Carlos Salem. El huevo izquierdo del talento

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1 Carlos Salem El huevo izquierdo del talento Del Nuevo Extremo, Buenos Aires, REGLAMENTO PARA LEER ESTA NOVELA 1. Compre o robe una buena cantidad de botellas de cerveza. 2. Compre o robe una caja de fósforos de madera. 3. Aparte 19 fósforos y métalos sueltos en un bolsillo. 4. Lea el capítulo Saque un puñado de fósforos, cuéntelos y lea el capítulo cuyo número coincida con el de los fósforos, salvo que sea el Tache el capítulo correspondiente en el sumario. 7. Repita el paso 5 hasta haber leído todos los capítulos, salvo el Lea el capítulo Pase de estas instrucciones y lea como quiera. Tenemos demasiados reglamentos y ninguno sirve para nada. (Además, pareciera que quiero imitar a Rayuela, de Cortázar, y hasta yo conozco mis limitaciones). 10. Conviene que la cerveza esté bien fría. TODA DINAMARCA RESOPLANDO SOBRE MÍ "Cuando un loco parece completamente sensato, es ya el momento de ponerle la camisa de fuerza". La frase, que me persigue de cerca como una sombra de mediodía, entra al bar detrás de mí. No es mía, sino del Poe original, el de "El cuervo" y "El corazón delator", como si los corazones fueran algo más que bolsas de sangre, me digo. Yo solo soy el Poe de los tercios de Mahou, el paciente confesor de la catedral de locos en que se ha convertido el bar de Lola. Y estoy harto de majaras. De verdad. Lola me saluda, estudia mi cara y revisa las reservas de Four Roses. 1

2 Hoy tengo cara de Four Roses. Es lo bueno de pertenecer a un bar, me digo. Antes me daba igual cualquier bar. Pero desde hace un tiempo, no sé cuánto tiempo, me hago un lío con el tiempo, solo vengo al bar de Lola. Vengo cuando me duelen las manos. Siempre me duelen las manos. Esto es mejor que mi casa vacía de Lucy, en lo alto del viejo edificio, con las paredes tapizadas de fotos con su cara recortada y una única nota musical pintada a brochazos que se repite ya sin ritmo. Mejor que el invernadero de cristales sucios lleno de esqueletos de plantas resecas. Mejor. Sí? Sí. En el minúsculo escenario, el músico con pinta estrafalaria lustra su flauta plateada y bebe cerveza. Me siento en paz, por un rato. Acaso todavía tenga una oportunidad. Me gusta el silencio del bar, silencio a ritmo de jazz, que rebota blando en la madera de las paredes y marca el camino del baño cuando toca mear y dejar sitio para más bourbon o más cerveza. Es un silencio diferente del de mi casa. Qué tal las manos? pregunta Lola. Es guapa. Tiene un atractivo de mujer fuerte y sabe tratar a los clientes, medir a los listos o poner orden sin perder los nervios. Tiene clase. Mejor. Duelen, pero se soporta. No puedo decirle que lo que me duele, lo que en verdad me duele, es el huevo izquierdo del talento. El que me amputé hace tanto tiempo que si no fuera por el dolor de su ausencia, creería que nunca tuve. Las manos duelen, sí. Pero cuando te duele algo que tienes, sabes que todavía lo tienes. Jodido, pero está ahí. Lo que te falta, duele más. Pero Lola tiene la noche tierna, le ocurre a veces. Y entonces se preocupa por mí, equivoca el camino, se postula en silencio para cuidarme de mí mismo y me dice, con el mismo tono que nebulosos amigos del pasado me recomiendan beber menos: Deberías buscar un curro mejor. Tú vales más que para hacer paquetes, Poe. Mucho más. 2

