Poemas. La fecha del canto. Efraín Huerta. Cuando ya los sueños maduren. torre de marfil 3
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- Felisa Olivares Poblete
- hace 7 años
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1 torredemarfil Poemas Efraín Huerta La fecha del canto Para Carmen Toscano Cuando ya los sueños maduren y los ojos sean como las hojas mojadas y las espinas gotas de llovizna en el aire cuando los tiempos nos vuelvan de piedra las manos cuando los témpanos resuelvan ser hiedra en la borda de los trasatlánticos polares las naturalezas muertas justifiquen su estancia en los museos o resuciten en el filo del trópico en el día que manzanas de plata rematen agujas de angustia cuando en las playas vendan las sirenas pajaritas de espuma cuando las redes pescadoras se fabriquen con cuerdas de violín y cabelleras de luna cuando la voz sea vida en el espectro entonces la fecha del canto. De Absoluto amor (1935) torre de marfil 3
2 Los ruidos del alba I II Te repito que descubrí el silencio aquella lenta tarde de tu nombre mordido, carbonizado y vivo en la gran llama de oro de tus diecinueve años. Mi amor se desligó de las auroras para entregarse todo a su murmullo, a tu cristal murmullo de madera blanca incendiada. Es una herida de alfiler sobre los labios tu recuerdo, y hoy escribí leyendas de tu vida sobre la superficie tierna de una manzana. Y mientras todo eso, mis impulsos permanecen inquietos, esperando que se abra una ventana para seguirte o estrellarse en el cemento doloroso de las banquetas. Pero de las montañas viene un ruido tan frío que recordar es muerte y es agonía el sueño. Y el silencio se aparta, temeroso del cielo sin estrellas, de la prisa de nuestras bocas y de las camelias y claveles desfallecidos. Expliquemos al viento nuestros besos. Piensa que el alba nos entiende: ella sabe lo bien que saboreamos el rumor a limones de sus ojos, el agua blanca de sus brazos. (Parece que los dientes rasgan trozos de nieve. El frío es grande y siempre adolescente. El frío, el frío: ausencia sin olvido.) Cantemos a las flores cerradas, a las mujeres sin senos y a los niños que no miran la luna. Cantemos sin mirarnos. Mienten aquellos pájaros y esas cornisas. Nosotros no nos amamos ya. Realmente nunca nos amamos. Llegamos con el deseo y seguimos con él. Estamos en el ruido del alba, en el umbral de la sabiduría, en el seno de la locura. Dos columnas en el atrio donde mendigan las pasiones. Perduramos, gozamos simplemente. Expliquemos al viento nuestros besos y el amargo sentido de lo que cantamos. No es el amor de fuego ni de mármol. El amor es la piedad que nos tenemos. De Los hombres del alba (1944) 4 casa del tiempo
3 El amor El amor viene lento como la tierra negra, como luz de doncella, como el aire del trigo. Se parece a la lluvia lavando viejos árboles, resucitando pájaros. Es blanquísimo y limpio, larguísimo y sereno: veinte sonrisas claras, un chorro de granizo o fría seda educada. Es como el sol, el alba: una espiga muy grande. Yo camino en silencio por donde lloran piedras que quieren ser palomas, o estrellas, o canarios: voy entre campanas. Escucho los sollozos de los cuervos que mueren, de negros perros semejantes a tristes golondrinas. Yo camino buscando tu sonrisa de fiesta, tu azul melancolía, tu garganta morena y esa voz de cuchillo que domina mis nervios. Ignorante de todo, llevo el rumbo del viento, el olor de la niebla, el murmullo del tiempo. Enséñame tu forma de gran lirio salvaje: cómo viven tus brazos, cómo alienta tu pecho, cómo en tus finas piernas siguen latiendo rosas y en tus largos cabellos las dolientes violetas. Yo camino buscando tu sonrisa de nube, tu sonrisa de ala, tu sonrisa de fiebre. Yo voy por el amor, por el heroico vino que revienta los labios. Vengo de la tristeza, de la agria cortesía que enmohece los ojos. Pero el amor es lento, pero el amor es muerte resignada y sombría: el amor es misterio, es una luna parda, larga noche sin crímenes, río de suicidas fríos y pensativos, fea y perfecta maldad hija de una Poesía que todavía rezuma lágrimas y bostezos, oraciones y agua, bendiciones y penas. Te busco por la lluvia creadora de violencias, por la lluvia sonora de laureles y sombras, amada tanto tiempo, tanto tiempo deseada, finalmente destruida por un alba de odio. De Los hombres del alba (1944) torre de marfil 5
