Julian Maclaren-Ross

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1 Julian Maclaren-Ross Veneno de tarántula Una historia del sur de Francia Traducción de María Martoccia

2 Nota del autor Varias de las personas que leyeron el manuscrito de esta historia pensaron que la elección del tema la vida en el sur de Francia durante el verano del año 1930 exigía alguna explicación. El relato no tiene ribetes de actualidad. Entonces, fue escrito a partir del sentimiento de culpa? O como una denuncia de esa mala época de antaño en la que uno vivía dedicado solo a los placeres? La respuesta a ambas preguntas es no. No me siento culpable; de ninguna manera soy responsable de la guerra y tengo pocas esperanzas de ser responsable de la paz; tampoco hallé particularmente placentero el tipo de vida que se describe en las páginas siguientes. La historia fue escrita en 1942, para descansar de la elaboración de una serie de relatos sobre el ejército que más tarde fueron publicados en un volumen llamado Motivación para las tropas. La escribí siendo soldado y en ese momento me entretuvo alternar la descripción de dos tipos de vida diferentes, el pasado y el presente. Dado que la acción ocurre hace quince años, no veo cómo puede esperarse que posea alguna actualidad. Que el libro no haya sido publicado hasta hoy se debe en parte a la costumbre de este manuscrito de alejarse de mí durante largos períodos y en parte al prejuicio que existe en la industria editorial hacia publicar libros de menos de setenta mil palabras. Todos los personajes, incluido el narrador, son por entero producto de la imaginación. J. M.-R. Londres, 3/3/45

3 1 Pensé que me haría bien alejarme un tiempo. Ese verano en Niza sufríamos una ola de calor, y todo el mundo llevaba cascos de explorador y ropa blanca de algodón, como si fuera el trópico. En agosto, casi todos los de nuestro grupo habían desaparecido: el lugar se había vuelto literalmente demasiado caluroso como para albergarlos. El calor era en verdad espantoso. Con tanto calor casi resultaba imposible moverse. Las noches no eran más frescas: el aire estaba pegajoso y había olor a alquitrán por toda la ciudad. Cuando Armstrong propuso este viaje, acepté de inmediato. La idea de pasar un mes en las montañas me atraía enormemente. Sin preocupaciones. Nada complicado. La vida sencilla. Me venía como anillo al dedo. Dónde nos quedaremos? le pregunté. Armstrong dijo: Se puede elegir entre dos hoteles. El Royal es el mejor. Entonces, estuviste antes... El año pasado. Fue un buen descanso. Eso es justo lo que necesito, un buen descanso. Si no haces otra cosa.

4 Tonterías. Mi vida es un torbellino. A menudo pienso que debería ingresar en un monasterio. O en un convento dijo Armstrong. Nunca pensaste en eso? Un convento sería demasiado complicado. Ivonne fue educada en un convento, no? Creo que sí. Cómo marcha eso? Está en Ginebra. Esa era otra razón para alejarme. Con Ivonne lejos, la vida resultaba mucho menos complicada pero también menos emocionante. Faltaban meses para que ella regresara; mientras tanto, allí no había nada que hacer. Dos días después Armstrong llamó con un cambio de planes. En lugar de un hotel, por qué no quedarse un tiempo con Spider: tenía un chalet en el lugar. Estamos invitados? pregunté. Por supuesto. Está bien. Deberíamos divertirnos dijo Armstrong. No sería un descanso entonces. Será bastante tranquilo. Está prácticamente en medio del bosque. A kilómetros de cualquier parte. Espléndido. Cuándo salimos? Mañana por la tarde.

5 2 Vaska, el sirviente de Spider, nos esperó en la parada de ómnibus del bulevar MacMahon. Era un gigantesco joven ruso con el cabello enrulado bien corto y la nariz rota. Llevaba puesta una camiseta azul sin mangas y en sus brazos morenos los músculos sobresalían como si fueran los de un herrero. Se suponía que su madre, una mujer corpulenta que trabajaba de cocinera en una pensión del pueblo, era condesa en el exilio; pero otros rusos negaban con vehemencia la veracidad de esa historia, y en verdad la frente angosta de Vaska y su rostro simpáticamente pendenciero no mostraban indicios de una genealogía aristocrática. Vaska nos recibió con gran efusividad, le dio fuertes palmadas en la espalda a Armstrong y a mí casi me rompe los huesos de la mano. Tomó nuestras valijas y las subió sin esfuerzo al techo del ómnibus, que estaba estacionado frente al Café de l Univers. Casi todos los asientos estaban ocupados: entre los pasajeros predominaban las campesinas robustas que cargaban canastas con provisiones. A qué hora sale? le preguntó Armstrong a Vaska. A las cinco en punto le dijo Vaska. Hay tiempo para un trago entonces.

