Versos, moscas y poetas. José Agustín Solórzano

Transcripción

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2 Versos, moscas y poetas José Agustín Solórzano

3 Poema 1 Acto preparatorio Sépase que aquí hay un hombre (sentado en una silla) escribiendo un libro hombre de hueso y de pan animal de carne y de saliva ved a la noche colgando de una soga ved a la muerte corriendo desnuda tras la vida 1 POEMA AL PIE

4 Advertencia Un poema, vaya usté a saber qué cosa sea, qué maleficio qué aliento mal habido, qué tufo cuídese amigo del poema sobre todo si es usted muchacho triste hombre que llora, mujer suicida un poema, vaya usté a saber de dónde venga, qué boca qué saliva le humedezca el verso tenga cuidado con la música con el ritmo, con las asonancias renuncie a cantar bajo la ducha es peligroso, de cualquier manera el poema, ese animalillo rastrero que vive en las bocas de los amanerados en los ojos de las prostitutas en el intermedio del cinema en la mañana amarilla de los resacosos

5 en el silbido eterno del silencio en el breve aullido de la eternidad el poema, vaya usté a saber qué cosa, qué antibiótico lo cure o le entretenga mejor huir cuando se le tenga cerca ni una ojeada, ni un suspiro siquiera hay que ser extremadamente cuidadosos y no dejarse morder, los dedos o la lengua o la alegre sonrisa, la mirada ociosa si eso sucede, está usted definitivamente perdido y pasará los últimos años de su vida haciendo cosas inútiles, como mirar o estarse quieto, mientras balbucea muy bajito, vaya usté a saber qué cosas

6 Advertencia II Este cuadernillo contiene notas que a primera vista pudieran parecer poemas voces de ultratumba no se haga caso de tales barbaridades si se encuentra este bloc tírese, quémese o léase con atención no importa si hay algo en él es saliva, mocos lágrimas caducadas no vale la pena conservarlo si alguien se lo ha vendido le ha visto la cara ahora regrésele la jugarreta con un ardid mejor elaborado dígale que este libro carece de coherencia interna de sentido y de lógica

7 que es el claro ejemplo de la mediocridad del arte contemporáneo que no tiene ritmo, ni melodía bailable que se trata de seguro de un frustrado sociópata con tendencias al suicidio que atenta contra la estética y el buen gusto que va a ir usted a limpiarse con él el culo una vez que termine de leerlo porque usted no critica nada sin haberlo terminado de leer o sí? en pocas palabras, dígale que le ha gustado que ha sido un verdadero placer acto de verdadero desprendimiento y valentía gastar unas pocas monedas en él luego pídale un autógrafo al autor de dicha porquería y salga por la puerta más cercana rumbo al olvido

8 Dedicatoria Para los hombres, los hombrecitos para los charlatanes del new age para los poetas, para los patitos para todos los animalitos del señor para los que asesinan con aplausos para los que regalan flores de plástico para los mentirosos más sinceros para los que no cantan, para los indiferentes para los que nunca leerán este libro para mí

9 PRIMERA PARTE Adán y Edén (del silencio, la muerte y otros paraísos)

10 Canción de Adán Canto al cielo firme de la noche que se deshace en nubes ciegas e impalpables canto a la nada que es fría cobija y caricia fina que se desvanece en mis ojos arrebatados canto al canto tenue del silencio que calma mi sosegada calma que entorpece mis pasos y mis ansias te canto a ti que no sabes cantar

11 Hoy me gusta estar solo y asustado tomar mi mano y hablarme en voz baja en mi casa, sostenida del viento darme el pésame, darme las gracias y un beso y un balazo hoy me gusta estar solo 2 a mis horas y no de nadie en mis letras mancas en mi poesía salada hoy quiero salir a la ventana salir al mundo pero que no haya nadie patear una lata hoy me gusta estar triste y quieto deshidratado y volátil hoy que tengo a Dios encadenado quién vendrá a molestarme? a estas horas 2 Hasta el fondo

12 Se despierta se siente cansado el hombre los ojos del hombre se abren y él respira otra vez lejos de el vientre de la noche quién es el asesino ahora! quién el salvador de almas! se araña las lagañas el poeta todo es azul por hoy no llueve el mundo también respira cansado quién es el hombre ahora! quién el perseguido de las horas! y quisiera volver al hombre el poeta tentar su cara de sonámbulo y no volver a ver el mar humedecerse quién es el asesino ahora! de quién la sangre derramada!