4 La muchacha ebria Este lánguido caer en brazos de una desconocida, esta brutal tarea de pisotear mariposas y sombras y cadáveres; este pensarse árbol, botella o chorro de alcohol, huella de pie dormido, navaja verde o negra; este instante durísimo en que una muchacha grita, gesticula y sueña por una virtud que nunca fue la suya. Todo esto no es sino la noche, sino la noche grávida de sangre y leche de niños que se asfixian, de mujeres carbonizadas y varones morenos de soledad y misterioso, sofocante desgaste. Sino la noche de la muchacha ebria cuyos gritos de rabia y melancolía me hirieron como el llanto purísimo como las náuseas y el rencor, como el abandono y la voz de las mendigas. Lo triste es este llanto, amigos, hecho de vidrio molido y fúnebres gardenias despedazadas en el umbral de las cantinas llanto y sudor molidos, en que hombres desnudos, con sólo negra barba y feas manos de miel se bañan sin angustia, sin tristeza: llanto ebrio, lágrimas de claveles, de tabernas enmohecidas, de la muchacha que se embriaga sin tedio ni pesadumbre, de la muchacha que una noche y era una santa noche me entregara su corazón derretido, sus manos de agua caliente, césped, seda, sus pensamientos tan parecidos a pájaros muertos, 6 casa del tiempo
5 sus torpes arrebatos de ternura, su boca que sabía a taza mordida por dientes de borrachos, su pecho suave como una mejilla con fiebre, y sus brazos y piernas con tatuajes, y su naciente tuberculosis, y su dormido sexo de orquídea martirizada. Ah, la muchacha ebria, la muchacha del sonreír estúpido y la generosidad en la punta de los dedos, la muchacha de la confiada, inefable ternura para un hombre, como yo, escapado apenas de la violencia amorosa. Este tierno recuerdo siempre será una lámpara frente a mis ojos, una fecha sangrienta y abatida. Por la muchacha ebria, amigos míos! De Los hombres del alba (1944) torre de marfil 7
6 Breve elegía a Blanca Estela Pavón Ahora y en la hora de nuestra muerte, amor, ahora y siempre, bajo la consigna de la angustia y a la sombra del sueño, te espero, te esperamos, paloma de nostalgia, suave alondra. Un sueño es una perla que se deshace al vuelo. La angustia es un misterio detenido en su muerte. Decir: una paloma, es ver que una esperanza se nos va, gota a gota. Estoy entre tu muerte y estoy entre tu vida Bajo tu clara sombra, al pie de la agonía. Soy el pequeño árbol que no seca su llanto, soy sombra de mí mismo, alcohol martirizado. Soy frágil, varonil, soy maltrecha nostalgia. Soy sombra de tu muerte y perfil de tu vida, el vaso de tu sangre, rosa de tus cenizas, estatua de tu polvo, violencia de tu seda. Soy tu sollozo y soy la herida de tu vuelo. Ahora y en la hora de nuestra muerte, amor, soy mármol en tu lecho, clavel entre tu tierra, el oro en tu ataúd y el ciprés en tu tumba. Ahora soy un hombre con el luto en los hombros, soy tu luto, tu negro, enronquecido y ciego ir y venir, morir, nacer y estar muriendo. Tú fuiste la paloma del más perfecto vuelo. Yo invento la tristeza e invento la agonía. Estoy junto a tu muerte, que es mi propio veneno. Estás junto a mi muerte y yo soy tu elegía. 6 de octubre de 1949 De Rosa primitiva (1950) 8 casa del tiempo
