PREFABRICADOS DE HORMIGÓN - FERRALLA

Transcripción

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2 PREFABRICADOS DE HORMIGÓN - FERRALLA Ctra. Fuente el Fresno, Km. 8, VILLARRUBIA DE LOS OJOS (Ciudad Real) Tfno Fax formac@formac.es

3 DESDE EL ÁRBOL GORDO Nº 9 - JUNIO 2012 SUMARIO La imagen de portada pertenece a una fotografía realizada a principios del siglo XX de una rogativa en Villarrubia de los Ojos. DESDE EL ÁRBOL GORDO - REVISTA CULTURAL Pág Portada. Pág Sumario. COORDINACIÓN Y MONTAJE Luis Modesto Urda Buitrago Jesús Fernández Vallejo Juan Carlos Zamora Muñoz Víctor Luna Muñoz ESCRIBEN Ángel González Puga Ricardo Virtanen Antonio Gutiérrez González de Mendoza María Romero Velasco María García Campos Enrique Montoya Heredia Luisa Barchino Álvarez Eugenio Arce Lérida Paula Martín-Moreno Romero Andrés Carretero Sosa Emiliano Labrador Ruiz de la Hermosa Jesús Fernández Vallejo Daniel Martín-Moreno Romero Francisco J. Serrano López Javier Díaz-Moreno Gómez-Díaz Diego Condés Álvarez Antonio Millán Hernández Carlos Villanueva Fernández-Bravo Carlos Carnicer Juan Díaz-Pintado EDITA Bogart Cineclub IMPRIME Gráficas Villarrubia COLABORA Cooperativa El Progreso ISSN Dep. Legal CR Desde el Árbol Gordo no se hace responsable de las opiniones emitidas libremente por sus colaboradores. Nº 9 junio de 2012 Villarrubia de los Ojos (Ciudad Real) CREACIÓN LITERARIA Pág Vacaciones en el pueblo. Pág Sucesos - En el centro. Pág Mares que no fueron. Pág Intentos de musa. Pág Bosquejo. Pág Yo soy gitano, señores. Pág Aromas. Pág El sueño. Pág Más tiempo. Pág La Fieruca del Turón. ENSAYO Pág Como nos ha cambiado la tecnología. CINE Pág La poesía de una cámara fisgona Directed by Paul Newman II Pág Sean Connery y las tres mejores películas de aventuras de los años 70. ENTREVISTA Pág Tomás Roncero: tal como suena. HUMOR Pág Caricatura. HISTORIAS Y COSTUMBRES Pág Por qué me gustan las motos. Pág Una investigación sobre los zarampompones y las almortas. Pág Lengua Española. Pág Desde el Altillo pasando por el Pozo de la Nieve. HISTORIA Pág Flandes mi sepultura II. Pág Obras públicas y modernización urbana en Villarrubia de los Ojos ( ) 1ª parte. FOTOGRAFÍA Pág Vista de la iglesia convento de las Madres Clarisas. Aquellas personas que deseen hacernos llegar algún tipo de colaboración o cualquier sugerencia deben remitirlo a: Bogart Cineclub, Plaza de la Constitución, 20 - Villarrubia de los Ojos CP (Ciudad Real) desdeelarbolgordo@hotmail.es 3

4 CREACIÓN LITERARIA VACACIONES EN EL PUEBLO Ángel González Puga Yo estaba en esa época de la vida en que se hacen amigo (John Dos Passos, Años inolvidables.) Vuelven, volvemos, como los vencejos, a volar breves sobre los tejados combados de la infancia cuando se ovilla el sol en las esquinas del crepúsculo. Y buscamos por los caminos de la tarde de estío nuestras huellas, lejanas como el mar adonde el torbellino de la vida o el huracán del amor nos arrastraron. Deshabitado, el bar espera. Duerme su sueño de dominó estruendoso la mesa ávida de manos, nostálgica de voces Pero no quedan jugadores bastantes que mantengan en alto la partida. Tras la barra, sonríe una negra imposible de dientes como leche: trashumancia global hecha carne de alcoba hospitalaria. En las casas, cerradas a canto y cal, reposan sus sueños los obreros que pronto tornarán a Baracaldo, a Sabadell, a Silla, a Fuenlabrada Y narrarán -si alguno les escucha- la leyenda mendaz de un mes feliz de vacaciones. (Retorno a la piedra) 4