13 Se despierta el hombre se mete al mundo el poeta silba una canción que no recuerda y se enferma de un olor a muerto recién nacido quién es el suicida ahora! quién hace un mapa del abismo! pero el mundo es azul por hoy el poeta llora y abraza al hombre él le dice no llueve

14 A la muerte 1 Se va poco a poco el día cae yo, metido dentro de mí respiro he oído hablar de cosas invisibles últimamente de fantasmas de caracoles de agua dulce la muerte no me asusta es incolora, insípida innata no me espanta la muerte me ayuda a coger la tierra a echármela encima, me coge de la mano me baila me hace sentir vivo esa cabrona! 2 un día voy a morirme /porque todos de alguna manera nos morimos/ y voy a cantar cuando me muera una canción que no he aprendido

15 y voy a resucitar al tercer día según los escritores, y estaré sentado solo, a la derecha de nadie y algún día volveré sin gloria (ni fama) para asustar a vivos y a muertos 3 muertes hay muchas pero ésta es la mía la flaquita la que está llorando la muy hija de puta que me persigue y me cobija a la que entro cuando estoy temblando porque de ella soy como su sombra nací en la muerte 3 en esa tumba húmeda y feliz a la que vuelvo a remojarme a revivir 3 en la profundidad

16 Es el silencio que tanto ruido hace el retrato de la muerte mi saliva los ojos que cayeron en otoño es el invierno cobijado (una estampilla de correo coleccionable) esto es una boca 4 en una cara un suicidio para hacer en micro ondas un puñado de pestañas disecadas una silla sentada en un cadáver es una arruga en la garganta un cementerio de relojes inservibles una comezón interminable UN GOLPE SECO una lágrima meciéndose en un ojo,

17 A mis ojos tristes, rotos a mis ojeras secas, marchitas al hombre que yo soy disuelto en el aire, soluble cansado de ser, inútilmente flojo, flácido feliz a mis manos sembradas en mi cuerpo alma vieja, muerte vieja de los primeros tiempos alma que tiembla que se desmorona morona de vida aliento que entierro en el viento a mi cara pálida, de muerto ala arrancada del cielo voy a enterrarle mis dedos a tu silencio 4 hundida

18 Es mi boca residuo de mi voz mi nombre hambre sin dientes noche joven recién nacida mi muerte la sed que en mí descansa se evapora gotea mi sombra hoy es una de esas horas mías ruina del tiempo bebo el viento beso el cigarro suena suena el silencio suena tic- tac tic tac

19 Me raspan estas voces la garganta estas noches frías se comen mis huesos me levantan, en busca de algún paréntesis de alguna explicación diferente a dónde andan esta noche mis zapatos? cojos y sin mí y rotos ciegas mis cosas me miran me asomo por la rendija que deja el viento -entre soplo y soplohay silencio una ausencia en mi nombre se está derritiendo otra vez la ventana 5 soy yo mirando llover otra vez como si de veras algo nuevo pasara bajo mis manos tiesas respira el cielo voy a seguir mi instinto animal 5 de este abismo

20 que es el más humano que tengo voy a morirme unos días, pero de a de veras nomás pa ver qué se siente

21 Eva Otra vez baja la sombra hasta mis ojos sepulto a mi muerte, la devoro 6 no queda en mí otra palabra más que la palabra misma basta nombrarte cobijarme bajo la sombra sólo suspirar, despellejarme quedar sordo y ciego ante tu nombre basta apearse de la noche de esa bestia sonámbula que se zampa al mundo quedar enfermo de un olor tibio aquietarnos lentos y felices que nada fracture nuestra calma! hasta que otros vientos y otros ojos nos revuelquen 6 respiro calmo

22 hasta que el hamor nos vuelva espesos y pesados y que no quepamos más entre los poros de la tierra

23 Y me eché a llorar cuando vi las estrellas como cuando conocí el humo, la tierra tu voz sonó como el maullido de los peces puse a arder el aire, quité el mundo del perchero y me quedé mareado, nauseabundo tantas vueltas y yo quieto todo es andar de un lado para el otro y yo no quiero más que permanecer, hundirme 7 sacarle las lágrimas al viento como cuando conocí a mi abuela después de muerta y lloré 7 acá abajo