7 Éste es un amor Éste es un amor que tuvo su origen y en un principio no era sino un poco de miedo y una ternura que no quería nacer y hacerse fruto. Un amor bien nacido de ese mar de sus ojos, un amor que tiene a su voz como ángel y bandera, un amor que huele a aire y a nardos y a cuerpo húmedo, un amor que no tiene remedio, ni salvación, ni vida, ni muerte, ni siquiera una pequeña agonía. Éste es un amor rodeado de jardines y de luces y de la nieve de una montaña de febrero y del ansia que uno respira bajo el crepúsculo de San Ángel y de todo lo que no se sabe, porque nunca se sabe por qué llega el amor y luego las manos esas terribles manos delgadas como el pensamiento se entrelazan y un suave sudor de otra vez miedo, brilla como las perlas abandonadas y sigue brillando aun cuando el beso, los besos, los miles y millones de besos se parecen al fuego y se parecen a la derrota y al triunfo y a todo lo que parece poesía y es poesía. Ésta es la historia de un amor con oscuros y tiernos orígenes: vino como unas alas de paloma y la paloma no tenía ojos y nosotros nos veíamos a lo largo de los ríos y a lo ancho de los países y las distancias eran como inmensos océanos y tan breves como una sonrisa sin luz torre de marfil 9
8 y sin embargo ella me tendía la mano y yo tocaba su piel llena de gracia y me sumergía en sus ojos en llamas y me moría a su lado y respiraba como un árbol despedazado y entonces me olvidaba de mi nombre y del maldito nombre de las cosas y de las flores y quería gritar y gritarle al oído que la amaba y que yo ya no tenía corazón para amarla sino tan sólo una inquietud del tamaño del cielo y tan pequeña como la tierra que cabe en la palma de la mano. Y yo veía que todo estaba en sus ojos otra vez ese mar, ese mal, esa peligrosa bondad, ese crimen, ese profundo espíritu que todo lo sabe y que ya ha adivinado que estoy con el amor hasta los hombros, hasta el alma y hasta los mustios labios. Ya lo saben sus ojos y lo sabe el espléndido metal de sus muslos, ya lo saben las fotografías y las calles y ya lo saben las palabras y las palabras y las calles y las fotografías ya saben que lo saben y que ella y yo lo sabemos y que hemos de morirnos toda la vida para no rompernos el alma y no llorar de amor. De Estrella en alto (1956) 10 casa del tiempo
9 Avenida Juárez Uno pierde los días, la fuerza y el amor a la patria, el cálido amor a la mujer cálidamente amada, la voluntad de vivir, el sueño y el derecho a la ternura; uno va por ahí, antorcha, paz, luminoso deseo, deseos ocultos, lleno de locura y descubrimientos, y uno no sabe nada, porque está dicho que uno no debe saber nada, como si las palabras fuesen los pasos muertos del hambre o el golpear en el oído de la espesa ola del vicio o el brillo funeral de los fríos mármoles o la desnudez angustiosa del árbol o la inquietud sedosa del agua... Hay en el aire un río de cristales y llamas, un mar de voces huecas, un gemir de barbarie, cosas y pensamientos que hieren; hay el breve rumor del alba y el grito de agonía de una noche, otra noche, todas las noches del mundo en el crispante vaho de las bocas amargas. Se camina como entre cipreses, bajo la larga sombra del miedo, siempre al pie de la muerte. Y uno no sabe nada, porque está dicho que uno debe callar y no saber nada, porque todo lo que se dice parecen órdenes, ruegos, perdones, súplicas, consignas. Uno debe ignorar la mirada de compasión, caminar por esa selva con el paso del hombre dueño apenas del cielo que lo ampara, hablando el español con un temor de siglos, triste bajo la ráfaga azul de los ojos ajenos, enano ante las tribus espigadas, vencido por el pavor del día y la miseria de la noche, la hipocresía de todas las almas y, si acaso, salvado por el ángel perverso del poema y sus alas. torre de marfil 11
