Prodavinci. La cebolla y el verdugo; por Federico Vegas. Federico Vegas Monday, October 17th, Prodavinci - 1 /

Transcripción

1 1 Prodavinci La cebolla y el verdugo; por Federico Vegas Federico Vegas Monday, October 17th, 2016 Prodavinci - 1 /

2 2 Tres figuras y un retrato (1975), de Francis Bacon El país que somos nos persigue. Desesperado pide explicaciones, soluciones, acosándonos hasta entumecernos. Cuesta entender que hemos vivido por más de una década sometidos a una guerra económica de desgaste, la de un gobierno contra su propio pueblo. Prodavinci - 2 /

3 3 Hay un ejército de ocupación que acaba con nuestros recursos y ecosistemas, nos proyecta ante el mundo como unos sumisos payasos, patrocina el miedo a ser asesinados, persigue al productor y degrada al consumidor, celebra los exilios de nuestros hijos como un enemigo menos, encarcela a nuestros representantes y anula a la Asamblea que elegimos democráticamente. Cuando ese ejército te hace perder horas de trabajo para buscar comida en una cola, ha logrado quebrarte más allá de un principio bíblico: Te ganarás el pan con el sudor de tu frente, pues ese sudor se te irá haciendo cada vez más degradante, ajeno a los dictados de tus pensamientos y súbdito de un regalo. Cuando te piden tus huellas digitales y la cédula laminada para comprar un kilo de auyama, crees que el ejército de ocupación lo hace porque es necesario? Te equivocas. Lo hace porque le da placer someterte, dominarte, hacerte sentir indigno de merecer tu propia tierra. Ayer entré a una papelería para hacer tiempo antes de una cita y, para mi sorpresa, había un estante con libros de poesía. Abrí al azar un ejemplar con la obra del sueco Tomas Tranströmer y encontré dos poemas que se miran uno al otro. En la página 152 está Fachadas. Tiene sólo dos estrofas: Al final del camino veo el poder Y parece cebolla Con rostros superpuestos Que caen uno a uno Se vacían los teatros. Medianoche. Arden las letras en las fachadas. El misterio de la carta sin responder Se hunde en el destello frío. El poema de la página 153 tiene un título para el que sólo faltan pocos días: Noviembre. También es breve: Si se aburre, el verdugo se vuelve peligroso. Se enrolla el cielo ardiente. Se oye tocar de celda en celda Y la habitación desborda la helada. Y ya no pude continuar disfrutando el libro. Los dos poemas me oprimen, me obligan. No existe una casualidad que me libere de la opresión, todas me conducen al mismo punto, el de una sensación de inutilidad que se acerca a la inexistencia, a lo inorgánico. La cebolla tiene un merecido y ancestral sitial en la gastronomía, pero en la poesía se lo ha ido ganando poco a poco. Mi ignorancia me lleva a apostar que uno de los primeros ejemplos se lo debemos a Pablo Neruda con su Oda a la cebolla. Es un bello poema, pero resulta excesivamente culinario. Van apareciendo ollas y aceites, tomates y ensaladas, sales y cuchillos, y lágrimas que no afligen. Prefiero La cebolla Prodavinci - 3 /

4 4 de Wislawa Szymborska. La encuentro más centrada y guarda, además, inquietantes semejanzas con la de Tranströmer. Ofrezco dos estrofas: La cebolla es otra historia. No tiene entrañas la cebolla. Es cebolla hasta la médula, hasta el colmo de la cebollosidad. Cebolluda hasta el meollo, acebollada por fuera, podría escrutar su interior la cebolla sin temor. En nosotros hay barbarie y salvajismo apenas cubiertos por la piel, el infierno de lo interno, y anatomía ardiente. Pero en la cebolla, hay solo cebolla y no sinuosos intestinos. Reiteradamente desnuda Nunca jamás diferente. Por culpa de mi obsesión, fruto de la expectativa constante por ese evidente final que nunca llega, veo metáforas politizadas por todas partes. Puedo jurar que en esa cebolla, múltiples veces desnuda y nunca jamás diferente, está retratado el gobierno, un poder cuyos rostros superpuestos caen uno a uno mientras sigue siendo puro poder hasta la mera médula. En el fondo no hay nada, ni ideología, ni verdades, ni logros, ni metas, ni más finalidad que un acebollado y cebolludo aferrarse al poder. Nuestra barbarie y salvajismos los conocemos tanto como la piel que cubre nuestras ardientes anatomías, pero esa composición no debe avergonzarnos. Tantas veces ese peligroso hervidero se ha tornado en amor y creatividad. Sí debemos temer esa insaciable y tozuda superposición de la cebollosidad. Wislawa lo explica en la última estrofa: La cebolla tiene esencia. Su vientre es una promesa que se envuelve a sí misma en aureolas para su propia gloria. En nosotros hay grasas, nervios, venas, secreciones y secretos. Se nos ha denegado la idiotez de lo perfecto. Esa idiotez de un perfecto y obsesivo afán por permanecer en el poder sólo la logran unos pocos gobiernos. Un mal gobierno dura poco. Un gobierno muy malo dura mucho. Prodavinci - 4 /

5 5 Un gobierno maldito no logras quitártelo de encima. Uso el adjetivo maldito sin rencor y con generosidad, pues se trata de una maldición que nos incluye junto a los gobernantes. Ellos tampoco saben cómo salir del cataclismo que han creado y lo advierten en sus rostros al mirarse en el espejo, por más adornos y riquezas que tenga el marco. Observemos sus expresiones, acaso no parece que alguien les estrujara una cebolla en las narices? La segunda estrofa del poema Fachadas no deja lugar a las metáforas. Es una descripción fidedigna. Ya sabemos que significan los vacíos, la oscuridad, las letras ardiendo hasta consumirse, los justos pedidos sin respuesta, los destellos del frío, los hundimientos. Y pronto viene noviembre. Atención! El verdugo se está aburriendo. Después de acabar con la Asamblea del pueblo le queda poco por destruir. No se soporta a sí mismo y ya no encuentra descanso tocando de celda en celda. Necesita más prisioneros y los va a encontrar, hasta terminar devorándose a sí mismo. Es tan equitativo y saludable que caiga el último velo que cubre el meollo de la nada. Alexis Romero propone en el prólogo del libro de Tranströmer que cada poema es un manifiesto contra el destierro inesperado de la alegría y la inocencia, un llanto de la cultura. Es cierto. Hay líneas y alternativas que pueden ser muy duras: Al final solo el humo negro, al final solo el verdugo devoto. This entry was posted on Monday, October 17th, 2016 at 10:00 am and is filed under You can follow any responses to this entry through the Comments (RSS) feed. You can skip to the end and leave a response. Pinging is currently not allowed. Prodavinci - 5 /