6 Adentro del café estaba más fresco. Vaska y un amigo suyo llamado René, que llevaba un pulóver tejido, pantalones anchos blancos y una gorra de polo blanca con visera, jugaron a las cartas con el chofer hasta la hora de partir. Daban golpes en la mesa y hacían un montón de ruido. Todos bebían coñac. De pie delante de la barra, Armstrong y yo bebimos Pernod. Cuéntame de Spider dije. Lo vi sólo un par de veces. Armstrong dijo: Spider es un caso. Escribe poesía. Dicen que envenenó a su esposa pero yo no lo creo. Aunque se hizo una investigación ofi cial y Spider perdió su puesto de funcionario, no le importó demasiado ya que heredó bastante de la esposa. Después de eso se fue a Argelia y perdió todo el dinero en el juego. Entonces, de qué vive? Les pide prestado a los amigos. Qué más? Consume drogas y tiene una hija de diez años. Todo un personaje. Un personaje completo. Para ser francés, habla muy bien inglés. Se supone que estuvo en Oxford, pero nadie lo sabe a ciencia cierta. Habrá un grupo grande en la casa? No, pienso que bastante pequeño. Alguien interesante? Quieres decir mujeres? Tal vez. No lo creo. De todos modos, vamos para descansar.

7 Es verdad. Armstrong había regresado hacía poco de algún lugar de Egipto en donde había realizado excavaciones en busca de ciudades perdidas. Antes había estado en Nueva Guinea estudiando las costumbres sexuales de las tribus papúa. Su libro sobre ese tema, Fetiche fálico, se había vendido muy bien; la gente lo compraba para mirar las fotografías. Pero Armstrong no era explorador ni escritor: estas actividades eran puramente casuales para él. Poseía una amplia gama de intereses y una renta personal alta, herencia de su padre, que lo eximía de la necesidad de ganarse la vida en alguna esfera en particular. A los treinta y cinco años continuaba soltero, habiendo eludido con éxito los esfuerzos de varias mujeres resueltas a casarse con él. En la actualidad, la más insistente era una muchacha canadiense que se hospedaba en su mismo hotel en Cannes, y era para escapar de ella que él hacía este viaje a las montañas. Armstrong tenía un aspecto imponente: era incluso más grande que Vaska. Medía un metro ochenta y cinco y pesaba cien kilos. Tenía el rostro redondo, imperturbable y afeitado con prolijidad, el cabello lacio partido al medio y ojos somnolientos de párpados pesados. Pronunciaba las palabras de modo lento y, aunque yo lo conocía desde hacía varios años, jamás lo había visto ansioso o enojado. Bronceado e inconmovible, con su traje blanco de dril y casco para protegerse del sol, personificaba al legendario viajero inglés que había retratado Julio Verne; solo la larga boquilla verde, con la que fumaba sin cesar, otorgaba al conjunto una

8 nota discordante. La boquilla decepcionaba. No cuadraba con el personaje. A uno le parecía que debía fumar en pipa. Escribes algo actualmente? le pregunté. Algunos artículos para un diario dominical. La maldición de los faraones... Algo así? Más o menos. En ese momento sonó la campana dentro del café. Eran las cinco. El chofer del ómnibus se puso de pie y arrojó las cartas; al mismo tiempo le propinó a la mesa un golpe tremendo con el puño. Gritó: Merde alors! Me debes diez francos le dijo Vaska. El chofer pagó rezongando, mientras en el fondo del local René sonreía entre dientes. Nos dirigimos hacia la puerta; Vaska llevaba una botella de coñac. El chofer caminaba con un leve tambaleo. Jules, no nos arrojes a un precipicio le dijo Vaska. La mierda un precipicio dijo el chofer. Seguía muy enojado por haber perdido. Respirando con difi cultad, tomó la manivela e intentó arrancar el motor. Se oyó un repentino rugido y el ómnibus entero palpitó. Todos arriba! gritó el chofer, agitando los brazos desaforadamente. En voiture! Nos subimos. Llevábamos el gramófono portátil de Armstrong y un portafolio con los discos nuevos. Vaska y René se ubicaron junto al chofer. Armstrong y yo nos sentamos apretujados entre dos amas de casa gordas que apestaban a ajo.

