caminos de la Puszta! Mi gente dice que el Danubio lleva a todas partes: si yo fuera carpa, iría al mar en busca de la muerte. El Danubio no pasa por La Habana, por eso estáis sentados a mi mesa. (1) A ponty: la carpa, en húngaro 13

2 EL RETIRO A Miguel Barnet poema de luis marré Los reyes de Castilla tienen la nariz rota A los pies de Don Pedro posan turistas yanquis y un gusano mendiga tocando la trompeta El gusano está ciego y en su sombrero cae de vez en cuando una peseta con el rostro del nuevo rey de España Toca un bolero Sueña con La Habana qué lejos o con Toti Lavernia que cantaba tan bien ese mismo bolero? No me vayas a engañar di la verdad di lo justo El sol de primavera te calienta los huesos cansados? No me vayas a engañar argumentos te sobran todos falsos Di la verdad mulato Darías cualquier cosa tu trompeta abollada o el sol de primavera que tanto bien te hace por oír que alguien dice con acento de Cuba Qué bien cantaba Toti Lavernia ese bolero. Madrid, junio, 1981 PROPÓSITOS DEL ASNO DE ORO Voy a decir que no no tiro más del carro Voy a lanzar la albarda no llevo más al amo Voy a dar un rebuzno porque ya no me callo Voy a sacar la verga cuando pasen las hijas de Claudio y luego me daré de rosas un hartazgo Fuera la piel de asno! 14

3 ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR (La Habana, 1930) es uno de los principales poetas de la poesía coloquialista de Cuba, con una amplia obra poética y ensayística publicada. Su más reciente libro es Aquí (Venezuela, 1995) Premio Internacional de Poesía Pérez Bonalde. Premio Nacional de Literatura de 1989 en Cuba. poema de roberto fernández retamar QUÉ SON LAS ISLAS Esto tienen de bueno los poetas Que han dicho lo que uno quería decir De qué otra manera comunicarle lo que sintió Al ver desde el aire los islotes verdes desparramados por el mar Y cuando ya en el barco contempló a lo lejos el borde agreste de la isla Sino como ya lo escribió la poeta: Qué son las Islas si no estás tú? Eso es lo que grito al aire luminoso de la tarde Y lo que musitó después en la atormentada noche Añadiendo un nombre que en la cabina sonaba extraño Como una flor de otro planeta Y podrá creer que la playa maravillosa con su cadera de oro mordida por una ávido mar Y la planicie del centro echada como un manto No han podido ser gran cosa no estando ella Que ha dejado despoblada y silenciosa Esa ciudad ojo de la violencia que ella hechiza Marcando los lugares de encuentros y despedidas con una nostalgia como una cicatriz? ESTE ES UNA DÍA FELIZ Este es un día feliz un día salvado Un día de campana un día de sol Porque siento que entre las tinieblas Está llegando un poema Quizás sea amargo Quizás sea doloroso Quizás me nuble los ojos Pero es un poema y siento que está llegando Que está abriendo sus alas. Este es un día feliz. 15

4 DUERME SUEÑA HAZ poema de roberto fernández retamar Duerme bajo los Angeles, sueña bajo los Santos Rubén Dario Echan abajo los muros que nunca debieron existir Y levantan o refuerzan otros que no deben existir tampoco Y un día serán a su vez abajados con estruendo Avanzan tanques en la sombra Derriban estatuas de gallardos combatientes Cuyas imágenes verdaderas fueron erigidas para siempre en / el alma Desaparecen o aparecen o se desgarran países Y otros son invadidos mutilados Y hay lugares donde se celebra con fiestas de colores el / crimen Que denuncia una vocecita de niña sola entre altos cristales Cambien de rumbo armas que ahora sólo apuntan al Sur Y tú Principe campeón pirata capitán copo de plumas Robin por ahora de bosques de linos Tigre rojo En quien tras muchas décadas han reaparecido enlazados Los nombres de los hijos mayores De quienes se alegrarían tanto de saberlo Sin no fueran ya polvo en el polvo sombra en la sombra Tú Deseado en las largas noches de Africa Concebido en Cuba por amor para el amor Sin saber que en tus hombros hoy de rosa Debes sostener las constelaciones de fuego y la historia Más rigurosa más implacable que las constelaciones Estás cumpliendo tus primeros dos meses de haber venido A este extraño planeta a esta increíble casa en llamas Y como naciste águila y no serpiente de cascabel Potro libre en la llanura y no borrego Te toca rehacerla y engrandecerla Palmo a palmo Trino a trino Flor a flor Perdónalos Perdónanos Perdóname Phocás Playa de Jibacoa La Habana 28 de agosto de