3 No le respondo que se meta en sus asuntos porque hay algo en la manera de llamarme "Poe" que lo impide. Todo el mundo me llama así, desde hace años, desde que Haroldo se dio cuenta de que mi nombre ya no me nombraba y me puso Poe, un poco porque mis cuentos eran tenebrosos, y otro poco en broma, porque decía que yo solo era "medio poeta". La otra mitad, la que mandaba, solía decir Haroldo, era la de un "jodido cabrón". A veces lo echo de menos. Otras veces, cuando he bebido demasiado, hablo con Haroldo y su fantasma me responde. Quisiera decirle a Lola que he dejado lo de los paquetes. Pero mejor no. Queda poca gente. Por suerte, hoy no hay majaras en el bar. Estoy harto de majaras. De verdad. Pero este bar pertenece a los majaras como un oasis pertenece a los sedientos. Hasta aquí procesionan, con sus mejores galas, en busca de un perdón imposible o de un dios que no los mate. El bar de Lola es la catedral de los locos de la ciudad, el punto de encuentro y de fuga, la última parada en el penúltimo delirio antes de volver a un mundo que les queda pequeño y les queda tan lejos. Los locos realizan aquí sus ritos necesarios, buscan al Poe para confesarse con un sacerdote pagano y descreído como han de serlo todos, no esperan penitencia ni demandan certezas de otra vida Más Allá, porque ese es el barrio en el que viven. Lola completa la eucaristía con sus brebajes dorados, que no pueden ser, por el color, la sangre de ningún vástago divino, y entonces es mejor no preguntar qué son, beber y punto. Sí? Sí. En cuanto a las hostias, siempre cae alguna. Un par de horas se pierden sin dolor. Supongo que es lunes o martes, a saber. Seguro que no es miércoles. Los miércoles no suelo venir, porque hay bandas que tocan y que traen a sus propios espectadores, a sus familias y hasta a sus vecinos, hay entendidos que repiten en voz baja el nombre de las canciones o aportan datos innecesarios a quien los quiera escuchar. Yo no quiero. Detesto los bares repletos, porque se llenan de caras que no me suenan o me suenan demasiado. Todos se parecen cuando sacan a pasear sus miedos. 3

4 Los miércoles hay ecologistas y hay contaminadores, incluso ecologistas contaminadores. Hay muchachas flamantes por fuera y gastadas por dentro, hay hombres que matarían por encontrar un motivo válido para seguir viviendo. Hay poetas de los cojones, sin cojones para escribir lo que piensan y que acaban escribiendo lo que deben. Yo fui uno de ellos, creo. Hay chavales que se matan en el gimnasio por las tardes, para sentirse matadores por las noches y terminan matándose a pajas al amanecer, con notable fortalecimiento de los bíceps. Hay genios por docena, repitiendo sobre el hombro de quien se deje el comentario inteligente de aquella revista contestataria que a la hora de pagar las colaboraciones, no sabe o no contesta. Hay parejas desparejas, parejas deshechas, parejas que se alimentan del mutuo rencor. Hay también parejas que se quieren, gloriosa estupidez que envidio cada vez que la mirada de Lola se me enreda en la nuez y la estrangula de promesas. Hay adictos a todo que no quieren nada, bellezas de neón que se aman a sí mismas mientras saltan de hombre en hombre, de espejo en espejo, narices hambrientas que hacen cola frente al baño como quien embarca en un vuelo turístico. Hay gente. Demasiada gente los miércoles. Y aunque me jode admitirlo, los miércoles vienen muy poco majaras de verdad. No aparecen cuando salen los aficionados. Estoy seguro de que los locos también detestan las imitaciones. Sí? Sí. Se abre la puerta del bar y entra esa mujer. Lleva una bata o algo así. Y una bolsa de basura en cada mano. Desde la mesa más cercana la miran con asombro. Lola levanta una ceja. Está guapa cuando levanta una ceja. En el escenario, El Flautista también mira a la mujer. Todos la miran y no sé qué le ven de extraño. La gente tendría que tratar más con los majaras para entenderlos. Toda la barra está libre. Pero se sienta a mi lado. Pide un coñac y se lo bebe de un trago. Tendrá unos treinta y cinco años no muy bien llevados, el pelo sometido a una melena corta rubia y unos ojos grandes que serían bonitos si no estuvieran apagados. Mi marido me engaña dice. Oh, no. 4