10 Marchar hacia la condenación y el martirio, atravesado por las espinas de la patria perdida, ahogado por el sordo rumor de los hoteles donde todo se pudre entre mares de whisky y de ginebra. Marchar hacia ninguna parte, olvidado del mundo, ciego al mármol de Juárez y su laurel escarnecido por los pequeños y los grandes canallas; perseguido por las tibias azaleas de Alabama, las calientes magnolias de Mississippi, las rosas salvajes de las praderas y los políticos pelícanos de Louisiana, las castas violetas de Illinois, las bluebonnets de Texas... y los millones de Biblias como millones de palomas muertas. Uno mira los árboles y la luz, y sueña con la pureza de las cosas amadas y la intocable bondad de las calles antiguas, con las risas antiguas y el relámpago dorado de la piel amorosamente dorada por un sol amoroso. Saluda a los amigos, y los amigos parecen la sombra de los amigos, la sombra de la rosa y el geranio, la desangrada sombra del laurel enlutado. Qué país, qué territorio vive uno? Dónde la magia del silencio, el llanto del silencio en que todo se ama? ( Tantos millones de hombres hablaremos inglés?) Uno se lo pregunta y uno mismo se aleja de la misma pregunta como de un clavo ardiendo. Porque todo parece que arde y todo es un montón de frías cenizas, un hervidero de perfumados gusanos en el andar sin danza de las jóvenes, un sollozar por su destino en el rostro apagado de los jóvenes, y un juego con la tumba en los ojos manchados del anciano. Todo parece arder, como una fortaleza tomada a sangre y fuego. Huele el corazón del paisaje, el aire huele a pensamientos muertos, los poetas tienen el seco olor de las estatuas y todo arde lentamente como en un ancho cementerio. Todo parece morir, agonizar, todo parece polvo mil veces pisado. La patria es polvo y carne viva, la patria debe ser, y no es, la patria se la arrancan a uno del corazón y el corazón se lo pisan sin ninguna piedad. 12 casa del tiempo
11 Entonces uno tiene que huir ante el acoso de los búfalos que todo lo derrumban, ante la furia imperial del becerro de oro que todo lo ha comprado la pequeña república, el pequeño tirano, los ríos, la energía eléctrica y los bancos, y es inútil invocar el nombre de Lincoln y es por demás volver los ojos a Juárez, porque a los dos los ha decapitado el hacha y no hay respeto para ninguna paz, para ningún amor. No se tiene respeto ni para el aire que se respira ni para la mujer que se ama tan dulcemente, ni siquiera para el poema que se escribe. Pues no hay piedad para la patria, que es polvo de oro y carne enriquecida por la sangre sagrada del martirio. Pues todo parece perdido, hermanos, mientras amargamente, triunfalmente, por la Avenida Juárez de la ciudad de México perdón, Mexico City las tribus espigadas, la barbarie en persona, los turistas adoradores de Lo que el viento se llevó, las millonarias neuróticas cien veces divorciadas, los gangsters y Miss Texas, pisotean la belleza, envilecen el arte, se tragan la Oración de Gettysburg y los poemas de Walt Whitman, el pasaporte de Paul Robeson y las películas de Charles Chaplin, y lo dejan a uno tirado a media calle con los oídos despedazados y una arrugada postal de Chapultepec entre los dedos. De Estrella en alto (1956) torre de marfil 13
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INTERACCIÓN 255 POEMAS * Rosa María Londoño ** Esperanza La hoja seca duerme bajo el pisar del tiempo, cruje acorralada, gime en noches blancas; pródiga de recuerdos, fija el viaje. Despierta: no dejes
A MIGUEL HERNÁNDEZ ANTOLOGÍA COMENTADA. I. Poesía. Selección, introducción y notas de. Francisco Esteve Ramírez. Prólogo de Arturo del Hoyo
A 447131 MIGUEL HERNÁNDEZ ANTOLOGÍA COMENTADA I. Poesía Selección, introducción y notas de Francisco Esteve Ramírez Prólogo de Arturo del Hoyo Ilustraciones de Jesús Aroca EDICIONES DE LA TORRE MADRID,
Textos para MALABIA. Montevideo, agosto de 2012
Textos para MALABIA. Montevideo, agosto de 2012 MANO SOBRE HOMBRO Oí derrumbarse todo el vitral de polvo en mi pecho. Tu mano fue un domingo atrasado de campanas que no supo cómo empezar a ahorcar las
Vago por estos caminos perdido sin encontrar nada que sienta mío porque nada busco en concreto tan solo, seguir el curso del río.