24 Hace frío allá afuera luego del mundo hace frío después del viento y de los árboles y de Dios que primero ya se había hecho sombra hoja de rocío, animal sagrado éste es el último suspiro del mar la última ola que se va volando 8 ésta es la última caricia humana el último beso, la última ventana allá afuera tiembla el tiempo y se cae de todos lados: de mis manos de mis ojos del viento y de los árboles y de Dios que deja en cueros al cielo orinándose a cada rato 8 hace frío

25 El silencio tiene corazón de mosca es puro corazón el silencio zumba, susurra tic- tac suena a tambores de gota y charco se escucha como a humedad, a frío el silencio tiene su propio nombre y se lo calla tiene su propio ruido su propia sordera de grillos su amanecer viscoso en los ojos de los desvelados se convierte en música de pianos en poema, en allá afuera porque siempre está afuera el silencio acechándonos esperándonos para hacernos la misma pregunta de siempre qué hora es? y llevarse nuestros relojes

26 No hueles la tristeza? ese olor a moscas en otoño a moscas marchitas no apesta el mundo a tristeza? no sientes ese aliento que nos empaña las ventanas? no hueles la tristeza? hedor a flores y a resaca no hueles esa lluvia disecada esos charcos de tristeza que no acaban de evaporarse?

27 Suelo soñar que despierto inevitablementesoñar que dejo de soñar una y otra vezque se me derrumba la mirada difusa de mis ojos oníricos, habitantes ciegos de la habitación irreal en que despierto en otro sueño que quizás es lo mismo que no despertar o que despertar de verdad o que no haberse ido a la cama nunca

28 Éste es mi corazón de sangre y rabia éste es mi latido mi poema un suspiro tartamudo un nido pegajoso de tripas y de sueños ésta es mi alma un charco de lágrimas de saliva un estornudo sin alas un ave de humo atrapada en mi garganta

29 Se me acaba la noche en un trago no me canso, de mi recital de bostezos a solas, acaricio el tiempo manso y voy caminando quieto hacia las horas el futuro es una lámpara de aceite frío mis primeros pasos los desanda la aurora y yo descobijo otro cielo amarillo otra felicidad despeinada del Este vienen, las legañas solares las alas de las palomas, todo se acaba hoy todo nace, persigo las uñas enterradas en mis manos de bestia sonámbula y nadie enciende una alegría allá afuera cegatones y ridículos lloran dientes y a carcajadas rompen mi feliz tristeza desvelada La nada 9 9 la nada herida sangra

30 SEGUNDA PARTE Versos, moscas y poetas

31 Prólogo Si alguien quiere saber, es un suspiro un sorbo de viento en una noche fanfarrona éste que aquí escribe es un fantasma un espejismo relleno de horas y de sangre un peregrino que visita la ausencia si alguien quiere saber, es una comezón un mar náufrago en una tierra de aire yo dejo solas a las olas desolar la soledad de mi nombre y me acaricio con palabras y canciones soy un hombre, al fin, como todos rito y baile, símbolo y cascarón soy un animal que roe su propia hambre un pellejo que abriga inviernos y tristezas si alguien quiere saber, mejor que no sepa que se eche al otro lado de esta ausencia y nos mire llorar y embrutecernos y perseguir dioses inocentes y alimentarnos de brisa y amaneceres

32 y que no quede nada de nosotros más que nosotros mismos /solos e inagotables/ nacidos por primera vez en la mejor soledad en el vientre cálido de la muerte en nuestra propia alma, pero la nuestra la que tejimos la que hicimos de retazos y dolores la que nació de la tierra la que creció con la lluvia si alguien quiere saber, es éste el poeta éste, el infame laberinto de uñas y saliva este humilde servidor de la tristeza que cree en las moscas y en las flores que cree en el mar y en la pereza en la sangre y en el perfume de la sangre en el silencio y en el eco del silencio (aquí se lee un silencio)

33 Yo digo Dicen que los sordos no escuchan yo digo que hay que hablarles bajito para que nos entiendan dicen que los ciegos no ven digo que hay que cerrar los ojos para que puedan mirarnos dicen que los mudos no hablan yo digo que no deberíamos hablar con los mudos

