EDITORIAL Celebración de la semana del libro y del idioma

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1 PUNTO DE ENCUENTRO Volumen N 9 D E P AR T A M E N TO D E ED U C AC I Ó N, H U M ANI D AD ES Y AR TE S. J e f e D e p a r ta me n t o : R o s a C or z o C o n s e j o As e s o r D e pa r ta me n ta l : Le s c e y M u ñ oz, Ja t n i e l Vi l l a r r oe l, R i c h a r d S u á re z, y J o s e f i n a P a c h e c o AÑO 2015 EDITORIAL Celebración de la semana del libro y del idioma La semana comprendida entre el 20 y 24 de abril el DEHA tuvo la dicha de celebrar, con gran regocijo, las 1ras Jornadas pedagógicas en conmemoración del día internacional del libro y el idioma. En el marco de estas jornadas se realizaron una serie de actividades en las cuales se exaltaron valores propios de la lengua, así como también temas relacionados con elementos históricos sobre este día promovido por la UNESCO desde 1995 y elegido como "Día Internacional del Libro", dada la coincidencia con el fallecimiento de Miguel de Cervantes, William Shakespeare y el Inca Garcilaso de la Vega en la misma fecha en el año Uno de los conversatorios relevantes de la semana fue el dirigido por los profesores Roger Vilain y Álvaro Molina: A dónde fueron a parar los huesos de Cervantes?, máxima figura de la literatura española y creador del libro más traducido en el mundo, a excepción de la Biblia, Don Quijote de la Mancha. Durante una entretenida tertulia se expuso sobre su vida, obras, y el hecho relevante de que a pesar de haber muerto hace más de 4 siglos, el legendario autor español hace noticia, debido a que un grupo de arqueólogos encontraron su tumba. De acuerdo al diario español El País, los restos del autor, encontrados en Madrid, en donde actualmente se localiza la Iglesia de las Trinitarias. Estas actividades exaltan la academia y permiten espacios de extensión que dan cabida a toda la comunidad universitaria: conversatorios, cine foros, talleres, concursos de pintura, fotografía, cuentos entre otros, permiten que se conjugue la verdadera esencia universitaria: docencia, extensión e investigación. Profesora Rosa Corzo

2 RESEÑA SEMANA DE LA LENGUA Lunes 20/04/2015 Apertura del evento con la conferencia: Didáctica de la Lengua a cargo de la Prof. Carmen Vas. Mesa de ponencias donde los profesores presentaban sus investigaciones Prof. Rosalba Mendoza recibiendo el certificado de su ponencia. La acompañan el prof. Lescey Muñoz y la Prof. Zulema Melendez, Coordinadora General de Extensión y Difusión Cultural. Cine foro: 12 años de esclavitud (2013), de Steve McQueen. Comentarista: Prof. Carlos Espinoza. Martes 21/04/2015 Cine foro: El bebé de Rosemary (1968), de Roman Polanski. Lugar: Unidad de Publicaciones Periódicas Ciudad Universitaria UNEG. Comentarista: Prof. Jatniel Villarroel.. Miércoles 22/04/2015 Profs. Fabiola Mendoza y Jatniel Villarroel durante el conversatorio sobre Erotismo y Literatura Conversatorios A cargo de Profs. del CIELA. 1.- A dónde fueron a parar los huesos de Cervantes? Lugar: Unidad de Publicaciones Periódicas Cuidad Universitaria UNEG. 2. Eritismo y Literatura: 50 sombras de Greice. Lugar: Biblioteca Cuidad Universitaria UNEG. Profs. Roger Vilain y Álvaro Molina durante el conversatorio sobre Cervantes Cine foro: Drácula: la leyenda jamás contada (2014), de Gary Shore. Lugar: Unidad de Publicaciones Periódicas Ciudad Universitaria UNEG. Comentarista: Rosa Corzo Conferencia: Comprendiendo las condiciones neurológicas de nuestros jóvenes que pudieran afectar su desempeño universitario. Lugar: Sala de usos múltiples Ciudad Universitaria UNEG. Conferencista: Dr. Marcos Gudiño Moderadora: Zugheidy Girón representante de la Dirección de Desarrollo Estudiantil.