5 Va a comenzar. Meto la mano en el bolsillo de la cazadora y apreso un manojo de cerillas de madera. Las echo sobre la barra y cuento: ocho Joder. Ocho es par, es sí. Los impares son no, pero ocho es par. Me toca escuchar. El muy hijo de puta me engaña y cree que no lo sé. Eso siempre se sabe comento, resignado. Es lo que digo. No me fastidia tanto que me ponga los cuernos como que me tome por imbécil. Sabes lo que hace, el muy hijo de puta? Ni idea. Me engaña. Cada noche, mientras cree que duermo, se lo hace con mi mejor amiga, mi peor enemiga, la muy cabrona... No se puede confiar en nadie. Desde luego. Qué bebes? Lola, con ese sexto sentido que la hace especial para este trabajo, ya me está poniendo otro Four Roses con cola. Hoy voy despacio. La noche será larga. Muy larga, me temo. Yo era actriz, hace unos años comenta la mujer. Buena actriz. Teatro independiente, cortos, todo eso. Había estudiado química porque mis padres... Pero yo era actriz, no química. Y necesitaba comer, sabes? Tenía mi hijita, es una larga historia, no vale la pena... No. Trato de escapar aprovechando la pausa. Miro hacia otro lado. En el escenario, el músico de la coleta, con ademanes exquisitos, se lleva la flauta a los labios, toma aire, estira el cuerpo y..., no sopla. Se queda ahí, congelado, indeciso. Luego baja la flauta y mira al techo. Lleva un tiempo viviendo en el bar, no sé cuánto tiempo. El tiempo no importa. Lola lo deja dormir cuando cierra, no le exige que toque, solo está ahí. 5

6 Ahora me mira. Me siento inquieto. Un majara por noche, lo soporto. Pero dos a la vez es demasiado. Y es temprano, todavía. Pero las cerillas han dicho que sí. La mujer sigue hablando. Las dos parejas de la última mesa se marchan sin dejar de mirarnos. A mí, lo de la pornografía no me gustaba dice la mujer. Pero era un trabajo. Y en cine. O como quieras llamarle. Además, yo estaba tan lejos de casa, Dinamarca queda a tomar por el culo, sabías? Muy lejos. Total, que dije que sí. Era buen dinero, y antes, en las obras de teatro, en las pocas en que conseguía actuar, también me tocaba desnudarme siempre, pero gratis o casi. O sea que me dije: Liliana, cuál es la diferencia, si en el escenario también tienes que ponerte en pelotas y dejar que se te suba un tío encima, cuál es la diferencia, eh? Que en las obras no te la metían? Bueno, sí, eso. Pero siempre montábamos alguna orgía después de las obras. Estábamos todo el tiempo colocados, sabes? Ya. Que de una manera u otra, te la acababan metiendo. Eso pensé! Oye, qué listo eres. Eres psicólogo o algo así? Tienes esa pinta... De qué te ocupas? Ahora, de nada. Hasta hace poco hacía paquetes. Muchos pequeños paquetes. Ah. El caso es que hice un par de películas porno para consumo local y... fue una locura. Me convertí en una estrella del porno danés, se volvían locos por mi cuerpo. Es que yo estaba muy buena, sabes? Seguro. No, no. Lo digo de verdad. Todavía estoy muy buena. Para ratificar sus palabras se abre la bata y debajo está desnuda. Lola mira alarmada pero se calma. Solo estamos nosotros tres y el músico. Y Lola sabe que yo me entiendo con los majaras. La mujer mantiene la bata abierta un poco más y me mira, esperando mi juicio. Es cierto, todavía estás muy buena. Coño, que he tenido cuatro hijos. La niña que te dije y tres varones con este hijo de puta que me engaña solloza y se bebe de un trago el tercer coñac. Por adónde iba? Te la metían en Dinamarca y te hiciste famosa. 6