34 (Escribir en un baño público cualquiera) Acaso podría hacerse un poema en el que el protagonista no hiciera otra cosa más que repetir interminables veces la palabra caca? -no lo sé- si yo digo caca, querido lector qué digo? un bisílabo maloliente? un producto fecal de mi imaginación? no digo que esto es o debería ser un poema digo que ese organismo autosuficiente recién salido del vientre materno arrojado al infinito torbellino del destino tiene el derecho de ser observado como se aprecia una pintura de Van Gogh una rosa si yo digo caca, mi estimado amigo no quise decir nada, si así lo desea

35 sustituya esta palabra por otra que sea de su agrado por ejemplo: Sol, pipí, vagina o cartílago 10 no importa, porque si yo digo caca estoy diciendo caca y sólo caca caca, caca ca- ca disculpe la molestia que le he ocasionado si es usted de los que padecen la buena lectura y la afición por las palabras esdrújulas y bajisonantes si digo caca, lector ingenuo no es por ser cacofónico mucho menos por no decir mierda (ya dedicaremos un estudio más profundo a esta otra palabra tan necesaria) y ahora con su permiso debo seguir practicando ca.caa 10 estrellas y universos

36 Ah, cómo chinga el poeta! limpia bien el piso con tu lengua! así le gritaban al poeta así bebía el poeta su inspiración comiendo las flores de la basura plantándose en el desierto echando frutos de sangre el poeta se cortaba los dedos se masticaba la lengua el poeta pintaba su corazón rayaba su alma, maldecía el poeta bendecía a las putas a los asesinos, a los hijos sin madre a los pervertidos el poeta envidiaba a los locos se comía a las mujeres el poeta secaba sus lágrimas con pieles femeninas se tiraba y se prendía fuego con cigarros con sudor... el poeta amaba su odio a la gente el poeta repudiaba su imagen

37 maldecía, gritaba, chingaba se chingaba ah, cómo chinga el poeta! el poeta era el asesino de las horas sin dueño el suicida sin venas sin cuello, sin sienes sin sí, sin no sin él el poeta dormía con recuerdos sobre recuerdos bajo recuerdos el poeta se pintaba la nariz, los ojos el poeta reía preguntaba: quién le dio alas al futuro para que volara tan lejos de mí? quién cerró la puerta del mañana? quién pintó este cielo de gris? quién amaneció dormida junto a mí?... el poeta lloraba... y se echaba a reír en un charco de lágrimas

38 el poeta dormía solo, tenía miedo fumaba, se masturbaba el poeta vivía muerto en chinga! en chinga! toda la noche en chinga desnudo se veía al espejo qué asco se daba se vomitaba a diario se retrataba a diario, se escupía a sí mismo sobre él... a diario... sobre todos los días y a todas horas era poeta hasta cagando sobre la misma mierda el poeta escribiría un poema sobre todas las mujeres el poeta escribía su nombre un nombre diferente cada vez, cada noche un nombre sin rostro y se arrancaba sus ojos tatuados de nombres y se cortaba los brazos hediondos

39 los labios impúdicos, la piel ajena la ropa sucia su alma la dejaba en el clóset el poeta jugaba, jugaba con Dios a rentarle la vida a comprarle la muerte el poeta oraba, toda la noche oraba suplicaba otro manicomio otro cementerio otro Dios el poeta tenía sueño de estar despierto el poeta se escondía como un niño y veía duendes el poeta podía ver fantasmas hablar con los muertos el poeta se montaba a la luna fumaba nubes el poeta se chingaba la vida a chingadazos ah, cómo chinga el poeta con que quiere vivir! vivir! en cada poema, se escucha al poeta

40 el poeta grita exige chinga! quiere vivir vivir vivir...

41 Me descompuse, se me olvidó mi brazo en el cigarro del desayuno tengo tres cabellos sobre la cabeza y a uno de mis ojos le faltan las cejas los dientes están en huelga, la lengua esa se fermenta el alcohol de mis venas cada vez tiene más sangre por qué mi vida es cada vez mejor?