3 RESEÑA SEMANA DE LA LENGUA Jueves 23/ 04/2015 Conferencia central: La magia del verbo en J. M. Briceño Guerrero. Lugar: Biblioteca UNEG Ciudad Universitaria. Conferencista: Prof. Bernardo Enrique Flores Ortega. Prof. Bernardo Enrique Flores Ortega durante su conferencia. Cine foro: Expiación (2007), de Joe Wrigth. Lugar: Unidad de Publicaciones Periódicas Ciudad Universitaria UNEG. Comentarista: Prof. José Vicente Henríquez Henríquez. Viernes 24/ 04/2015 Taller sobre mitología. Lugar: Sala de Publicaciones Periódicas - Ciudad Universitaria UNEG. Tallerista: Prof. Bernardo Enrique Flores Ortega. Prof. Bernardo Enrique Flores Ortega durante el taller de mitología. Taller: Creación Literaria para Niños. Lugar: Biblioteca UNEG Ciudad Universitaria. Talleristas: Profas. Josefina Pacheco y Zlinda Pino Concurso de pintura. Ciudad Universitaria UNEG. Centro estudiantes participantes en el Concurso de creación artística. Cine foro: El lector (2008), Stephen Daldry. Lugar: Unidad de Publicaciones Periódicas Ciudad Universitaria UNEG. Comentaristas: Profs. Yenny Jiménez e Ysmenia González.

4 RESEÑA SEMANA DE LA LENGUA Concursos Para esta semana se realizaron dos concursos con jurado externo a fin de que pudiese participar toda la comunidad universitaria. El jurado estuvo conformado por: Eleusis Bonillo (UDO), Elizabeth Arias (ULA), Alessio Chinellato (ULA), Juan Guerrero (UNEG), Carlos Flores (UCAB), Ivan Bucher (CRU-University of Montana), Juan Carvajal (Diario Primicia). Por motivo de la Semana de la Lengua la Prof. Elizabeth Arias dedicó las siguientes palabras al DEHA: Prof. Villarroel junto a Juan Carvajal, uno de los miembros del jurado, en el cierre del evento. Sirva la presente para felicitar a su Departamento por la iniciativa de este Concurso de Cuento en el marco de la Semana de la Lengua. Las actividades de este tipo, además de contribuir a la formación integral de los estudiantes y estimular sus potencialidades creativas, propician el clima de intercambio cultural y artístico que debe reinar en las instituciones académicas. Ganadores de los concursos La categoría Composición Artística estuvo a cargo del profesor Freddy Sotillo quien seleccionó las mejores obras. Los ganadores fueron: Sleytherd Lira (1er lugar), José Gómez (2do lugar) José Coraspe (3er lugar). Prof. Freddy Sotillo junto a los concursantes. De arriba abajo: ganadores del Concurso de Composición Artística, 1er., 2do., y 3er. lugar

5 RESEÑA SEMANA DE LA LENGUA Ganadores del Concurso de Fotografía 1er. lugar, Pedro Cascante, estudiante de Contaduría Pública Sede Ciudad Bolívar. 2do. lugar, Yulianys Cedeño, estudiante de Ingeniería en Informática Sede Ciudad Universitaria 3er. lugar, Roger Vilain, profesor adscrito al DEHA

6 RESEÑA SEMANA DE LA LENGUA Ganadores del Concurso de Cuento Los ganadores del Concurso de Cuento fueron los siguientes: 1er. lugar: Roger Vilain, El otro mago. 2do. lugar: Lescey Muñoz, El duende del racismo. 3er. lugar: Georgina Bolívar, Alitas de pollo. Prof. Roger Vilain recibiendo su reconocimiento junto a su hijo Daniel. Prof. Lescey Muñoz recibiendo su reconocimiento.