7 Bueno, famosa, famosa, no. Pero muy conocida en el ambiente del porno: shows en vivo, revistas, todo eso. Hasta tomaron un molde de mi cuerpo para hacer una muñeca hinchable! Joder. Eso es fuerte. Y tanto. No sé por qué dije que sí. Fue mi agente, que me propuso independizarnos y aprovechar el momento. Montamos una pequeña empresa basada en mi imagen y la muñeca fue el primer producto. Me tocó una pasta. Además, por una vez, no tenías que dejar que te la metieran. Ríe con amargura. Alza una mano y empieza a desplegar dedos: Qué va: el tío que hacía el molde, su ayudante, mi agente, un par de amigos que me acompañaron... Ya. Yo era muy joven, hace como quince años de esto. Estaba muy bien hecha, mi muñeca Lili, era de las caras y parecía de verdad. Se vendía muy bien, no sé, decían que era diferente de las otras... El molde digo halagador porque estoy considerando tirármela, aunque con las majaras prefiero no intimar. Nunca se sabe. Eso: el molde. Era tan real que cuando la miraba, me daba escalofríos. Conocía las cifras de ventas y cuando me acostaba, imaginaba que en ese momento, miles de daneses de cara roja y pelo de paja se estaban follando a la muñeca. Me estaban follando a mí! Entiendes? Toda Dinamarca resoplando sobre mí... Hago un gesto a Lola para que no la eche a la calle todavía. No lo soporté, liquidé la empresa y volví a casa, con algo de dinero. A la mierda Dinamarca. Aquí nadie sabía nada y empecé una nueva vida, más tranquila. Me empleé en un laboratorio, conocí a un buen tío, un policía. Se encariñó con mi niña. Le conté toda mi historia, pero no le importó. Nos casamos. Y hace un par de años nos mudamos a esta parte de la ciudad. Vivimos en el portal de al lado. Es un buen padre. Eso es importante. Y tanto. Pero ahora me pone los cuernos. Llega a casa, arropa a los niños, me da un beso en la frente y vigila que esté dormida. Eso cree, el muy cabrón. Y luego se va a su estudio. Y se pone a follar! En tu casa? no puede evitar preguntar Lola. La miramos como si fuera transparente. Yo sabía que se iba de putas de cuando en cuando sigue la mujer. Es normal, trabaja de noche, patrulla, todo eso. Y ahora, con lo de las desapariciones, llega todavía más tarde. También sabía que se estuvo tirando un tiempo a una de la comisaría. Algo pasajero, ya sabes. Pero esto no se lo puedo perdonar! 7

8 No tomaste la precaución de hacer retirar las muñecas del mercado antes de irte de Dinamarca? pregunto inaugurando otro bourbon. Sí. Hice que las quemaran todas. Por eso no volví con más pasta. No sé cómo ocurrió, cómo pudo ocurrir... Lo más probable es que tu socio vendiera el molde y fuera pasando de mano en mano, hasta que un listo decidió revivir el mito... Sí, eso habrá sido. La caja es diferente y el pelo más real que antes. Incluso el material, parece piel, es la hostia. Pero le mantuvieron el nombre, sigue siendo idéntica a mí hace quince años. Y él se la tira cada noche, encerrado en su despacho! Se bebe de un trago el coñac que Lola le ha servido sin hacer comentarios, y consulta la hora en el gran reloj detrás de la barra. El Flautista vuelve a intentarlo, pero no sopla. No le habrás dicho nada... No. Quería saber si me había reconocido. La oculta en su armario, inflada y dispuesta, eterna. Como nadie entra en su despacho, el muy ingenuo cree que solo él tiene llave de esa puerta... Y sí, sabe que soy yo, que era yo, que nunca más volveré a ser yo. Se cierra la bata y baja del taburete. Recoge las bolsas. Bueno, me tengo que ir, que estará por llegar. Pásate por aquí cualquier noche ofrece Lola. La mujer la mira agradecida, pero niega con la cabeza. Ambos sabemos que no se pasará. Los niños? pregunto. Los he dejado en casa de mi madre. Mejor. Lola quiere confortarla y dice, señalando las bolsas: Yo hubiera hecho lo mismo... Salir a tirar la basura a las tres de la mañana? Creí que era la muñeca... No la mujer esboza una sonrisa. Lili está en su escondite, preparada para la cita nocturna, inmune al tiempo. Y con una ampolla metida en cada orificio. Una ampolla muy delgada, que se romperá al primer contacto sonríe satisfecha. Cada ampolla está llena de ácido. Mira por dónde me ha venido a servir estudiar química. Buenas noches. La mujer sale y sigo bebiendo. 8