Cruzar el río Vago por estos caminos perdido sin encontrar nada que sienta mío porque nada busco en concreto tan solo, seguir el curso del río. Oigo tus miedos al verme, siento las miradas de lamento,
Emilio Prados. 33c. Jardín cerrado. Edición de Juan Manuel Díaz de Guereñu CÁTEDRA LETRAS HISPÁNICAS
Emilio Prados 33c Jardín cerrado Edición de Juan Manuel Díaz de Guereñu CÁTEDRA LETRAS HISPÁNICAS índice INTRODUCCIÓN 15 La voz en el jardín 17 Un germen que se cumple 27 Litoral: el tipógrafo y el poeta
POETAS 61. Luis García Montero
POETAS 61. Luis García Montero (Granada, 1958). Poeta, ensayista y catedrático de historia de la Literatura en la Universidad de Granada. Con el libro de poemas titulado Habitaciones separadas fue galardonado
Regreso de Trafalgar
Regreso de Trafalgar Incluye los siguientes poemas: La leva de la gente de mar No nací Huída Soneto en Trafalgar Actual en los tiempos Fantasía Agua Desconocido Quería la tierra REGRESO DE TRAFALGAR Qué
La muchacha ebria y otra razón de amor
Efraín Huerta: La muchacha ebria y otra razón de amor José Francisco Conde Ortega 16 casa del tiempo Fotografía: Rogelio Cuéllar En 1944 Efraín Huerta publica Los hombres del alba, primera obra maestra
Solo vine a decirte, que te extraño mucho, que sólo pienso en ti, que me haces mucha falta, y, que necesito de tu sonrisa.
Solo vine a decirte Julio C. Ayala Prado Solo vine a decirte, que te extraño mucho, que sólo pienso en ti, que me haces mucha falta, y, que necesito de tu sonrisa. Solo vine a decirte, que agonizo en este
Dios de nuestra infancia, a ti de quien hemos aprendido el nombre
1 DIOS ME AMA DESDE SIEMPRE Felipe santos, SDB Pamplona-noviembre-2009 Dios de nuestra infancia Dios de nuestra infancia acuérdate, Señor, de tu amor Dios de nuestra infancia, a ti de quien hemos aprendido
Federico García Lorca
Andaluces del 27 Federico García Lorca -Granada (1898-1936). -Estudió Derecho y Filosofía y Letras. -Literatura (poesía, prosa y teatro), música y dibujo. -La Barraca: compañía de teatro. *"Poema del cante
Federico García Lorca
Escuela Maestro Qúe doncella se casa con el viento? Niño La doncella de todos los deseos Maestro Qué le regala el viento? Niño Remolinos de oro Y mapas superpuestos Maestro Ella le ofrece algo? Niño Su
No te enamores nunca de una estrella de mar. No te enamores, Pepe, que no sabes nadar.