7 EL OTRO MAGO ROGER VILAIN I Ya sé que la magia no existe. Cuando menos no como la he entendido desde niño: algo, un no sé qué que te permite sacar conejos de un sombrero, transformar piedras en palomas o lograr que un vaso de agua se convierta en papelillo. A mi edad créeme que no estoy para cuentos. Uno vive su vida, estudia ingeniería, plomería o se mete a taxista, y lo otro es alimento para demagogos. Los magos quedan para historias fantásticas o novelitas rosa de las que andamos hasta los dientes. No, es que no estoy para cuentos. De muchacho sí, es decir, a los once o doce años iba a casa de Tomás o Jeremías y en un santiamén todo adquiría tonos pastel. Pero la magia, lo que se dice la magia, dicen que hay que buscarla dentro de uno, en el fondo, y creer en ciertas posibilidades. Qué va, para eso están los sesudos que chorrean pavadas a diestra y a siniestra. Sin embargo lo otro, esa urdimbre de malabarismos típicos de feria surge prácticamente de la nada. La felicidad al alcance de la mano. El asunto consiste en mentir bien: ilusión por donde lo mires. A veces, al salir tomado de la mano de mi madre y tropezarme en las aceras con caballeros o mujeres que iban de aquí para allá sin fijarse en los demás, como incrustados en un tubo de ensayo que alguien después arroja a la vida y a las calles, jugaba a imaginar que una señora terminaba con el pie metido en algún hueco que se la tragaba por completo, que la desaparecía así nomás. Nunca pude acertar, en ningún momento se cumplió lo que pudo haber sido mi truco favorito. Resultó imposible hacer que las circunstancias obedecieran eso que ordenaba desde mis ocho años gracias a una varita imaginaria. Crear mundos, alzarse con todo el poder y coger al toro por los cuernos -el toro de la realidad embrujada desde tus hechizos, quiero decir-, repito, nunca se me dio así como así. Yo soy un descreído sin remedio, asunto que agrava todo el lío de modo que aún en la primera infancia, como ven, rechacé lo que otros niños aceptan sin mirar atrás. Transformar la realidad, aparecer y desaparecer objetos con un chasquido de los dedos, convertir mi almohada en oso y, en fin, dominar el arte de transformar el plomo en oro, todo, absolutamente todo esto no ha tenido un ápice que ver conmigo. Mientras Raúl o José Luis volaban como Supermán o hacían de las suyas al más puro estilo de Merlín, mi yo interior andaba seguro de sus limitaciones. No me luciría con poderes extraordinarios y demás hierbas parecidas. La magia era para los magos, y a los magos, señoras y señores, hay a buscarlos en los circos, no en un miércoles cualquiera mientras tomas el taxi para llegar por ejemplo al aeropuerto.

8 II Estudiar literatura, mi viejo dice que estudiar literatura es una vaina para ricos. Ven acá, muchacho pendejo, coge el teléfono, llama, toma, ya mismo pídele trabajo a cuanta empresa se te enrede entre los ojos y el dedo índice. Coge el teléfono y repasa las páginas amarillas, paséate por ellas, insiste, insiste, dices que estudiaste eso, literatura o como se llame, ajá, dices eso y pides un trabajito, anda. Entonces me cuentas. Mi viejo jura que me moriré de hambre. Tu primo Ernesto, tu primo Carlos, tu primo Antonio, esos son tipos serios: odontólogo, contador, abogado. Tú eres tan inteligente, qué carricito tan inteligente, puedes estudiar lo que te dé la gana y mírate, feliz porque pasarás hambre de por vida. III Cierro los ojos y me veo sentado. Percibo la dureza de las tablas que hacen las veces de asiento. Estoy en un circo, uno de esos miserables y tristes circos que recalaron en el pueblo como barcaza de segunda que toca puerto en medio de trasatlánticos o yates. En el escenario un personaje conocido realiza trucos mientras la mayoría aplaude. Una gallina sale de un saco vacío, un palo de escoba pasa a ser ramo de flores. Me encuentro en lo alto de las gradas, hechas con tablones superpuestos amarrados con cadenas y mecates. El mago, vaya sorpresa que me llevo, es también el carnicero del mercado. Las veces que voy con mi madre para ayudarla con las bolsas de chuletas o bistecs, ese señor ocupa el lado de allá del mostrador. Quién lo hubiera imaginado, ahora es mago en esta carpa. Pero ya lo sé, no existe la magia como no existe Santa Claus o el Hada de los Dientes o toda esa palabrería con que pretenden adornar la infancia. Sé muy bien que Supermán tampoco vuela, que Hulk ni es verde ni vive en parte alguna y sé también que los milagros, los de antes, los de ahora y los que llegarán en el futuro son ensoñación monda y lironda. IV Como la magia hace plaf al estrellarse contra el suelo, prefiero ir sobre seguro. La gente se persigna, las señoras ponen el Ave María Purísima en sus bocas y el asunto fluye de lo lindo, dicen ellas. Para hallar cosas perdidas o para rogar un favorcito en pleno vendaval la magia sirve para el sosiego o para la resignación. También para que no se acabe la esperanza. Yo no. O estudio o me liquidan en el primer examen. O me gano el pan o nadie me va a multiplicar los peces. O hecho afuera todo el sudor de este mundo o al diablo, jamás llegaré a esa línea del horizonte que busco trasegar. Entonces nada, clavos, martillo, cincel, neuronas, braga de trabajo y adiós padrenuestroqueestasenloscielos. Chao suerte, hola romperme el lomo en la faena. Adiós quehacer improvisado, salud diez horas diarias con el culo aplastado en una silla pegándole a las teclas.

