POESÍA PARA LA PAZ. Enrique Badosa Poeta. Escritor. Ensayista. Traductor. Críco Literario

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Purificación Ríos Rey
hace 7 años
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1 POESÍA PARA LA PAZ Enrique Badosa Poeta. Escritor. Ensayista. Traductor. Críco Literario De Baladas para la paz Balada para la paz de los niños He venido a decir lo que acontece, lo que amenaza un campo de amapolas en donde hay una espiga que florece y da la luz del trigo a las corolas. Proclamo mi advertencia meditada, y acuso a cuantos quieren engañaros con la palabra vieja y sojuzgada, y que en vuestras miradas ya presiento. Es hora de saber, y puedo hablaros como quien viene a referir un cuento. Yo quiero que unas manos hacendosas os digan la verdad que tantos niegan, las palabras sencillas de las cosas y de los pensamientos que sosiegan. Que os enseñen a ver la certidumbre y que habrá que vivir a todo o nada, y que debéis tener recia costumbre de aceptar el amor y el sufrimiento. Y que os lo enseñen con la voz alzada de aquel que viene a referir un cuento. Porque os veo la paz amenazada, porque no reconocen las sonrisas, porque os rompen la vida comenzada y os quisieran las mentes bien sumisas. Porque ordenaron detener los ojos en las letras del libro falseado para que os entreguéis, puestos de hinojos, a la palabra inútil del lamento. Pero sabed que un libro se ha salvado: el del que viene a referir un cuento. Busco para vosotros tierra sana donde aprender los días y las flores, y coger la amapola más ufana para un pan de alimento y de colores, Hablo de lo que pasa. Soy testigo de que el temor alcanza vuestras manos, de que os ponen un nombre de castigo y os quieren someter el pensamiento. Pronto me iré. Serán pasos lejanos los de quien vino a referir un cuento.

2 Pero aquí os dejaré dicha y escrita para la decisión de algún momento, por si la libertad lo necesita, la voz que vino a referir un cuento. Balada para la paz de los soldados Quemaron vuestros nombres, escribieron vuestra muerte en las páginas borradas, tuvisteis que callar y os condujeron a levantar banderas derribadas. En el pecho la sangre os condecora y en la frente hay un grito de la tierra. La tristeza persiste. Nadie llora, porque morir es orden ya cumplida. La vida en malos tiempos os encierra, pero tenéis la paz bien merecida. Alzáis la oscuridad y los temores en los campos de luces germinales, y conducís los vientos segadores contra la soledad de los trigales. Se rompen los espejos con la ausencia de tanta juventud que ha caminado por la niebla, la sed y la inclemencia. Hay miedo en la mirada, detenida en los tiempos de muerte que han llegado. Pero tenéis la paz bien merecida. Os negaron el tiempo de cantar, el de amar y esperar, el de vivir, el tiempo de sembrar y edificar..., y os queda sólo el tiempo de morir. No podéis ofrecer la generosa esperanza del pan nunca ganado, ni os descansa la mano de la esposa. La llave de la casa está perdida, y los nombres de amor se han olvidado! Pero tenéis la paz bien merecida. Si vuestra juventud no prevalece, si la vida derrumba sus estancias, y si el día sin nombre permanece y ya la muerte impone las distancias, hallaréis otro tiempo preferido a este tiempo de azar y mala suerte. Por nuestra libertad habéis sufrido, y siempre que se encuentra sometida, sabemos la verdad de vuestra muerte y que ganáis la paz bien merecida.

3 Jamás estaréis solos. Sostenemos un silencio de sangre consumida. Rogamos por vosotros y aprendemos lo que cuesta la paz bien merecida. Recuerdos de infancia A Camilo José Cela Hablaré de las fosas del homicidio, sangre sobre mi nombre y mi apellido, el hambre haciendo cola para el pan ínfimo, la Geografía rota a tiro limpio, la Historia repitiendo sus viejos libros y el terror reclamando el mejor sitio? Que de mi infancia sólo sean testigos los días del pan blanco sin sacrificio, las Islas del Tesoro, esos castillos, lápices de colores para el prodigio, y la ropa galana de los domingos tanto si yo los tuve o no conmigo!

4 Pasodoble a tiros A Julio Manegat, español sin pistola, y autor del título, al cuál siempre tendrá derecho. En las Plazas de España, Dios nos proteja!, otra vez baile público, otra vez fiesta? Pasaron muchos años sin tal verbena, y hay quienes ya reclaman la zapatiesta, hay quien sigue añorando música vieja: el «Pasodoble a tiros». Venga, parejas, que bailaremos todos con la más fea! Los músicos afinan las escopetas, y comienza el sarao de la inclemencia, el lucido jolgorio de bayonetas, letra de barricada, furia y condena, música pegadiza de la reyerta. Bum, bum, bum amenizan las grandes piezas, tachín, tachín responden las metralletas, ole y ole gritamos muriendo a ciegas. Qué bien interpretamos danzas plebeyas, qué bien engalanamos la plaza entera con flores de metralla y herida fresca, y con los farolillos de Historia muerta. Prosiga el pasodoble! Viva mi tierra y quien nos ha parido para esta juerga! Qué bonita la sangre, VI-I-LXXI cuando es ajena!