5 CREACIÓN LITERARIA Ricardo Virtanen SUCESOS El hastío me come la mirada. Dylan Thomas murió a los 39 años, una edad prodigiosa para morir, una edad en la que aún no se vive con la ceniza oscura del pasado. Para hacer tantas cosas que él nunca hizo. Para encender un poema de octubre e iluminar el pensamiento. El sueño no se quiebra en la quietud. Los neones irradian en la noche temperamentos que destellan brillos en un vaso vacío. Las sombras son estrellas sumergidas. Mi yo se oculta dentro del espejo, luz que se apaga en la retina de un rostro donde no penetra la luz. Las ventanas son el adiós de una luz que se fue con su mirada. EN EL CENTRO Aquí, próximo al mar, a un paso de lo más azul del cielo, mis pasos son el centro, aquel centro de lo que no se ve, interior, muda de una postal oscurecida al sur, junto a su ojos. (Pertenecientes al libro inédito Arte de olvido) 5

6 CREACIÓN LITERARIA MARES QUE NO FUERON Antonio Gutiérrez González de Mendoza Y desde mi ventana veré la calle rota, el aire que no pesa como antes, la cigüeña sin norte, el campanario, el muro florecido de oraciones, la torre y la paloma. Me asomaré y quemarán mis ojos las esquinas y una mancha de adioses, callará su pecado ante mi olvido. Allí, la sombra abierta, las huellas de papel, el dolor escribiendo silencios a tu espalda, la caricia y el viento, delimitando cielos infinitos, abismos vacilantes y confusos que han de morder tu arena, hasta deshabitarte. La existencia se cierra, se cierra la claridad rendida, la hipócrita paciencia se disfraza y vuelve, sutilmente, el ardid del eclipse, a inventar un beso sobre tu corazón de espumas. Te pido la tristeza, la dulce resignación de cada anhelo, el perdón y la súplica que hoy vuelven a ser escarcha en otros pétalos, polvo de otros caminos donde, en fatal ceremonia, se mueren las gaviotas de este ocaso. Ya la duda se fue y no sé, si debo darle a los cisnes otro espejo o dejar que en mi piel se pose la caricia de la hierba, el recuerdo abolido por el viento, la oscuridad silente de un futuro plagado de preguntas. Oh, mares que no fueron!, si no subo a tus olas la sangre se detiene, arena que se ceba en tu cintura, horas que no caminan y en ciego balbuceo vuelven a ser contadas. Más allá del cristal, el destino se esconde, la oración sin final, el presagio, la sombra que acaso se hizo luna, sucesivos auspicios de celestiales sueños, estambre o soledad de algún relámpago, donde los dedos tocan, el vuelo inquisitivo de las nubes. Viajeros a la nada, el frío dibuja lutos en mi alba, designios de atardeceres imposibles, donde el laurel y la súplica, en desvalido abrazo, vuelven a la estela azul de la lluvia, para reinventar el gozo de la última inocencia. Pienso, ahora, en el desnudo aliento de las flores, en el pulso de un aire invertebrado, en el inédito labio de los dioses que en voz de ruiseñores, la tierra abrieron con su promesa. De mi lado ya se fueron las rosas y el sol que, en soledades, nunca fue brújula en la brumas, para la senda amarga del exilio, por donde vagan los sueños indefensos, la indeleble llama del miedo y la clausura. Alerta viviré sobre esta huella, arropado por la ingrata indiferencia, tras estas paredes que ocultan la costumbre del retorno, la lúcida inminencia de aquella hermética mirada que ahora, ausencia al fin, la huída esboza, hacia el regazo inexorable de la noche. No volveré al silencio, ni a la presencia de aquella soledad huidiza, de aquel suspiro de azares que el tránsito ilumina hacia la paz. Cuando se hayan apagado las palabras, el disfraz donde la voz reinventa otra mañana, la máscara del traidor que ya se sabe olvido y en brillo prematuro se repite el alborozo de la estrella cuando la última sonrisa, rinda pleitesía ante el pálido asombro la sangre inventará alas, irremediables cautiverios embriagados de sangre, trazos de desmemoria, dóciles soles en busca de pretéritas ausencias. Llegó el momento, oh sombra!, de escucharte, de agitar los pañuelos ante otros ídolos, de desnudarse de temblores postizos, ante otras luces. Por eso, ahora, te sueño y me rindo ante la travesura del ocaso, buscando el último secreto de aquella cicatriz: nostalgia nueva de algún tacto colmado de desdenes. Ya se oculta mi lengua en esta magia, ya, mi alma da su errante luz, sin amo, al turbio cielo. Dime, gloria de entonces, quién las manos me ata, quién me hizo árbol. Dime luego, de nácares vestido, quién me hiere la esperanza, haciéndome beber, el último reproche de esta lágrima. 6