9 V A las teclas, sí. El viejo estaba equivocado. Ni cogí el teléfono ni patiné sobre páginas amarillas. Soy un escritor, así como lo lee: es-cri-tor. Peor que estudiar literatura, ya lo sé. Aún escucho sus palabras, el grito al cielo, la condena eterna, el desengaño final, definitivo, porque tu primo Ernesto, odontólogo, y tú un bueno para nada que terminará arrasado por quién sabe qué cosa, vencido por la vida, hecho polvo por la estupidez. Un caso perdido, eso es. Y aunque la magia pertenece a Disney fíjate que desde hace mucho me la paso hurgando en algo que se le parece. Es decir, no hay varitas mágicas, no soporto a Harry Potter, tampoco trago a un Copperfield lleno de embustes, de glamour rosé y toda la parafernalia, pero meto las narices en ese espacio extraño que es la fantasía. En semejante plano he aprendido a navegar. Un escritor crea fantasías, un escritor engaña a su manera y ese engaño debe estar lleno de verdades o estarás jodido compañero, o nadie creerá el embuste que cuentes en doscientas treinta y cinco páginas. En fin, que soy escritor, a mis veintitrés años soy un escritor que no estudió literatura y que a estas alturas seguiría siendo la vergüenza de su padre, que Dios lo tenga en la gloria. Un poemario, ni medio en el bolsillo, una novela negra, dos libros de cuentos, otro de ensayos, todos más o menos aceptados por esa señora extraña que dieron en llamar la crítica. VI Por lo general voy a un café y me entrego. Desde hace tiempo llego a mi mesa favorita, como el circo a mi pueblo y como el barco de segunda al puerto, para cumplir la tarea que tarde a tarde realizo como un quehacer sagrado: escribir. A las cinco y media El Diente Roto me espera con las sillas bien dispuestas. Entro, el rincón acostumbrado, café, agua mineral, tabaco, hojas blancas, bolígrafo barato. El demonio que me habita salió en este lugar, así como La ventana de la casa azul y ya casi termino El reino del unicornio. Mi mesa preferida está ubicada justo bajo el bombillo que ilumina parte del salón principal cuya luz se cuela a través del pasillo que termina en otra sala, más amplia que la primera, pero también más bulliciosa. La historia es simple, una línea recta que culmina en gancho al hígado: alguien escribe un cuento sórdido, erótico, oscuro. Un personaje cuenta lo que ocurre, siempre en primera persona, entre una mujer joven, dedicada a la pintura, y un hombre algo menor cuya aspiración es darle forma a su primera novela. Él escribe y mientras escribe la observa y mientras la observa día a día, a cada instante y con pasión obsesiva, crea la obra maestra que luego llegará, por fin, a los anaqueles de las librerías. Un reality literario, no cabe la menor duda.