9 Lola se sirve un bourbon triple. El Flautista mira la flauta como si acabara de descubrirla. Llega un coche de policía y baja un tipo de uniforme. Entra en el portal vecino, mientras su compañero se marcha en el coche patrulla. Pon mi canción, Lola. La voz de María Creuza llora amor eterno y Vinicius de Moraes le advierte que será eterno, mientras dure. Comentamos, como cada noche, la perfección de la grabación, con más de cuarenta años de antigüedad. Pasa un rato y hay que pensar en cerrar. Lola apaga el equipo de música y El Flautista, borracho, se tambalea hasta el baño llevando la flauta como si fuera ella la que irá a mear. Suena un disparo, en algún lugar cercano. Dos disparos. Tres. Desde el baño, rompiendo la noche, llega el sonido cristalino de la flauta. La canción es tan bella que me emociono y suelto una lágrima. Estoy harto de majaras. De verdad. Sí. Sí? EL CASO DE LA PUTA VIRGEN Cada vez que esos dos policías, El Perro y El Gato, vienen al bar, Lola se pone nerviosa. Y se queda cerca mientras hablan con el Poe. Él lo advierte y se conmueve, aunque no sabe si es ternura o acidez estomacal, porque siempre está tapando una resaca con otra borrachera. Y porque trata de eludir a Lola como a todo lo que signifique sentir. Pero la tranquiliza con la mirada. Los policías vienen por él, sí, pero porque lo necesitan. Han pasado los años, pero eso no ha cambiado. 9

10 Ahora lo buscan en el bar, como antes caían de madrugada por la redacción, con cerveza fresca, falsa camaradería y la esperanza de que el Poe les echara una mano para resolver algún caso descabellado. Como el del Pirograbador Asesino, que le valió a El Gato un ascenso y a Poe el odio eterno por parte de El Perro, que se quedó fuera de la gloria por haberse reído de su teoría: alguien que grababa con fuego en los cuerpos de sus víctimas dibujos tan originales y laboriosos, no podía resistirse a firmarlos. Bastó inspeccionar con cuidado un par de cadáveres, para descubrir, en un pliegue de las ingles, pirograbado con diminuta letra, el nombre y apellidos del asesino. Los artistas, es lo que tienen dijo el Poe aquella vez : necesitan que los reconozcan. Aunque eso les joda la vida. El Gato escribe poemas a escondidas, entre una paliza a un camello y una paliza a un chulo remiso a compartir ganancias. Fuera de esos detalles, Poe sabe que es bastante íntegro. Todo lo que puede serlo un policía. También es lo más parecido a un amigo que le queda, aunque periódicamente le dé la lata con la historia de que tiene que dejar los trabajos de mierda y volver a escribir, o al periodismo. Han pasado muchos años y siguen buscando a Poe cuando un crimen huele a ceniza, sudor y locura. Cada vez que vienen al bar piensa que pasará de ellos, que simulará estar más borracho de lo habitual y que se vayan a la mierda con sus casos raros y sus consultas. Pero la preocupación de Lola lo enternece, o es acidez, y sabe que acabará colaborando. Hola, pareja dice El Gato. Sabía que estarías aquí, Poe. Se colocan uno a cada lado. Lola les sirve, finge lavar vasos y ordenar. Me dije, pasemos a ver al Poe, que estará en el bar de su novia... Lola no... comienza a rectificar Poe, pero se cruza con los ojos de ella y decide no seguir. Qué le importa a la pasma. No entenderían. Además, se ha sentido estúpidamente orgulloso, como cuando publicaba una primicia o le salía un poema que era bueno y por eso dolía. El Gato, ciego a suspicacias, sigue hablando: Nos hacía falta un descanso. Llevamos tiempo sin parar. Lo de las desapariciones, recuerdas? Siguen. Pocas, como un goteo, pero siguen. Gente sin importancia, aves de noche, algunos son clientes de este bar. Y me dije: a ver si el Poe se ha enterado de algo... Ni una palabra, Gato. Salgo muy poco. Poe saborea el Bloody Mary que le acaba de poner Lola sin pedirlo. Un Bloody Mary de Lola es algo especial. Sabe a recompensa por no haber desmentido lo que los dos saben inminente, ese baile de miradas que no se tocan pero se esquivan apenas, con ganas de chocar. Se toma su tiempo para beber. 10