9 De repente el ómnibus arrancó; en su trayecto recorría el Promenade des Anglais. Afuera del Méditerranée había hileras de reposeras blancas vacías que estaban plegadas. Cuando pasamos por ahí, a la velocidad de un relámpago, Kiki Baranov hablaba con Damia Bellini en las escaleras de la Grande Bleue. La llamé a los gritos pero no me oyó. Luego el ómnibus se desvió por la avenida Californie.

10 3 La travesía duró cuatro horas. Al principio intenté leer Vile Bodies, que había llevado conmigo, pero fue imposible porque, con cada sacudida del vehículo, la canasta de una de las mujeres gordas se me incrustaba en las costillas, así que al fi nal, hastiado, desistí. Avanzando a lo loco el ómnibus cruzaba puentes, atravesaba quebradas y túneles perforados en la roca roja mientras, a ambos lados, el camino se perdía hundiéndose en los barrancos. Llegado un punto, en las barandas de madera se veía un gran espacio por donde unos meses atrás se había deslizado un auto y luego había chocado; se había precipitado por el barranco y dos de sus ocupantes habían muerto. Las mujeres gordas, sentadas una a cada lado de nosotros, comentaron el hecho con deleite, a los gritos, para escucharse por encima del rugido del motor. A medida que el sol las hacía sudar, el olor a ajo se volvía más repulsivo. Armstrong y yo encendíamos un cigarrillo tras otro, el último con el anterior: los golpes de aire apagaban los fósforos. Pensé en cómo sería quedarse con Spider. La información que me había transmitido Armstrong, unida a lo que había escuchado de otras fuentes, no parecía prometer un período particularmente pacífi co. Me pregunté si nos envenenaría a todos

11 o si se suponía que debíamos unirnos a una orgía de opio: ninguna de estas posibilidades me atraía. El repentino grito de una de las gordas interrumpió mis pensamientos. Giré la vista. Los ojos de la mujer estaban clavados en el camino. Por un recodo había aparecido sorpresivamente un camión enorme que no se anunciaba con la bocina. Se dirigía hacia nosotros a alta velocidad. Chocar parecía inevitable. Una gorda levantó los brazos y dejó escapar un chillido parecido al de una sirena. La otra mujer, sentada junto a Armstrong, estaba demasiado consternada como para gritar, pero algunos de los pasajeros que estaban detrás de nosotros también gritaron. Armstrong se sacó la boquilla de la boca en el preciso instante en que el chofer apretó los frenos. Se oyó el chirrido de un guardabarros que raspaba el parapeto del costado del camino, y el ómnibus se detuvo con una brusca sacudida que me lanzó hacia adelante. El conductor del camión también había frenado y los dos vehículos se habían detenido, deslizándose, uno junto al otro, con apenas unos centímetros de espacio entre ambos. Los dos conductores se asomaron por sus respectivas ventanillas, y maldijeron en dialecto nizardo; el camionero agitó el puño. Vaska y René lo imitaron: el aire se llenó de insultos. Un sudor frío me corría por las axilas y me picaba la frente. Me di vuelta para mirar a Armstrong, que asentía con la cabeza y enarcaba las cejas. Era imposible saber si había experimentado emoción alguna: su gran rostro bronceado no denotaba expresión. Volvió a colocarse la boquilla en la boca y, mientras el ómnibus comenzaba a moverse otra vez había espacio justo para pasar, echó una bocanada de humo. A todos los pasajeros se les soltó la lengua; las dos

12 gordas alabaron piadosamente a Dios por el milagroso escape. El camionero se inclinó hacia adelante y lanzó un insulto fi - nal, mientras por el caño de escape dejaba salir una nube de humo tóxico que produjo el efecto de un pedo desafi ante y burlón. El ómnibus salió balanceándose, ascendió la pendiente chirriando y dejamos el camión atrás. El chofer dio media vuelta y sonrió con expresión tranquilizadora para mostrar que había dominado por completo la situación. Vaska le colocó la botella de coñac en la mano y el hombre bebió con la cabeza echada hacia atrás y la otra mano en el volante. El ómnibus cruzó estrepitosamente un puente de acero que atravesaba una quebrada; abajo, una cascada derramaba sus aguas sobre un valle. Con todo gusto me habría tomado un trago.