10 Ella también está ahí, la chica de la barra. La chica de la barra pide un Johnnie Walker en las rocas y luego del primer sorbo pasa la vista alrededor. Me ve pero no me ve, es decir, yo escribo y fumo pero todo indica que soy un pobre bicho que no vale la pena contemplar. No se percata de que estoy. Me mira pero no me mira. Me observan, luego existo, variante cartesiana que viene muy a cuento a propósito de las circunstancias. Moraleja y conclusión: soy poco menos que un insecto. Cruza la pierna y desde su asiento la chica de la barra es Venus emergiendo de su vaso, la Venus del whisky que ya va por la mitad. La falda es corta y el hecho de que esté sentada la hace lucir más diminuta aún. Piernas de infarto, cintura de infarto, subo la vista: tetas de paro cardíaco. La Venus de la barra bebe sola, bebe a placer mientras el insecto no le quita los ojos de encima y escribe y sueña, y escribe y recuerda la varita mágica de aquellos magos de pueblo y ojalá funcione, ojalá, ojalá, ella dispuesta para mí al calor de un hechizo, de Merlín, de Copperfield, maldita sea, pero ya sabes, ya lo requetesabes, la magia es pasto de individuos tan distintos, tan poco yo, tan imposibles para mí, qué se le va a hacer. Voy a dibujarla con palabras. No, voy a filmarla, escenas a base de escritura. Uno, dos, tres, acción. Sílabas, letras que la encierran y la entregan. Una mujer sabe lo que tiene, una mujer de verdad, caballero, conoce al pelo lo que lleva entre las piernas o lo que guarda en medio de esa maraña de neuronas. Voy a filmar a esa mujer con mis palabras y la película final cobrará vida sobre estas cuartillas aún en blanco. Ella sabe lo que tiene y yo también soy capaz de adivinarla. Ambos lo sabemos, estamos aquí para encontrarnos. Otro Johnnie Walker, me mira, claro, sin mirarme otra vez pasa los ojos por mí y de esta no presencia en que me he transformado me atrevo, la atrapo, toco sus piernas, abrazo con morbo su cintura, la traigo hacia mí, hurgo en su piel, recorro sus hombros, bajo, continúo bajando hasta las nalgas, hasta llegar a la falda cortísima y meter las manos en el fuego que ya nadie va a apagar. Me mira, esta vez sí me mira y me percato de cómo sus ojos se sostienen en los míos. Escribo, no hay apuros, no hay presiones. Va a ocurrir lo que tiene que ocurrir y nadie apuesta a lo contrario. No hay magia, no hay trucos, no hay espectáculo para la galería. El conejo hace juego con el estofado. Nada de chisteras. Escribo: Pasa las manos por sus piernas, de a poco recorre la cara interna de sus muslos, y al desprender la vista del papel noto que finaliza el movimiento, que cumple su parte con la devoción que pongo en el libreto. Continúo, escribo ahora: bebe un sorbo, apenas se moja los labios lleva a su lugar un mechón de cabello despeinado. Suelta dos botones de su camisa semitransparente. De inmediato la acción se superpone al guión en pleno desarrollo. Sincronía, total complicidad. Me levanto, nos besamos, abandonamos el lugar porque el mundo, el sexo, la vida, nos guiñan un ojo desde afuera. En efecto, me levanté y al acercarme nos besamos como si sólo importara arrojarse a unos labios que esperan, a ese juego de lenguas y saliva para salir después al mundo que desde hace tanto nos reclama.

11 La agresión EL DUENDE DEL RACISMO LESCEY MUÑOZ Sangre espesa y púrpura manaba como un cruento espectáculo de cascadas sobre el rostro del negrito Parasco, después de la paliza propinada con un objeto de acero sobre su cara por Lunasol, una hermosa muchacha de 16 años. En consecuencia, la dantesca escena protagonizada por dos adolescentes impregnó al colegio Madre Coromoto de un cariz de ocultismo, de un acertijo sin solventar; pues, ese súbito ataque dejo a todos estupefactos. La madre de Lunasol, Laila; mujer nerviosa, regordeta, ignorante, chismosa e inocente tuvo remembranzas del génesis que generó esta actitud en su hija. Un pasado sepultado por la tinta indeleble del olvido renacía en ese preciso momento como un ave Fénix activa y avasallante que buscaba reivindicar una solución definitiva. Regresando a casa del colegio, madre e hija caminaban con un escandaloso silencio por las callejuelas empedradas del pueblo. Lunasol cabizbaja y sumergida en otro universo abrazada por su progenitora y Laila con ojos húmedos y brillosos en pleno trance viajando al pasado y recordando su único amor tormentoso entre gritos, golpes e insultos. El inicio La infancia de Lunasol transcurría en una casa gris de techos rojos y cubierta en gran parte por el follaje de trepadoras, esto le daba un aspecto primitivo a la infraestructura pueblerina que se destacaba con la peculiar ubicación del hogar a las faldas de una imponente montaña selvática a las afueras del pueblo. Cuando se mudaron para esa casa, Lunasol tenía apenas 5 años y era una niña perspicaz e hiperactiva, en contraste con su hermano mayor, Momo, un chiquillo taciturno de 10 años, ojos grandes y boca abierta que parecía trastornado. El papá de Lunasol era Casimiro, hombre beodo, mujeriego e inseguro quien siempre estaba en constante pugna con su esposa. Al respecto, las peleas eran diarias y progresivas, de origen irrisorio como la sazón de las comidas hasta asuntos graves como la infidelidad. En tal sentido, la pareja estaba absorta en sus pleitos, desdeñando el cuidado afectivo de sus hijos, y éstos se ponían a jugar para aislarse del ambiente tenso y conflictivo en que derivó su hogar. El contexto turbulento de Lunasol la llevó a crear amigos imaginarios con quienes transcurría su actividad lúdica. En efecto, la niña siempre hablaba a solas y en la fuerza de sus monólogos daba la impresión de que realmente dialogaba con otra persona. Esto sucedía cuando estaba sola en sus aposentos o el patio de su casa. Su madre, Laila, le otorgaba poca importancia a lo sucedido y en cierta manera le confortaba la sana distracción de su hija cuando escuchaba sus risas y las firmezas de sus soliloquios.