11 El Perro y El Gato vienen por algo. Y acabarán por soltarlo. Es como si se evaporasen dice El Gato. Ya te digo que no hay nada en firme, ni siquiera una investigación oficial. Tampoco denuncias formales. Pero falta gente, de pronto no están. Esta es una ciudad de paso dice Poe. Nadie es de aquí, todos llegamos y nos vamos en aviones, autobuses, trenes, barcos... Barcos? se burla El Perro. Aquí no hay puerto, listo. Ni mar... Ah, no? responde Poe sin dejar de mirarlo a los ojos. Como estoy viendo un besugo... El Perro levanta la mano para pegarle. Es la vieja rutina. Y El Gato se lo impide. Solo que esta vez grita: Basta, Perro, joder! Necesitamos la ayuda del poeta, no que le pegues a la primera que suelta. Es que no te basta con los detenidos? Poe piensa que ocurre algo extraño. El Gato nunca reconoce abiertamente que lo necesita. Siempre suelta los misterios como si contara una anécdota, un partido de fútbol o unas vacaciones. El Perro se retira ofendido al coche. Está jodido explica El Gato. Su mujer lo ha dejado otra vez, pero esta es la definitiva. Y está jodido. Ya sabes que tiene la polla como la de un niño, perdona, Lola. Y ella lo ha dejado por otra tía. Joder. Eso no es lo peor. Mandó a comisaría un montón de fotocopias con fotos de El Perro en pelotas, con la cosita dura. Era así de pequeña. Un montón de fotocopias que algún cabrón pegó por todas las paredes. Y debajo, escrito con rotulador, la tía había puesto: "Me hice lesbiana en defensa propia". Mierda. Bueno. A lo nuestro. Tengo que pedirte ayuda porque estoy en un caso difícil, Poe. Es "El Caso de la Puta Virgen". Así lo llamo yo. Suena poético. Por eso vengo a verte, porque tiene su lado poético. Está esa puta, la puta virgen, es una institución en la ciudad. Una profesional seria y no una yonqui de mierda. Se llama Flor. Tiene clientela fija y no hace la calle. Nunca tuvo chulo. Y nunca dejó que nadie se la metiera. Tú perdona, Lola. No es nada. Al pan, pan... 11

12 Eso. El caso, Poe, es que la historia parece uno de esos cuentos que publicabas antes de... Todo empezó hace veinte años o así. Era una chiquilla muy guapa, de buen ver, un cuerpo precioso, mirada limpia. Tenía ese novio, un don nadie con pretensiones, que le prometió casarse con ella cuando ganara dinero y se fue al Canadá. Ella juró que lo esperaría todo el tiempo que hiciera falta y él no dio señales de vida. Ella quedó huérfana y tuvo que meterse a puta, qué remedio. Pero conservó la virginidad para cuando él volviera. Nunca ha dejado que se la meta nadie. Jamás. Solo la chupa, pero de qué manera. Algo único en el mundo, dicen, una técnica propia que deja a los tíos al borde del desmayo y la felicidad. Se hizo célebre por eso y entre su clientela figura lo más selecto de la ciudad. Joder, tienes que conocerla: Flor siempre recibe vestida de novia... Poe asiente. Claro que la conoce, de cuando era periodista y se movía por el ambiente nocturno en busca de trapos sucios o manchados. Y es cierto que Flor la chupaba con mucho arte. No tanto como asegura El Gato, pero con mucho arte. Pero está Lola, y solo comenta: Sí, me habían hablado de ella. El Gato lo mira extrañado pero sigue: Total, que hace poco el cabrón del novio volvió a la ciudad, después de tantos años. Nunca había escrito, ni llamado por teléfono, ni nada. En realidad, se había olvidado de ella, estaba casado y tenía tres críos. Ni siquiera se había ido a Canadá. Estaba en el norte, haciendo trapícheos. Con el tiempo ganó un dinero y se hizo una posición, medrando con políticos y empresarios, ocupándose de tareas no muy claras, como tu amigo Navarrín. No es mi amigo. Da igual. El caso es que el tío este, el novio, se enteró de copas por ahí, cuando llevaba un tiempo en la ciudad, de la historia de Flor. El muy cabrón no había preguntado por ella ni siquiera una vez. No se acordaba. Pero cuando le contaron la historia de la puta virgen y todo lo demás, comprendió que era ella. No es un nombre tan corriente. Además seguía viviendo en el mismo barrio, en la misma casa. Nunca quiso mudarse aunque ganaba buen dinero con sus mamadas galácticas, porque quería estar ahí por si él volvía. Es como en la canción esa, o en las pelis de romanos, la tía que se pasaba todo el tiempo tejiendo... Penélope. Esa. Solo que Flor la chupa. Y cómo. Y el tío fue a buscarla. 12