13 4 A mitad de camino paramos en un pueblo que había sido parcialmente reconstruido después de un alud. Todavía se podían ver por todas partes vestigios de la destrucción: cabañas de madera a medio demoler, vigas que sobresalían de techos destrozados, montañas de ladrillos y escombros en donde las casas habían sido aplastadas por la ladera de la colina cuando se desmoronó. Las calles ruinosas bajaban en pendiente, desviadas; entre los escombros se habían erigido con rapidez nuevas casuchas con techo de chapa; algunos niños mugrientos y descalzos correteaban a la deriva entre el polvo y los restos de sus hogares. Bebimos en el bar del pueblo mientras el chofer les relataba el incidente con el camión a todos y a cada uno, haciendo gala de su gran presencia de ánimo, volviéndose, bajo la infl uencia del brandy, cada vez más gritón y jactancioso. Armstrong y yo comimos pan y queso: ambos estábamos hambrientos. Cuánto falta? Una hora. Volvimos a subir al ómnibus; las dos gordas habían desembarcado así que ahora podía leer sin que me molestaran. Leí la parte en la que Adam visita al coronel en Doubting

14 Hall, riéndome para mis adentros a medida que el ómnibus subía por las montañas y el sol se escondía detrás de los pinos. Al acercarnos al pueblo, el aire se volvió definitivamente más fresco. El ómnibus tomó por una larga avenida arbolada con plátanos y, girando en semicírculo, llegó a la plaza en donde varios holgazanes con gorras y bufandas vigilaban a unos burros. A René lo recibió la vieja francesa que lo mantenía y se marcharon juntos a un hotel. El chofer y Vaska se despidieron, palmeándose uno al otro la espalda durante un rato, mientras Armstrong y yo nos quedamos junto a las valijas que, contra lo esperado, no se habían caído del techo del vehículo. Fou Châlet está a unos siete kilómetros de aquí dijo Armstrong. Se llama así? Qué? Fou Châlet. En realidad, no. Se llama Lou algo más. Un nombre en dialecto patois que nunca recuerdo. Fou Châlet es más apropiado. Por qué fou? Están todos locos ahí? Locos como cabras. Tienen que estarlo. En ese momento Vaska se acercó tirando de las riendas de una mula de carga con aspecto formidable. El animal exhibió de inmediato las peores características asociadas con la especie. Echó para atrás las orejas, plantó las patas delanteras con fi rmeza y, mostrando sus largos dientes amarillos, comenzó a mordisquear salvajemente el hombro de Vaska. Sin que estas demostraciones lograran disuadirlo, Vaska procedió a cargar sobre el

15 lomo del animal la mayor parte del equipaje. La mula corcoveó y se encabritó: levantaba los cascos traseros y lanzaba patadas como un potro que intentara tirar a su jinete al suelo. Sonriendo estoicamente, de buen humor, Vaska esquivó los dientes rechinantes y, mientras golpeaba varias veces con la rodilla el estómago del animal, con las riendas lo forzó a echar la cabeza atrás. Sacré vieille! gritó. Quédate quieta, maldita seas! Mientras tiraba del freno, jadeando por encima del hombro, nos dijo : Es una vieja temperamental! Llena de bríos! La mula se sacudió con furia y levantó a su alrededor una nube de polvo con las patas. Vaska soltó las riendas, retrocedió hasta quedar fuera de su alcance y le propinó un puñetazo en el hocico, al que siguió una terrible patada en el estómago. El animal se sosegó de inmediato: estaba sin aliento. Se quedó quieta, giraba los ojos alarmada, y sacudía la cabeza de lado a lado. Vaska dio media vuelta y nos sonrió, extendió las manos y encogió los hombros a manera de disculpa. Qué se puede hacer con un animal así? preguntó. Odio lastimarla, no es mala, la muy desgraciada! Tiene mucho carácter, ese es su problema. Como yo! Flexionó los brazos una o dos veces y acarició a la mula en el morro con cariño. Pobre vieja Mireille! No importa. Nosotros nos entendemos, no? Eh? Mireille volvió sus ojos e intentó morderle los dedos, pero sin mucha convicción. Vaska le golpeó las nalgas y se rió estruendosamente. Eso es! dijo. Mi vieja y querida muchacha!