PEPE FRIJUANA No llores, Pepe, despierta que no está muerta tu madre, que tu madre no está muerta. Pregúntaselo a tu padre, pregúntaselo y despierta. Que está en el cielo tu madre y tiene la puerta abierta
Una vez más no, por favor Que estoy cansá y no puedo con el corazón Una vez más no, mi amor, por favor No grites, que los niños duermen
Una vez más no, por favor Que estoy cansá y no puedo con el corazón Una vez más no, mi amor, por favor No grites, que los niños duermen Voy a volverme como el fuego Voy a quemar tu puño de acero Y del
6 voces miradas. (Rigor vitae) Ángel Guinda (Zaragoza, 1948)
6 voces miradas (Rigor vitae) Ángel Guinda (Zaragoza, 1948) Además de poeta desarrolla una importante labor como ensayista y traductor. En 1978 publicó su Manifiesto Poesía y subversión. Autor de más de
Aquí tienes unas cuantas plegarias para dirigirte al Señor en tus momentos álgidos o bajos.
1 A TI, SEÑOR Aquí tienes unas cuantas plegarias para dirigirte al Señor en tus momentos álgidos o bajos. El siempre te escucha. Pon tu corazón en su Corazón. Quien hace oración se siente feliz porque
25 POEMAS CORTOS DE AMOR (01-25)
25 POEMAS CORTOS DE AMOR (01-25) 01- Como el cielo impetuoso lleno de misterios, distante y cercana así así eres TÚ Eres el cielo de mis días, mis noches, mi luna y mi luz, mi amante insensata Mi hermosa
La realidad invisible
Juan Ramón Jiménez La realidad invisible Edición de Diego Martínez Torrón CÁTEDRA LETRAS HISPÁNICAS índice INTRODUCCIÓN 13 La posible fuente platónica del concepto de "realidad invisible" en Juan Ramón
IV Domingo de Cuaresma - Ciclo A. 26 de marzo CAMINO HACIA LA PASCUA
IV Domingo de Cuaresma - Ciclo A 26 de marzo CAMINO HACIA LA PASCUA LIMPIA SEÑOR MI MIRADA Llegamos al IV domingo de cuaresma, hemos tenido oportunidad dedicar tiempo a la reflexión, a la oración personal
Señala la celda en la que coincide las mismas palabras
explicó mayoría campo poco mayoría campo poco explicó estas hombre flores etapa etapa hombre flores estas viene cine nunca especial viene cine nunca especial esfuerzo dar has ejemplo has dar esfuerzo ejemplo
Poemas de Idea Vilariño Amor
Poemas de Idea Vilariño Amor Amor desde la sombra desde el dolor amor te estoy llamando desde el pozo asfixiante del recuerdo sin nada que me sirva ni te espere. Te estoy llamando amor como al destino
El silencio seco y amargo. El silencio lleno de miedos. El silencio de verdades aprisionadas. El silencio muerto.
(di DE XILiO P If-lUZ El silencio seco y amargo. El silencio lleno de miedos. El silencio de verdades aprisionadas. El silencio muerto. Y se que algún día, alguna ola, me arrebatará en un instante todo
POETAS DE SEVILLA 2 JULIA UCEDA EL TIEMPO ME RECUERDA
POETAS DE SEVILLA 2 JULIA UCEDA EL TIEMPO ME RECUERDA Recordar no es siempre regresar a lo que ha sido. En la memoria hay algas que arrastran extrañas maravillas; objetos que no nos pertenecen o que nunca
Poemas varios. Xavier Villaurrutia. Nos juntó un sueño. En el sueño rodábamos como en un prado fresco. Nos juntará la vida como el sueño?