5 MANUEL DÍAZ MARTÍNEZ, (Santa Clara, 1936). Vivió siempre en La Habana con intervalos de un año en Paris, República Popular de Bulgaria en la que ejerció como diplomático, hasta febrero de 1992, fecha en que emigra a España por motivos políticos. Ha ejercido el periodismo y la docencia. Durante años desempeñó en su país labores de investigación en el Instituto de Literatura y Lingüística de la Academia de Ciencias y fue Jefe de Redacción en las publicaciones Hoy Domingo y La Gaceta de Cuba, de la Unión de Escritores y Artistas. En 1995, En las Palmas de G.C. donde reside, fundó la revista de Literatura y Arte Espejo de paciencia. Es miembro correspondiente de la R.A. Española de la Lengua. En 1967 obtuvo, por su libro Vivir es eso, el Premio Nacional de Poesía Julián del Casal, de la U.E.A.C. Su libro Memorias para el invierno ganó en 1994 el Premio Ciudad de las Palmas de Gran Canaria. En Noche Insular: Antología de la poesía cubana (Ed. Lumen, Barcelona, 1993), Mihály Dés, en el apartado que dedica a Díaz Martínez, subraya que el característico coloquialismo de muchos de sus contemporáneos está en él filtrado por un tono íntimo y por una contención formal. La poesía de Díaz Martínez, reunida hasta el momento en trece libros, ha derivado de un intimismo de matices neorrománticos a un coloquialismo entre irónico y sentimental en el que se acentúa la tendencia a la meditación, que constituye una de sus constantes definitorias. José Lezama Lima dejó escrito que en la poesía de su compatriota y amigo el hueso quevediano se une con las brisas habaneras. poema de manuel díaz martínez LES SIGO HABLANDO EN UN MOMENTO Me enamoré de todos los caminos y se me volvieron túneles, me aventuré por neblinosos puentes que nunca me llevaron al amanecer, he caminado a tientas por incontables noches buscando inútilmente una fuente, una luz, algo así como una melodía He cambiado de cigarros, de sueños, de sintaxis, de país Me aficioné al futuro, me jugué la esperanza, toda la esperanza a una profecía y terminé regresando por mis trajes viejos. La traición anduvo pisándome la sombra. Treinta y cinco años fui casado y me divorció la Jueza Oscura en un minuto de ceniza. Ahora permítanme fumar, beber algo y les sigo hablando en un momento. 17

6 APRENDIENDO A VIVIR poema de manuel díaz martínez Así como me ven, canoso y reticente, propenso a la lágrima más inoportuna, al sollozo en los sitios más inapropiados, no hago otra cosa que olvidar: me paso las mañanas olvidando, las tardes olvidando, las noches olvidando. He alcanzado una cierta maestría en el oficio y tengo acumulada una satisfactoria cantidad de olvidos. Dios no me quite el coraje de olvidar, Dios no permita que lo odie. OSCURAMENTE YACEN Sobre la mesa oscuramente yacen. Son rebujos de polvo, chamuscados fragmentos de cortezas, renegridas semillas vanas, pétalos marchitos? Son lo que son: minúsculos insectos quemados por la llama de la lámpara. Vaciados de apetitos y temores, descansan, que ya es buena recompensa por toda la penumbra que esquivaron y por toda la luz que pretendieron. Allá arriba, en la lámpara, el enjambre sigue girando en torno de la llama. 18