16 Mireille ahora soportaba que le atara al lomo el resto del equipaje, todo excepto nuestras valijas y el gramófono. Ya llamé un taxi nos dijo Vaska. Llegará en unos minutos. Se descolgó una mochila de la espalda y se la entregó a Armstrong. Esto mejor llévelo usted dijo. Correrá menos riesgos. Y guiñando un ojo con aire de gran secreto, añadió : Cuídela. Es muy importante! Armstrong asintió de manera comprensiva y se colgó la mochila al hombro. Un tremendo bocinazo desde un extremo de la calle anunciaba la llegada del taxi. Sacudiéndose y traqueteando, avanzaba precariamente por la calle vacía; la bocina sonaba con furia, como si se abriera camino entre una densa muchedumbre. Con un estremecimiento se detuvo a nuestro lado y, con una especie de tos, el motor se apagó como si hubiera dejado de funcionar. Vaska ayudó al decrépito conductor a reunir nuestras pertenencias y acomodarlas dentro del auto. La operación demandó cierto tiempo ya que, en el medio, Vaska se vio obligado a desbaratar un intento de Mireille de echarse al suelo y rodar por la calle. Surgió otra demora mientras el motor era inducido otra vez a la vida, pero finalmente emprendimos la marcha. Vaska agitaba los brazos y gritaba: Nos vemos más tarde! El desplazamiento se llevó a cabo con una serie de sacudidas. Luego el taxi ganó velocidad, balanceándose alocadamente sobre los pozos y baches del camino. En el interior nos movíamos como arvejas dentro de una lata. Las valijas se deslizaban hacia adelante y hacia atrás por el piso del taxi. Un viento frío entraba a través del vidrio roto de una

17 ventanilla. El taxi se precipitaba a los tumbos por el campo. El conductor tocaba la bocina sin cesar. Después de unos dos kilómetros nos detuvimos tan abruptamente que pensé que había ocurrido un accidente. El auto sufrió una especie de convulsión y se paró en seco, con las ruedas encajadas en un bache. El conductor se bajó y abrió la puerta con gesto ceremonioso y nos arrojó, jadeantes y temblorosos, al camino. Voilà, messieurs dijo. Ya llegamos? pregunté. No parecía. Nos encontrábamos sobre un tramo árido de escombros, que finalizaba en una valla señalada con un farol rojo y un cartel que decía: ROUTE BARRÉE. El bosque se cernía oscuro y amenazante sobre nosotros. Quince francos dijo el conductor. Es demasiado dijo Armstrong. Es mi precio. Es un robo a mano armada dijo Armstrong en inglés. Me preguntó : Cómo se dice en francés es un robo? Traduje: Monsieur dice que usted es un bandido. Peut-être bien. El conductor se mostró indiferente. Extendió una mano parecida a una garra para tomar el dinero. Armstrong le dio un billete de veinte francos. El conductor se lo puso en el bolsillo y murmuró: Merci bien. El vuelto dijo Armstrong. No tengo cambio.

18 Tú no tienes? me preguntó Armstrong. Busqué en mis bolsillos. No. El conductor sonrió triunfalmente con su boca sin dientes. Vous êtes un bandit le dijo Armstrong. El conductor encogió los hombros lentamente y sonrió. Ah, bah! Faut bien vivre. No veo la necesidad le dije. Dejamos al viejo rufián luchando por arrancar el motor y caminamos unos cuantos pasos con el equipaje en la mano. Y ahora qué hacemos? pregunté. Tenemos que caminar. El nuevo camino todavía no está terminado. Cuánto falta? Alrededor de cinco kilómetros por el bosque. Conozco el camino. En avant, entonces.

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