5 Repaso de historia Qué es eso de dar vivas a la muerte? Qué es eso de que vivan las cadenas? Qué es eso de manía de pensar? Por qué defenestrar la inteligencia? Qué es eso de nosotros los más hombres, cuando tan sólo es hombre aquel que piensa, aquel que vive libre cada día, y no quiere la vida nunca muerta? Qué es eso, pues, que tanto se ha gritado con voz de sumisiones patrioteras? Qué es eso de más machos que ninguno, y dejar infecunda nuestra tierra? Los niños de la guerra Jiménez Martos, que así denominó a una generación de poetas, la mía. Los hombres de mis años, más de veinte, aún decimos «antes de la guerra...» Los hombres de otros años, los de veinte Cierto que nunca entramos en combate, pero el combate entró por nuestra puerta, nos enseñó feroz caligrafía, y nos quemó los libros de la escuela. No supimos muy bien lo que pasaba en unas vacaciones de tragedia en las que hubo lección de hacernos hombres, y aprendimos de hinojos esta ciencia. Fuimos buenos discípulos del miedo, de la metralla, el hambre y la sirena, vimos la sangre rota por las calles, y las miradas bajas de sospecha. Nuestra niñez se guarda paraíso vedado por fusiles de revuelta bajo una cruz de campo de batalla, en un rincón del «antes de la guerra»

6 Copia de un Picasso Luz de quinqué para creerlo! Lo miran ojos que se rompen, luz de quinqué, de buenas gentes, manos de no, que no es posible, pechos en punta de navaja, luz de quemados para verlo, ver esa muerte tan profunda, entrando está mujer en llamas, luz de quinqué, de hablar apenas, viene quien grita el sucedido, luz de quinqué por entre ruinas, mujer que llega de la calle, de las hogueras de la calle, de los abismos de la calle, luz de quinqué, jergón de frío, luz de indefensos que pasaban, ay qué caballo agonizante también se vuelve hacia esa muerte, decapitada está la espada junto a la flor que nadie pide, lanza crispando las heridas, cabeza puesta a desangrarse, cuerpo sumido en el escombro, pero esta muerte aún no es muerte, luz de quinqué, ojos sin nadie, aún no es muerte, no es la muerte, luz de quinqué, pasmo, negrura, la sangre gris y gris el miedo, ave doméstica que chillas, pobre de ti y ay de nosotros, luz de quinqué para el mal tiempo, caen paredes muy de cerca, un empujón de llamas torvas, vienen los muertos, viene el grito para saber de mayor muerte, luz de quinqué, cómo la dices: bajo un dosel de toro impávido, mujer de lágrimas aullantes, pezón de leche enrojecida, garganta pronta a más estrago, manos cortadas en la muerte del hijo muerto. Toro, muévete! Y desde el techo cuatro vatios del aguerrido Sol de España

7 Salamina Por esto ha sido escrito el Partenón con la más bella tinta de la tierra Por esto se ha labrado el pensamiento en la piedra más sabia y perdurable. Por esto estás hablando en lengua libre. Maratón En el llamado Campo del Hinojo es bien sabido que muy pocos hombres derrotaron a muchos: a quienes no podían comprender que se ùede luchar hasta la muerte por obtener un ramo del olivo de Olimpia, e incluso más allá del morir mismo, si el premio es el ser libre. Ahora Maratón es monumento y campo rico en agricultura y libertad. bien sé que hay que dar gracias todavía y que me obliga siempre esta victoria. Sin embargo, a mí mismo no me venzo aunque de libertad también es mi combate y tan solo de un hombre contra un hombre. Termópilas Lucharemos mejor bajo la sombra de flechas enemigas que nos cubran el Sol. Gracias, pues, adversario porque existes y me pides las armas que te niego y vienes a tomar. En ellas brilla lo que a pesar de ti Grecia será, y no podrás siquiera levantarlas. Cuando yo esté vencido, considera si de verdad venciste. Soy fuerte y hablo poco, soy todavía joven, no debiera morir, pero morir es mi mejor palabra. Con ella te saludo tú morirás también, aunque tu muerte será solo una muerte. Incluso he de dar gracias al traidor. Mira si compadezco tu victoria.

8 Himno de batalla contra las guerras De Segunda Silva (Inédito) Si aquí nos obligaron clarines de mal tiempo, voces de iniquidad, órdenes de inclemencia, por estandarte gritos de látigos candentes, por heroísmo el odio y la desesperanza, en los ojos mordazas, tinieblas en los labios y en el pecho la herida del deber de morir, obstinados queremos desertar de la muerte, huir hacia la aurora y el pleno mediodía, y avanzamos erguidos y con latidos de alma, de corazón y mente, marcialidad de paz. Que nadie nos imponga mortajas con enseña de gozo y juventud, que no nos condecoren con el pavor y el fuego, que nadie beba lágrimas ni como pan esclavo, no sea por nosotros que unas manos de amor busque manos sepultas. y que ya nunca más, ennegrecidas, sangren a media asta las banderas

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