42 Qué puede uno hacer a sus diecinueve si no es asustarse? comprarse unos poemas con filtro y fumárselos? yo todavía muerdo a las aves que visitan mis ojos arranco las paredes de la noche y las digo tibias me gusta lo caliente, lo que arde las cosas que son profundas donde uno cabe sin tanto resentimiento por ejemplo: las botellas, las hembras me gustan los ojos tristes las manos de inicios de febrero las lluvias de agosto el viento de abril los besos de alma qué puede uno hacer a sus diecinueve? más que dejar espacios en blanco hacer esbozos, irse desenrollando endulzarse el café y beber con soda yo todavía estoy muy viejo para las funerarias apenas me acostumbro a las borracheras de cuerpo presente

43 no soy del tiempo de los versos medidos de los poetas encorbatados, anestesiados por la belleza yo aprendí desde chaparro que tengo besos en los labios y letras en las manos pero me gustan los ojos tristes y prenderles fuego a las mañanas desabrocharme, abrir las cosas todavía hablo más de lo que escribo y siento vergüenza, a veces, de ser yo mismo pero qué puede hacer uno a los diecinueve más que ser hombre o evitarlo

44 A quién engaño! yo no soy un poeta soy un borracho, un espíritu alegre y eso no me hace ser un maldito poeta los poetas son tristes, y lo digo yo que cuando fui poeta lloré un escritor debe escribir a diario que un escritor debe escribir a diario! dicen no sé qué tan cierto sea yo no soy un escritor, soy un poeta qué es un poeta? un adefesio enfermo de flores? digamos que yo soy un poeta un enfermo de mundo un loco que tiene permitido orar a su manera de esto se trata solamente de que te aplaudan tus gracias de que te pongan una moneda en el sombrero y una comezón en el alma lector crédulo,

45 quiero creer que comparto algo contigo la embriagues quizá, la sangre, la humanidad infame algo hay en ti que reconozco y algo, que desde ahora, me repugna tal vez ambas cosas sean la misma esta carcajada que le tiramos al mundo este lloriqueo infantil de poeta y hombre este resentimiento y este amor desmedido la peluca y el cuero que vestimos desde ahora te regalo mis tilicos versos haz con ellos lo que te plazca, que al fin ya ellos han hecho mucho por mí

46 Al mar! al mar! hombre de brisa y de sal al mar! a ese vientre tibio al que perteneces vete a volar al mar deja que el mar ahogue tu pesada calma que seque el mar tus lágrimas de otro mar más profundo al mar! 11 a morirse al mar a volver al mar a ese desierto húmedo del que te fuiste al mar! al mar! 12 porque todos los poetas somos hombres de mar peces que quisieron embriagarse de otro humo de otros dioses de otros mares al mar! a sosegar el otro mar que nos llevamos a cobijarnos en el mar que nos bebimos 11 adentro el mar,

47 a lamentarnos del mar a orinar en el mar vamos a llorar al mar! hasta deshacer este otro mar hasta saciar esta otra sed esta otra bestia de sal al mar! al mar! a arrancarle las alas al mar a soñar en el mar con el mar 12 late el corazón de las olas

48 Éste no es un poema si acaso un rasguño de dolores forasteros si acaso una sed de poema un corazón de manecillas éste no es un poema es más bien algo que no es que se esconde en otro poema una canción para silbar en una calle inexistente esto no es un poema es un sorbo de saliva y tinta un óleo sobre cuero de poeta un poema que dice ser poema pero esto no es un poema es un agujero de serpiente un amanecer que se derrite en la ventana de un mundo en verso no es esto un poema

49 es un berrinche una caricatura de poema un espejo donde se rasura la poesía pero no un poema que quede bien claro es una carcajada una mueca absurda de la belleza pero no un poema

50 Digo hamor he aprendido supe tantas cosas desde niño de mi muerte también he oído debo tener un Dios un sueño, una profesión o un oficio ganarme la vida comer y cagar todos los días digo sed porque la tengo por que me enseñaron a tenerla hablo de las cosas que veo de las que aprendí a inventar cuando me torcieron el pescuezo y me dijeron que todo había sido una mentira: que los fantasmas no existían que la más puta de todas era caperucita