12 La advertencia Luego de una jornada de enfrentamientos y decepciones con Casimiro, Laila es arropada por el sueño y cae con beneplácito sobre su inmensa cama a entregarse a su mundo onírico de paz y placer. No obstante, los problemas aun no habían cesado, un extraño escalofrío similar a una mano helada, casi polar, recorrió el obeso cuerpo de Laila de pies a cabeza y súbitamente despertó a la medianoche. En la ventana de su cuarto se había posado una lechuza que observaba a la mujer con una mirada de encantamiento y como música de fondo decenas de perros aullaban en la calle. El instinto maternal de ella la hizo dirigirse inmediatamente al aposento de su hija Lunasol y en el trayecto hacia su destino se percató de que la puerta de la casa estaba abierta con gran amplitud. Súbitamente, modifica su camino y se dirige a cerrar el portal negro de madera, en ese momento notó en la calle la figura de espalda de su hija con su ropita de dormir y la niña se alejaba con pasos pausados rumbo a la gran montaña selvática. En esta extraña situación, Laila se apresura a alcanzar e interpelar a Lunasol pero, cuando toma a la niña por su bracito, observa en su que carita aun tenía los ojos cerrados y estaba somnolienta. La infante abrió los ojos en ese momento y le dijo a su madre que Desiderio (como llamaba a su amiguito imaginario) la invitó a subir la montaña y ella señalaba la dirección donde este se encontraba; sin embargo, Laila no lo veía, pero tenía un extraño presentimiento que se incrementó por un remolino de viento que atravesó la calle y ascendió por los matorrales. Los días posteriores, Laila notó un cambio de actitud en Lunasol, esta tenía poco apetito, estaba con un semblante de melancolía y más taciturna que su hermano Momo, además, sus convesaciones con Desiderio ya no eran locuaces y divertidas; al contrario, cuando hablaban, ella lloraba y se quejaba. Asimismo, Laila se percató de rasguños y moretones en el cuerpecito de Lunasol y la niña argumentaba a su mamá que estaba siendo maltratada por Desiderio ya que ella no quería subir la montaña selvática a la medianoche. En consecuencia, Laila estaba sumamente preocupada e indecisa entre llevar a su niña a un doctor de la mente o solventar el problema de una forma diferente. Noches después, el llanto nocturno de Lunasol despertó a Laila a la medianoche y cuando esta abre la puerta de la habitación de la niña entra la luz y cuando ella se percata de una sombra rara en el cuarto, la silueta oscura se escabulle ocultándose debajo de la cama. De un sopetón, la madre toma a su hija y la lleva a dormir en sus aposentos, entre sus brazos. A partir de allí, Laila tenía la certeza de que una presencia maligna estaba en su hogar aterrorizando a Lunasol.