7 CREACIÓN LITERARIA INTENTOS DE MUSA María Romero Velasco Que esos ojos esquivos dejen de reflejarse en el agua. Ábrelos y abraza el caos. Naufragando en mi baba Cuando el silencio no calla entre adoquines y luces meticulosas nubes, esferas andamios estacionales en calles íntimas que nos abrazan para definir la incertidumbre. Qué hacer si no eres suficiente? Si los reflejos que proyecto se rompen en ojos ciegos pupilas nostálgicas que recortan fantasmas. No quiero cambiarte ni persigo finales felices tan sólo busco un hueco en la refracción de tus dedos antes de penetrar en la esencia de tu ubicuidad sin sentirte aire en el cerebro sin recordar tu lejanía como máquina de guerra. Naufragando en mi baba creía en ti como Sol de todo las cartas que te escribo interpretan recuerdos tal y como debieron ser. Noches que huelen a ti El ruido que me sigue siempre. Maga. Tú eres el origen de las miles de espirales que me balancean en cada momento esa sensación constante de hacerlo bien. Nado torpe entre tus recovecos que mutan en acantilados rugosos en la superficie de tus latidos que como balsas arrullan pies cerebro y sangre en la charca de tu garganta. 7

8 Temes por la fragilidad de tus miedos en las segundas oportunidades que esconden valles de disfraz salvaje no rompes las cadenas que te atan a emular piedras eres el ruido que me sigue siempre la palabra átona de cada verso torcido sabes cómo volver más fuerte hasta que tu latido inerte retumba en los rincones de esta ciudad anónima tomada por amantes tuertos. Estallan cristales que aterran vidrieras desnudas asaltadas por temperamentos irracionales. Tú y tus ojos no desaparecen de mi horizonte como si la meta fuera alcanzar a entender qué escondes qué mereces y qué me llevo yo de todo esto pero no quieres aventurar intentos de verdad. Los buenos días perdidos Estos son los buenos días perdidos amaneceres para nadie alarmas con un lado hueco ausencia de reflejos espejo roto café frío. Las mañanas se perfilan caprichosas entre nube y nube antes de grabar legañas de camino a tu puerta cuando los pasos dejan de buscar para perseguir sombras no eres la única con respuestas no eres tirana ni flan. Cadáver de recuerdos manojo de brillos antes de mutar en sensaciones más o menos eternas menos que más únicas. Por la tarde es fácil difuminarte a medida que pasan las horas tu hedor adolescente se camufla entre jardines adormecidos. Estos son los buenos días perdidos dos corazones mal sincronizados y dedos que electrifican despedidas. 8

9 CREACIÓN LITERARIA BOSQUEJO María García Campos Con todo el amor que siento y tengo a mi mujer, Pepa. Tal vez algún día necesites buscar resguardo en estas palabras. O encuentres en tu bolsillo aquel ticket del último cine, de las últimas filas: aquel recuerdo inalterable de mi mano buscando la tuya. Y cierres el puño y aprietes el papel y sientas en esa fuerza el calor de mis manos. Tal vez, un día, caminando por una acera cualquiera escuches un silbido y te gires y te encuentres pasos vacíos. Y no te siga más que la sombra de lo que un día fuimos. Y el silbido no sea más que los pitidos del recuerdo en tu oído. Tal vez suene tu teléfono, cualquier noche y sobresaltada, preguntes quién es?. Y dos pitidos sordos y lejanos, como ese corazón al que se le van deteniendo los latidos, te respondan a cambio de mi voz. Y arrastres los pies, más triste, y más cansada hacía la cama que cada noche te arropa los sueños. Tal vez, solo tal vez, un día no muy lejano pienses en mí. En qué andaré haciendo ahora, cuando aún hago rugir tus tripas, cuando sigo siendo en ti algo más que ese recuerdo que dejan besos, caricias y mi sexo rozando tu entrepierna. Tal vez te pierdas dentro de tus manos o de otras manos, o dentro de tu camisa o de otra camisa. Y el frío corte tu cara, o el calor encienda tus mejillas o el mar escueza en tus heridas. Sea lo que sea tal vez algún día no haga falta que leas esto. Que simplemente, una tarde, en un bosque cualquiera, tras un frondoso árbol, con el sol luciendo bajo nuestras cabezas, con el sonido de los pájaros cantando y viento acariciando las ramas Aparecerás con la cesta de Caperucita y merendaremos esas miajas de pan que tiré por el camino y que tú fuiste recogiendo porque nunca dejaste de seguir mis pasos. Merendaremos el pasado y la digestión será ese futuro. En un bosque, rodeadas de nuevo, por la curiosidad del tacto de tus manos y lo blandito de tus labios. Tal vez no haga falta más. Tal vez solo grabar nuestros nombres en la corteza de algún tronco. Y ser eternas para siempre. [Móstoles, 2012]. 9