51 pero uno se la cree y la salen pelos en la mano y empieza a crecer de arriba para abajo y se le caen los ojos y le comen la lengua los ratones aprende de los agujeros y sazona con hamor a las mujeres digo hamor por decir algo por no quedarme callado porque uno no sabe nunca ni cuándo pero aprendió también y lo sabe a ser lo que es y no otra cosa ahora nos llaman hombres y no saben lo que dicen

52 Poema con final triste sin salivas ni tormentas sin salva vidas sin mar sin abismo sin paracaídas sin lágrimas sin derramar

53 Poema con final más triste hoy que no tenía ganas de llorar me cayó una lágrima del cielo

54 Totalmente sobrio escribo en verso por costumbre humeante, piso mi sombra que se alarga desde esta silla a la ventana, y así mientras yo escribo el otro mira para afuera el mundo, me dice, es una cáscara, la delgada telaraña de un huevecillo que está por parir el infinito, rotas inmensidades brotan por doquier y mi mano no hace más que aferrarse al humo de este cigarro como última esperanza, como último anhelo mi bote salvavidas tiene por nombre Silencio yo le digo shhh, le digo palabra, le digo poema le pongo un café con leche, endulzado y me acomodo al lado de mi sombra qué miras, le digo, y ella me mira y reconoce en mí lo que le asusta María había salido a ver el cielo y con su escalera de estrellas, previamente sembrada, se encarama a sembrar otras, les pone nombre, las cobija y llora una llovizna suave que mi nombre escucha en su brevedad, en su humedad de peces y caracolas 13 no es el verso carajo! ni la prosa mundana, ni el poema narrativo, ni el verso en prosa, o la prosa echa poema, o el poema en prosa, o qué cosa que sea, ni la misma sintaxis misma, ni la hortografía, ni el velero que desembarca en el vacío, ni la coherencia, ni lo que uno al fin quiere decir nada ni lo uno quiere callar nada ni la cosa que uno siente adentro nada que le llama alma que le 13 un pez enfermo llora dulcemente

55 llama cacahuate que le llama mosca nada a veces uno son muchos pero uno no sabe ni ser poeta ni ser hombre nada en la mar destilada de otro mar más embriagante más sin sentido que éste (esté) un ave abeja avellana verano avecesveovolarlasavecesveovolarlasavesosveovolarlas aves avecesaveriguotunombre cosa pienso probablemente sería mejor otro tafito (ruido de humo de tafito) Orchestral silence simphony acá estamos solos y allá?...

56 una palabra un verso un poema basta para nombrar el universo para ocultar la infinita brevedad de una palabra basta un universo un verso un poema castigado en un rincón del olvido

57 olvidado en la sala de espera donde (dónde) espera la esperanza

58 Po (p) ema Lo inn hoy es el poema breve el verso lacónico decir ahora es no haber dicho escribir es una simple excusa que tenemos los güevones para no afeitarnos y procurar -cada vez menosnuestro otro Yo metrosexual los poetas /escuché alguna vez/ no pensamos en esas

59 cursilerías, sensiblerías banalidades, pendejadas somos más inteligentes por no decir i-legibles padecemos un hamor venéreo y a veces vamos al súper compramos panes y peces (Bimbo y Tuni) -buscamos patrocinadores- chateamos descongelamos unos bisteces escribir hoy es puro andar huyendo /despacito despacito/ pura cochinada como rezar o cantar música duranguense o perrear - como dice Dadi Yanki-

60 escribir es un bombazo en medio de la plaza pública (vacía) lo inn hoy es el poema chiquito que no pretende nada que se conforma con su poeta mediocre pordiosero y lambiscón el poema hoy nomás es la caspa en el cabello de la poesía Head & Shoulders

61 Puta! me he convertido en un poeta soez y luego?, a dónde voy? al mismo lugar que tú pendejo a la tumba, a tragar tierra a comerme la vida la puta vida y chingando, siempre chingando ( puta madre, cómo te extraño!) tú que escribes bonito he de aceptar que también tuve un desgraciado mundo rosa me gusta más el gris, el humo del cigarro las pieles desnudas y los ojos claros La mugre, la puta vida, las putas y las putadas que digo me gusto desgraciado cínico, sádico, pervertido me gusta mi nariz pintada, mis chanclas largas me gusto bebiéndome a mí de tu sexo

62 me gusto buscando bajo tu blusa mis poemas me gusto gustando licores revolcándome en camas vacías me gusto satírico vulgar diciendo chingaderas amando a lo pendejo me gusta gastarme mi vida con el culo en la mano sin mamadas! cogiendo del tiempo tiempo y de la vida todo y chingo a mi madre si no es cierto!