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8 RAÚL LUIS CASTILLO (1934) Poeta y narrador, ha sido un importante editor de poesía por más de quince años; entre sus obras más sobresalientes se encuentran El resplandor de la panadería (La Habana, 1982) y El Cazador (1985), este último libro premiado por la crítica, es un interesante conjunto novelesco de poemas, testimonios, fichas biográficas de autores, que conforman un grupo ficcional de poetas en una trama tempoespacialmente muy bien elaborada. Se encuentra actualmente apartado de toda actividad social. poema de raúl luis castillo EL VERDUGO, EL CABALLO, LA SOMBRA Para Abel E. Prieto El arma resplandeciente del verdugo penetra en la nocturnidad del caballo, en el instante del galope. Galope y caballo se reflejan en la mirada del verdugo, en la mano segura, en el arma. La imagen del verdugo centellea en el ojo del caballo, en los cascos atroces, en la bestialidad de la sombra. El ojo del caballo devuelve la imagen del verdugo, el arma, la mano segura. La sombra es el ritual establecido. El caballo es el símbolo, el mito que el verdugo no ampara. Y el verdugo destruye los atributos del ceremonial. El ceremonial dentro del círculo de la figura octogonal. La decapitación en el círculo. Los ojos abiertos. El verdugo acude desde todos los ámbitos. El caballo viene de los orígenes. La animalidad y la sombra en la decapitación, en el arma que otra vez resplandece. Las cancelaciones del ser en las crines de la bestia en el viento, el aliento como inicio y totalidad. La imagen de la sombra sobre la figura en la octogonal del círculo, las huellas del caballo en el rumor de las cancelaciones. Y el arma resplandeciente del verdugo penetra en la nocturnidad del caballo. 20

9 LA TORMENTA Incomparable es el viento que entra por la ventana y pone desorden en mi casa. Abelón! Llamo a mi hijo. poema de raúl luis castillo Incomparable es el viento que agita su cuerpo, que nubla mis ojos y los cuadros descienden de la pared. Una tormenta se abate sobre el niño que camina sobre los / escombros: vidrios, caracoles, hormigas, duermen como esqueletos enterrados ayer. Por el corredor de las madreselvas centellea una luz y el monarca proyecta nuevas insurrecciones. Sólo que es demasiado tarde, puesto que se cumplieron todas las profecías, y la lluvia no cesa. Una oscura niebla desdibuja sus manos y sepulta mis ojos en el tiempo desaparecido. Hay un cuadro de Van Gogh al que no escapa la memoria como aquellos paisajes dolorosos de la fundación que los desastres recordaban. La época de las reconstrucciones, de las fábulas, de las expediciones y los grandes hallazgos, esa aventura no volverá sobre la tierra. Y es incomparable el viento que entra por la ventana y pone desorden en mi casa