13 No enseguida. El hijo de puta se ocupó de recoger apuestas por toda la ciudad, asegurando que él se la follaría. Como imaginarás, mucha gente picó. Flor es una leyenda, sigue estando buenísima, y quien más, quien menos, todos han soñado alguna vez con metérsela. Cuentan que incluso algunos empresarios de los gordos, esos clientes selectos, le llegaron a ofrecer millones por ceder. Pero ella que no, que eso era para su novio, cuando volviera. Tenía un admirador. Y en su casa hallamos cartas, de diferentes años, con poemas y promesas de una vida mejor. No se ha podido identificar al autor, porque solo firmaba con una "A" mayúscula y las cartas estaban escritas a máquina. Nada de ordenador. Te he traído una. El Poe lee el folio amarillento y levanta la cabeza: Coño, aquí hay trozos de un poema que escribí hace tiempo. Ya. Por eso te la traje dice El Gato. Algún cabrón podría implicarte por eso. Sabes que en comisaría hay gente que te tiene ganas. Y cómo sabes que no lo maté yo? Quién ha dicho que haya un muerto? pregunta El Gato. Yo. Se han cargado al cabrón del novio, verdad? El Gato le palmea la frente: Ves? Todavía te funciona, Poe. Sí: alguien se lo cargó. Fue en el portal de la casa de Flor, anoche. Lo malo es que todo el ambiente conocía el día y la hora en que iría a verla como un cliente más. El muy tramposo no le había dicho a nadie que él era el novio esperado, sería dinero fácil. Solo presentarse con un ramo de flores, una mentira, una minicámara de vídeo escondida y a meterla. El caso es que lo mataron. Y le quieren cargar el muerto a Flor. Virgen o no, es una puta... Pero no fue ella. No. Estoy seguro de que no fue ella. Dice que recibió una llamada por teléfono citándola en un bar del centro, para darle noticias de su novio. No era la primera vez que alguien le gastaba una broma con eso. Hay mucho cabrón suelto. Pero hacía años que no ocurría. Y fue a la cita, como siempre. Y como siempre, esperó en vano, dos horas. Y dice que cuando volvió, se encontró el cadáver en el portal. La cámara del pavo ha desaparecido, ella no tiene una buena coartada y los jefes tienen prisa por cerrar el asunto, como entre sus clientes había tanto pez gordo... Y de qué te preocupas? pregunta Poe. Una puta menos es como un policía menos: siempre habrá otro esperando su turno... El Gato salta sobre él y lo levanta de la camisa. Es grande, El Gato. Pero se le apaga la furia. Lo deja otra vez en su taburete y baja la cabeza. 13