63 Breve aclaración El problema de los poetas como yo es que somos demasiado tristes por la mañana tanto, como para poder escribir sin que se nos haga juicio en el poema sin que salgamos arañados, ojimorados nuevos a una vida vieja a un dolor antiguo a una coraza cucha a una muerte que nunca se va de la estación

64 La mujer de los calzones rojos La mujer de los calzones rojos no me mira se toma un café en la plaza y mira los calzones rojos del atardecer ella no siente mis miradas rojas no mira el horizonte que yo miro ella no sabe no sabrá nunca que un día le vi en la plaza los calzones que un día, sin querer me provocó una risa colorada

65 Brindis a salud de los abstemios de los poetas cegatones que enamoran mujeres que amamantan sensiblerías a salud de esos ingenuos que escriben hamor sin hache que creen en la felicidad y en la tristeza eternas brindo por las bestias hogareñas por los hermanos de Abel porque Caín no baje el vaso a salud de los saludables de los carceleros de pasiones salud por esos infelices de sonrisas largas salucita poetas! el mundo entero se embriaga

66 yo hablo del silencio y de los latidos mismos de mi corazón de palo no digo cosas importantes soy todavía muy joven para eso he leído pocos libros andado por pocos lugares comprendo poco no soy hombre aún como los hombres esos poetas que desmenuzan la poesía a mí todavía me asusta me tiembla la boca me arde estoy en caída constante y no encuentro mi agujero un abismo propio una voz vieja que me pertenezca

67 esto es un asalto un esbozo de palabra tímida in ter mi ten te mi hamor sigue siendo de agua desprendo humedad ando encharcando las hojas para mí la poesía es hablar en voz baja soplar una vela quedarse un rato mirando no voltear no vaya ser esto una mentira y yo sólo un mentiroso no vaya a ser el poema otra vez esa navaja que le corta los labios a las rosas

68 Éste pudo ser un poema o dos o ningún poema una canción un ta ra re o pudo ser el hache de un (h)amor en verso n m s a u a o c que se posa en un poeta esta frase: la primavera del otoño son los cementerios o ésta otra o ninguna frase pudo ser un poemota un silencio CHIQUITO el susurro de una S de serpiente

69 tiempo en del l oj e s dos o l mi s e ge r Los inventario de ll o v i z n a s un charco que aletea sobre el asfalto un testigo mudo que declara a l a r g a v o z :

70 éste pudo ser un poema :

71 TERCERA PARTE Hamor se escribe con hache (de hamor, humedad y agujeros)

72 Aquí una cosa poeta: he vomitado el hamor fue lo más mío verlo escurrido pastoso en el suelo de tierra sucio pues, pisoteado pero mío, acá, de mis entrañas de mis propias tripas aquí una cosa poeta tuve hambre, me lo tragué yo no conozco otra forma más intima, más amorosa estas son cosas que se comen como la saliva que queda después del beso (dame una mordida aquí, aquiétame el alma) porque el hambre es eterna poeta y el hamor es la única bestia que hay que tragar viva para que no se muera

73 De hamor, humedad y agujeros Te escribo mi hamor con hache con (h)ausencia te lo escribo este hamor se lee en silencio / para uno mismo/ cómete mi hamor con hambre humedécelo ahoga mi muerte en tu saliva hunde mi sed en tu h(abismo) porque hamar es estar agujerado /hondo/ enmudecido

74 Eres como el mar que es la saliva del mundo un oleaje constante de alas la suavidad que me atraviesa eres como el mar, marea la soledad que me ensordece la humedad del sol a medio día vientre salado, humedecido me dejas tendido en la comezón de tus arenas abiertas en el silencio dulce de tu vértice fecundo eres como el mar como las alas del mar y yo soy como el sol que te reclama para evaporarte para descongelarte para descansar

75 Me doy cuenta de que me faltas hasta ahora después de varios días vengo a darme cuenta que la muñeca de ti la que guardaba en mi colchón ya no está ya me cansé de buscar, dónde estás quién te llevó, a dónde diablos te has metido... y yo, ahora a dónde diablos me meto? el otro día hurgando en el desván encontré un pedazo de tus dedos