13 La solución Momo y Lunasol son llevados a casa de su abuela materna de manera temporal, mientras Laila y Casimirio trabajan de forma mancomunada en la solución del problema, una cohesión histórica en una pareja próxima a un debacle. Por consiguiente, los esposos se dirigen hacia una iglesia cercana en donde habitan una orden de monjas españolas muy religiosas y entregadas al trabajo social. En el transcurso de la mañana obtienen una entrevista con el párroco y la madre superiora del templo. El presbítero era el Padre Flaminio, un hombre alto, canoso, de edad avanzada y mirada obstinada; la madre superiora era Sor Auxiliadora, una mujer de edad avanzada, tez morena y poseedora de una mirada penetrante y más obstinada que la del párroco. Ambos oyeron los argumentos del matrimonio, además, interpelaron a los esposos sobre varios asuntos de su vida cotidiana. Eso sí, los religiosos, de vez en cuando, intercambiaban las miradas levantando las cejas mientras escuchaban el testimonio sobrenatural de la asustadiza pareja. Sor Auxiliadora lanzó un estruendoso golpe con el puño izquierdo sobre el escritorio de la oficina de la iglesia diciendo: Basta, sabemos qué es lo que realmente sucede y no perderemos más el tiempo!, vamos rápido, él sabe que iremos por él!, impetuosamente, la monja tomó el agua bendita y un rosario de cristal mientras el Padre Flaminio tomaba su Biblia, escapulario, cruz de Caravaca y capa, al tener las cosas listas, todos se retiraron del templo con destino a la casa encantada de Laila y Casimiro. Cuando se dirigían al sitio en cuestión, el Padre Flaminio alertó a los esposos sobre la presencia de un duende en su hogar, se trata de una criatura antigua y diabólica que buscaba apoderarse las almas de los infantes y solo son visibles por los niños. Les dijo que estos entes poseían forma humana y cuerpos chicos; agregó que su apariencia suele ser tosca y han aparecido en muchos lugares de Venezuela. De tanto que preguntaron, el cura y la monja manifestaron que en el caso de Lunasol, las circunstancias se daban para la aparición de ese bicho: la niña poseía una gran belleza, no estaba bautizada, vivía en un hogar conflictivo, entre otras cosas que tanto gusta a los seres demoníacos; además, Laila siendo adolescente abortó a los 7 meses sin otorgar el sacramento del bautismo al feto y, generalmente, cuando esto sucede, esos fetos cuya vida es apagada repentinamente y sin ser bautizados son recibidos en el mundo de las tinieblas y transmutados en grotescos engendros. Cuando el cura, la monja, Laila y Casimiro estaban ubicados en el umbral de la casa, una pesadez se apoderó del ambiente y un olor pestilente fluía desde el interior, era mediodía y la luz solar fulguraba con fuerza en las paredes externas, brindaba una apariencia reluciente como de oro. Después de varios rezos, decidieron pasar al domicilio y antes de meter la llave en la puerta negra de madera, ésta se abrió sola dejando escapar un aire frío que venía de adentro. Aun así, se metieron y una escalofriante frialdad mezclada con un hedor a excremento rodeaba al cuarteto, además, se escuchaba el llanto de un niño en el fondo de una de las habitaciones.

14 Laila, atemorizada, sentía un calor recorrer sus piernas, y efectivamente se trataba de su propio orine que corría por el miedo que le producía enfrentarse a un ente de ultratumba. La obesa mujer le señalaba al padre Flaminio y a Sor Auxiliadora la puerta del cuarto de Lunasol. Con paso firme y decidido, los religiosos ingresaron al cuarto de la niña con la cruz de Caravaca en alto, el rosario de cristal en una mano, la Biblia bajo el brazo y el agua bendita en la otra mano. Cuando entran al cuarto, una insalubre sorpresa les esperaba ya que había una gran cantidad de excremento esparcido por toda la habitación. Era de espanto, las heces se localizaban en el techo, piso, cómoda, cama, almohadas, juguetes, ventana, puerta; por todos lados. La porquería era como arcilla, del mismo color además de pastosa y pegajosa. Lo curioso es que no vieron al duende, se había esfumado. Pero igual, los religiosos se quedaron rezando y rociando agua bendita en el dormitorio hasta el ocaso. Última revelación Transcurridos 7 días desde la visita del cura y la monja, Laila decide separarse de Casimiro e irse con Lunasol y Momo. La mujer no quería volver a esa casa encantada, pero fue alentada a retornar por Sor Auxiliadora quien le aseguró que de manera definitiva el duende había dejado a la niña; sin embargo, la monja le advirtió que ella debía ver una última vez la presencia física de la criatura infernal antes de su partida sin retorno a ultratumba porque ese era un mal necesario. Laila regresó a su casa y volvió, esta vez, trayendo también a su mamá. Todos entusiasmados limpian todo el hogar, cambian la posición de los enseres, lavan las telas, podan las matas, entre otras actividades. Después, a la hora del descanso, Laila decide darse un baño, se quita la ropa y al abrir la cortina del baño lanzó un grito estremecedor. Sus ojos quedaron impactados al ver físicamente a Desiderio, el duende. El engendro no llegaba a medir ni un metro de estatura, era de raza negra, nariz muy ancha, labios excesivamente gruesos y blanquecinos, su cabello ensortijado parecía azabache, poseía cicatrices en todo el cuerpo, sus pies eran sumamente largos, y, sorprendentemente estaban orientados hacia atrás, sus ojos amarillos ávidos, atemorizantes que penetraban el alma y paralizaban de miedo a cualquier cristiano. Desiderio emitió chillido no humano, abofeteó con excremento a Laila y luego se esfumó para siempre. Era el escarmiento para la mujer que provocó su regreso a ultratumba. Ecos Pasaron los años y del suceso terrorífico no se habló más. Laila a la final se divorció de Casimiro y se encargó sola de sus dos muchachos. En todo ese tiempo, Lunasol fue desarrollando un odio irracional y repulsivo hacia la gente de raza negra, especialmente si eran hombres, la sola presencia de uno de ellos despertaba en ella la tribulación vivida con Desiderio y esto originó ese racismo que crecía con ella y la llevó a desfigurar el rostro del negrito Parasco quien jugando con sus amigos se tropezó con ella y la asustó. Laila, aun consternada, miraba a su hija mientras caminaban a casa, allí comprendió que si había un demonio feo que debía ser erradicado era el duende del racismo.