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11 CESAR LÓPEZ (Santiago de Cuba, 1933). Doctor en Medicina, estudió en La Habana, Salamanca y Madrid. Fue cónsul de Cuba en Escocia. Ha sido profesor de literatura y secretario de la UNEAC. Colaboró en la mítica revista Ciclón, dirigida por Virgilio Piñera y José Rodríguez Feo. Es autor del libro de cuentos Circulando el cuadrado (1963) y de los poemarios Silencio en voz de muerte (1963), Apuntes para un pequeño viaje (1966), Primer libro de la ciudad (1967), Segundo libro de la ciudad (1971), La busqueda y su signo (1971), Quiebra de la perfección (1983), Ceremonias y ceremoniales (1988) y Tercer libro de la ciudad, recientemente publicado en España. poema inédito de césar lópez AQUÍ HA VIVIDO SIEMPRE, EN ESTA CALLE Para Mario, Mireya, Miguel, primeros sobrinos, y para todos los otros de la tribu que entronizara a la Tía en vida y confianza y hoy andan dispersos por el mundo, su mundo. El viaje más lejano se acerca a la memoria, la abarca, la asedia, la penetra un tanto; Ah, Doña Micaela, querida y noble anciana! si acaso se deslizara el tiempo por el tiempo, perpetuamente joven, como la vez primera cuando buscaba en la ventana apenas entreabierta un signo que anunciara el fin de muchas cosas de olvido, exilio, muerte. Así la vimos todos por siempre en esta calle! Como un lugar alegre que persiste en la historia y la llena perenne de historietas, o como la sonrisa de los años proyectada en los labios gordezuelos y un poco temblorosos, más allá del odio y la rencilla y mucho más allá de algún resentimiento, hizo usted trazo cierto a la ruta inefable sobre el suelo, en la brisa, al aire de su vuelo, en el agua, edificando un puente, un puente, un gran puente, tan grande que no se le ve. Por qué no esperó entonces como nos prometiera o como la forzábamos a prometer unos poquitos años para haber transitado por tres siglos y haber desbaratado con su misma presencia mantenida un mito más y unos lugares obviamente comunes? Pero no crea que importa demasiado; una reconvención es sólo prueba de familiaridad y de elegancia irónica para ocultar la lágrima y llenar el vacío. Es bueno que se haga en voz muy queda, o a gritos, a veces en silencio. Es bueno, es bueno, es bueno o es mejor como es mejor el verso aquel que no podemos recordar César López La Habana-Madrid. Verano/Otoño

12 VARIACIONES COTIDIANAS SOBRE UN TEMA DEL TIEMPO poema de césar lópez ELLA SABE QUE el patio de su casa es particular y si llueve se moja como los demás: la pregunta obligada sería entonces indagar en qué consiste esa supuesta particularidad del patio Si no lloviera, si no se mojara, si no fuera precisamente como los demás Pero resulta que sí. Sucede, acontece, ocurre. Olvida al punto, muy interesada, tantas disquisiciones. Abre la puerta trasera, sale al patio y riega la albahaca. Tantas cosas conoce! Por encargo, por citas repetidas y hasta por la carencia de algunos elementos matutinos a saber, frutas frescas, mantequilla, leche, café, una viola, pero una sola, y su consabida muchacha que la toque con amapola, la invocación del agua, perturba un poco, si no su espíritu, su paso algo ya titubeante. Señorita que riega la albahaca cuántas hojitas tiene la mata. No es una voz que surge solamente, es el pasado que se aleja y tiembla, que busca o halla su rincón y despeina la brisa en la mañana no son años contados ni cantados, perseverancia o señalado nombre. Escucha. Tal parece que pasan de ciento, como las plumas de su sombrero. El ruido de las calles viene de lejos hasta su mismo patio, las gotitas de agua extraviadas titilan burlando en verde el azul de los astros nerudianos. Deja pasar, romanza y dúo, a una voz ya rajada y solitaria. Su pelo escaso y blanco, el batón raído, se mueven tercos en el viento fuerte, casi desaparecen con himnos apagados; sin embargo sonríe, se acerca a un floripondio amarillento que revela recuerdos provincianos, esperanzas. 24

13 poema de césar lópez Lo toma; sin olor o perfume lo acaricia. Dice, quiere decir buscando algún espejo. Tararea en su perpetua y renovada soledad. Duda si se confunde o salta las palabras de un discurso claramente distinto y deformado. Va balbuceando varias variaciones. No importa, el mar no está tan lejos y quizás sea particular en aguas como su mismo patio. Señora del fracaso y de la espera; resistencia triunfante, paradoja viviente. Desentona en el canto, pero insiste. Una flor es el comienzo de un capítulo de amor. 25

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