76 Me gustaba dormir contigo y hacernos bola, como decías no sé qué cosa éramos entonces una piel escarchada de besos un cuero, mis manos cosidas a tu vientre húmedo, atento esperabas el cielo se nos hacía de agua y esas lenguas de sal que se abrazaban temblaban. y hacernos esto se nos volvió costumbre machacarnos, disolvernos, dilatarnos desaparecer

77 Tú me miras desde la cama y yo voy de un lado a otro de la habitación y mientras fumo pienso en ese orificio y en el oído húmedo y en esas cosas mojadas tú, me imagino que piensas en las cosquillas y en los besos que sembré en tu espalda y te quitas la cáscara y dejas que sumerja tu cara en mi pecho quieto en el silencio me voy metiendo lento has pensado en esas cosas desde siempre como una flor que quiere ser arrancada hurtada, asesinada

78 No es hamor, es hamar son mis ganas de ti hueco del universo he aquí a tu hijo mar adentro tierra adentro mujer adentro

79 Insomnio Comeré de tus pechos el sueño que me estás robando no vuelvo a pensar en ti después de las once y aunque ninguna noche es inútil y ningún sueño necesario quiero dormir, dormir! luego habrá tiempo no sabes cómo aborrezco amarte a estas horas me quitas la oportunidad de morir dormido o dime: es tanto tu empeño en matarme de hamor?

80 Apaciguo la noche de un soplo las colmenas del tiempo no suenan es otra vez el trapo que llevo dentro estarse quieto y ausente fresco, como quien fuma en el desayuno así es el parpadeo del aire un constante y tartamudo silencio quién sueña hoy con una mujer hermosa? no soy yo, el mundo es la cáscara de otro más fino acaso, menos fuerte y no por eso menos débil y siniestro más tenue, como la mujer que abrigo en esta noche que no quiere desvanecerse que no quiere ser apaciguada me meto a éste, parecido a mí que ronda las esquinas del desmayo no quiero irme es temprano para soñar con ella pero aún así me perforo, me cobijo adentro todo sigue igual está amaneciendo

81 Hamor se escribe con hache con hambre, de hombre mudo hombre solo que naturalmente es vacío como un agujero al que ya no le cabe nada ni un ache (h) de (h) embra de H (ueco)

82 Voy de ti al papel como un vicio irreparable -luegoescribo aire -respirotu boca es papel fresco donde envuelvo mi tabaco -fumo- no hay nada que decir si acaso un beso nada si acaso yo arrimándome al verso escribo hamor -me haces falta-

83 Sana mi corazón de pan muérdelo mi corazón de tierra resánalo hazle un lugar en el tuyo de humo abriga mi corazón desnudo con las lágrimas del tuyo humedece mi corazón de mar con el desierto que sembré en el tuyo con la saliva de tu vientre apaga mi corazón de fuego de triste fuego que incendia mi sangre no dejes mi corazón para más tarde cúralo ahora

84 en tu corazón vacío del mío transparente sana mi corazón de dulce muerte en la tumba del tuyo

85 CUARTA PARTE Epílogo a razón de amparo escribo estas últimas notas con la única finalidad de no retractarme que pedir perdón no significa disculparse (desculparse) por las faltas hortográficas por el acento en las esdrújulas antepenúltimas por el simple hecho de ser un simio perdido en la selva de los hombres de los poetas bien aventurados pido perdón por la saliva de mi voz interna por el olor a resaca de mi buche por no usar siempre la mejor excusa pido a mis amigos, un poco de compasión

86 una súplica última no me entierren dejen que me pudra afuera donde hace frío que se lleve el viento mis alas mi resaca voladora que no se llore por mí, hermanitos que se riegue la flor de mi fetidez una vez por semana que se crea en mi Dios, en mis versos que a veces se me recuerde de manera lujuriosa a manera de alivio escribo estas últimas brutalidades de hombre culto poeta, al fín idiota

87 ÚLTIMA PARTE Punto final (O 15 s 16 a ) 15 de un poema anónimo 16 de una canción a deshoras 17 de una noche perdida 18 en los ojos de un desvelado.