15 ALITAS DE POLLO GEORGINA BOLÍVAR Yacía en su sofá como todos los viernes que no fueran quincena, chaleco en el piso, revólver en la mesa, teléfono apagado, y unas cuantas cervezas frías en la nevera esperaban por aquel hombre hastiado de su trabajo. Sintonizar ESPN, Meridiano o Fox Sport, lo alejaba de la cotidianidad; un poco de deporte, un poco de alcohol, y un plato de alitas fritas con mucha salsa de tomate hacían un complemento perfecto antes de irse a la cama. De lunes a viernes formaba parte de lo que él llamaba payasos de oficina, condenados a archivar, tomar declaraciones, sacar copias y atender el teléfono con algunas llamadas de auxilio. La vida de Pedro Pérez era una total cotidianidad, ya las muertes no le sorprendían, asesinatos, suicidios, violaciones y secuestros eran solo un número más en su registro. Él siempre recuerda sus primeros años como policía, el éxtasis de salir en la madrugada a cazar ratas como solía llamar a su oficio, la adrenalina de apuntar con el revolver a algún presunto delincuente, de echar tiros al aire y sentir con eso que espantaría a todo aquel que estuviera en su camino; su moto era más que su transporte oficial, era una yegua desenfrenada domada y querida. Pero, solo eran recuerdos. Hace varios años Joaquín Rodríguez, enemigo de Pedro desde la adolescencia fue transferido como Jefe de la Policía a la jurisdicción donde este laboraba, y se valió de algunas amonestaciones anteriores y su deseada venganza para condenarlo a ser un payaso de oficina -Pedro Pérez, Quién diría? Así que policía, guardia nocturna, vehículo asignado, 15 años de servicio; Supongo ya sabes que soy el sucesor de Ramírez, y pues me he dedicado a investigar a mis subalternos. dijo Joaquín. -Rodríguez no vengas a amedrentarme a estas alturas de la vida. murmuró Pedro -No te preocupes chico esbozó Ramírez- para hacer de tu vida más tranquila y llevadera, decidí que seas el secretario de la jurisdicción Qué te parece? Un escritorio, un teléfono, una máquina de escribir, tu vida será una diversión total. Es una pequeña muestra de cuánto te estimo. Por mucho que Pedro protestó fue condenado a ser uno más de los Payasos de oficina, cuando escucha la sirena y unos cuantos tiros sentado en su sofá, recuerda con rencor la decisión de Ramírez, sin embargo agradece poder comerse sus alitas de pollo bañadas en salsa viendo algún partido de béisbol por Meridiano.

16 Detrás de su sofá en su humilde casa está Carolina su mujer, quien cada viernes religiosamente prepara el plato de costumbre a su marido, observa a través de la ventana las luces de la Gran Caracas, suspira y sigue; sigue empanizando, friendo, y respirando el olor a aceite reusado que sale de su sartén. Minutos más tarde se escuchan varios tiros, Pedro Pérez los escucha y solo le sube el volumen a la televisión, siente también un pequeño ruido, lucha por tratar de ignorarlo hasta que huele sus alitas de pollo chamuscadas.

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