14 Me jode que después de tantos años esperando a un tío que nunca la recordó, tenga que cargar con su muerte. Sé que no fue ella, Poe... Lola, cariño dice Poe. ;Por qué no le llevas una cerveza a El Perro? Si no bebe algo volverá a entrar y acabaremos mal... Lola se sobresalta por el tono familiar. Pero supone que lo hace por algún motivo y además le ha gustado que mantenga el equívoco de que están liados. Y no lo están. Todavía. En otro momento hubiera mandado a Poe a la mierda. Pero ahora sonríe y sale con una cerveza. Si quieres ayudar a la puta virgen, lo tienes fácil dice Poe. Solo tienes que seguir el procedimiento habitual, lo has hecho cientos de veces: agarra el arma del crimen, qué fue? Un objeto contundente, de hierro o así, algo curvado y sólido, según el forense. Pues la dejas donde pueda incriminar a algún cabrón. No dices que el muerto estaba metido con políticos y mafiosillos? Pues al que se lo merezca, le dejas el regalito y a continuación, denuncia anónima, orden de registro, lo de siempre... Lola ha vuelto a entrar pero se mantiene alejada, recogiendo vasos en las mesas del fondo. El flautista no ha venido esta noche, descubre de pronto Poe. Y acaso, cuando se marchen los policías, ambos se queden solos y enfrentados a una decisión que no esperará mucho más. Pe-pero, el arma del crimen no ha aparecido objeta El Gato. Tú la hallarás. O algo parecido que dé el pego sentencia Poe. Estoy seguro de que lo harás. Una máquina de escribir antigua, de metal, por ejemplo. Pero antes, deshazte de la tuya, Gato. Sabes que siempre se les puede seguir la pista. Por romántico que seas, tírala al río o donde hayas tirado la cámara de vídeo. Que una cosa es hacer el admirador secreto durante años y otra incriminarte por una gilipollez... El Gato lo mira sin parpadear. Habla en un susurro: Cómo has sabido que...? Escribes tus propios poemas, Gato. Pero le enviabas los míos. Y tú eres de los que solo usan un poema ajeno cuando quieren deslumbrar a una tía. Además, se nota que estás en la historia desde hace años. Cuántos? Unos veinte. Hasta dónde llegaste? pregunta Poe sin dejar de mirar a Lola y rogando que esta noche El Flautista no regrese. El policía deja escapar un sollozo apagado: 14

15 Hasta proponerle matrimonio, o años después, ofrecerle dejar a mi mujer para irme con ella. Pero Flor solo quería esperar a ese hijo de puta, todo el tiempo, toda la vida! Y yo sabía que él no valía la pena, lo sabía desde que empezó con ella, lo sabía desde que éramos niños y le robaba el dinero a mamá para llevarla al cine! Tu hermano? Sí. Yo se lo decía a Flor, le contaba que se había casado, que estaba en el país, pero ella, ella está un poco tocada, sabes? Era como si no me oyera... Todo este tiempo cuidándola y ni siquiera me escuchaba. Cuando la citaba anónimamente en un bar del centro, año tras año, me escondía y la veía llegar, con la esperanza en la cara, como una novia... El Gato deja unos billetes sobre la barra. Está jodido de verdad, piensa Poe, porque como buen policía nunca paga lo que bebe. Se abre la puerta y entra El Flautista. Las miradas de Lola y de Poe lo desorientan y está a punto de retroceder. Pero avanza hasta su silla. Otra vez será, se dice Poe, aunque sería fácil acompañarla hasta su casa cercana, donde vive sola desde que se marchó su novio francés; fácil cortejarla, repetir los gestos aprendidos, las caricias mentidas, las promesas. Fácil. Por eso esta noche no lo hará. Esta noche, no. Oye, Gato, nunca te lo pregunté. Cómo te llamas? Abel. Tiene sentido. Pero hubiera sido más adecuado usar como arma una quijada de burro... Y de dónde saco yo una..., tú estás loco? Olvídalo. Por qué lo hiciste? El Gato lo mira con toda la ternura de que es capaz, se confía porque el Poe, al fin y al cabo, fue poeta y él ha leído sus cosas y siente que puede abrirle su corazón sin temor a una burla. Y los ojos se le anegan de un amor puro, inexacto, de los que invaden a un hombre poro por poro, hasta ocuparle los sueños y las vigilias: Es que la chupa como nadie, Poe. Como nadie en el mundo. Llega a hacerte llorar de felicidad murmura. Y se va. 15

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