Poemas varios Xavier Villaurrutia SUEÑO Nos juntó un sueño. En el sueño rodábamos como en un prado fresco. Nos juntará la vida como el sueño? En el sueño reíamos al sol naranja, agrio en los ojos, húmedo
Poemas Sueltos Carolina Coronado
Poemas Sueltos Carolina Coronado Poemas Sueltos Carolina Coronado 2 OH, CUÁL TE ADORO! Oh, cuál te adoro! Con la luz del día tu nombre invoco, apasionada y triste, y cuando el cielo en sombras se reviste
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Poemas Sueltos Carolina Coronado http://www.librodot.com Poemas Sueltos Carolina Coronado 2 OH, CUÁL TE ADORO! Oh, cuál te adoro! Con la luz del día tu nombre invoco, apasionada y triste, y cuando el cielo
El atardecer dulce de tu mirada quita la amargura que hay en mí y tu tibia sonrisa perlada hace reaccionar mi helado corazón que sólo piensa en ti
El atardecer dulce de tu mirada quita la amargura que hay en mí y tu tibia sonrisa perlada hace reaccionar mi helado corazón que sólo piensa en ti Las perlas de tu sonrisa, que luz destellan, a la noche,
a abajo abuela además adónde agarrar agua ahora al
a abajo abuela además adónde agarrar agua ahora al 2017 2018 Houston Independent School District 1 algo alguien algunos allí alto amar amigo amistad animales 2017 2018 Houston Independent School District
Dijo que bailaría conmigo si le llevaba rosas rojas se lamentó el joven
El ruiseñor y la rosa Dijo que bailaría conmigo si le llevaba rosas rojas se lamentó el joven estudiante, pero en mi jardín no hay una sola rosa. Desde su nido, en la encina, el ruiseñor le oyó, y le observó
ELEMENTOS QUE CONFIGURAN EL MUNDO POÉTICO
ELEMENTOS QUE CONFIGURAN EL MUNDO POÉTICO CONCEPTO DE LÍRICA La palabra "lírica" define todo aquello relativo o perteneciente a la lira, o a la poesía propia para el canto. Actualmente, se utiliza dicho
El oso que casi esperó para siempre
Cuentos para niños y niñas curiosos El oso que casi esperó para siempre Por Mary Sulek En su cueva en el zoológico, el oso mira a toda la gente pasando, buscando a un compañero que quiera jugar o hablar
VOLVER. Porque sin ti, sin ti. por llorar conmigo, no podría volver a mí. por encontrarme enredada. me perdería, me perdería
VOLVER Te quiero por no preguntar, por llorar conmigo, por encontrarme enredada bajo aguas de mediocridad. Porque sin ti, sin ti no podría volver a mí Y sin ti, sin ti, yo me perdería, me perdería en el
27 silencios. Augusto Casola. A Epifanía Casola, mi madre muerta Al amor vivo
Augusto Casola 27 silencios A Epifanía Casola, mi madre muerta Al amor vivo I Tras el suspiro tu extraña presencia toda sombras sin mariposas y violetas dormidas entre tus manos hechas de surcos y gemidos
Hilda Henríquez de Flores
LA NUEVA LUZ Mi vida se volvió nueva y ahora Una inefable luz en mi reposa, Mi pulso de armonía se colora Un renacer alado en mí rebosa. Una infinita voz he descubierto Palpitando en la estrella que lejana
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Como ángeles o ahogados. Un libro de Alejandro Rojo Cisneros al clamar de un Invierno que acaba. Ángeles o ahogados. Somos ángeles o ahogados?. Si las alas de tu tiempo vuelan entre las horas fugitivas.
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Antología de Eli Rodriguez
Antología de Eli Rodriguez índice Maldita Carne Recordándote Hay amor Lo que yo quisiera ser Mi sentir Traición Oda a mi padre Página 2/9 Maldita Carne El entendimiento es vacío, no traspasa contornos
IES Francisco Javier de Uriarte Curso Vanguardias y G. del 27. TEXTO 1- La aurora de Nueva York. (Poeta en Nueva York, 1930) F.
CUESTIONARIO II 1. Siguiendo la definición de Gómez de la Serna acerca de lo que es la greguería ( humor+metáfora ), elabora tres de ellas. 2. A partir de la definición de caligrama ( poema de palabras
ANA MARÍA ROMERO YEBRA. La sirena. Hemos hecho una sirena en la arena de la playa. Con un trozo de madera yo le marqué las escamas.
ANA MARÍA ROMERO YEBRA La sirena Hemos hecho una sirena en la arena de la playa. Con un trozo de madera yo le marqué las escamas. Mi padre adornó de conchas su cabellera ondulada y mamá puso en sus manos