10 CREACIÓN LITERARIA YO SOY GITANO, SEÑORES Enrique Montoya Heredia En mi corazón estrellas y un sol partido en reflejos en mi camisa flamenca. Yo soy gitano, Señores, sin una gota de mezcla. Hay quien dice de mi raza una mentira tremenda: dicen que cuando nos enfadamos la navaja por bandera y que corren ríos de sangre por entre montes y piedras Eso es mentira, Señores, un gitano es una feria de gracia y de señorío con cien fandangos de Huelva, que DIOS nos puso en la sangre mucha alegría en la venas. Si la pena no enviste el corazón no nos tiembla, y un gapotazo de risa que rueda la pena muerta en un redondel de coplas y de guitarras flamencas. Política los gitanos a ser posible, ni mencionarla siquiera, nosotros, el verde del campo, arriba, un techo de estrellas y nosotros en el centro como pájaro que vuela. Gitano como Dios manda no puede serlo cualquiera. Hay que ser dueños sin serlo de montes y carreteras de sombra grande de olivos y de ríos de agua fresca, de un corazón compasivo y una patria a quien defienda. Montar caballo bravo y que sin rienda obedezca y un piropo a flor de labios si la mujer se atraviesa y una forma de rezar que solo DIOS la comprenda. Porque voy a mis bodas, bodas gitanas y flamencas, y coronar a la novia llena de amor y pureza. Pero ya va siendo hora de que payos y gitanos nos demos un gran abrazo cual si fuéramos hermanos. Porque así lo quiere Dios y la Virgen de la Sierra y olvidarnos del racismo que nos delata y nos ciega. Que soy gitano, señores, sin una gota de mezcla pero con Dios en mi puerta! 10

11 CREACIÓN LITERARIA AROMAS Luisa Barchino Álvarez Son las 6 de la tarde y estoy esperando a mi nieto que hoy, por fin, ha decidido acompañarme. Ese día fue especialmente agridulce. Como siempre y mientras Encarna continuaba dormida, me dispuse a preparar las lentejas. Al tiempo que el fuego lento las cocía, visité el rincón de mis entretenimientos. Salí al jardín y protegiéndome del fuerte viento, rápido llegué al invernadero. Este pequeño hecho suponía una transformación en mí; aquellos olores a tomate, hierbabuena, tomillo y pepino me alimentaban solo con inhalarlos. Contemplar la quietud de las plantas y la disparidad de colores, animaba y aquietaba a la vez mi ánimo. Pasaba allí mucho tiempo, eso sí, siempre que mi mujer me lo permitía. En esta ocasión, la visita al huerto fue corta, me inquietó que se pudiera ella levantar y se desconcertase. Oí un ruido, me aceleré y corriendo entré en nuestra casa. Descubrí que mi esposa ya se encontraba en la cocina. Disimulé la preocupación. - Buenos días!, Encarna. - Dónde te has metido que no te encontraba? me inquirió. - Ya sabes, vengo del huerto, las flores están preciosas y han empezado a salir las rosas rojas. Después de desayunar, daremos un paseo. - De dónde vienes? Me has dejado sola insistió. - Del huerto, ya te lo he dicho. - De qué huerto? repitió. - De nuestro huerto! - De dónde vienes, por qué me has dejado sola? me volvió a preguntar. Me dirigí a ella, la tomé de la mano y sin más explicaciones, la acerqué a la mesa para desayunar. No hablamos nada, ella insistía en preguntarme lo mismo una y otra vez; yo me dediqué a sonreír y a observarla. Descubrí que los bordecillos, producidos por los pespuntes de las costuras de su chaqueta, sobresalían más que nunca y que los botones estaban ocultos, mirando a su pecho. Antes de vestirse, había olvidado quitarse el camisón de dormir y este asomaba por debajo de su falda. La vestí de nuevo sin más. - Vamos, cariño, daremos nuestro paseo por el jardín. Te llevaré a ver las flores, las he contado y creo que hay treinta y cuatro, tres más que ayer. Me ayudarás a contarlas de nuevo, por si me he equivocado? La mañana transcurrió sin mayores percances. Llegó la hora de la comida y mi esposa ocupó su trona. Habíamos conseguido que la reconociera pintándola de rojo, era su color predilecto y por ello no dudaba en sentarse en ella. Me dispuse a preparar los platos, mientras tanto, Encarna se entretuvo intentando atrapar las cerezas que aparecían dibujadas en el mantel. Yo la miraba de reojo, vi que ella insistía en su quehacer, surgiéndole un repentino enfado por no poder cogerlas. Dio un golpe seco en la mesa e hizo que se vertiera el vaso de agua. Sin darle importancia a este hecho, la animé a que probara las lentejas y olvidamos rápido el incidente. Recuperada la calma, comenzamos a comer. Ella no tragaba, engullía, y yo la dejé, no era el momento de conversar. Inflado de impotencia, llevé la cuchara a mi boca y noté algo extraño, un sabor diferente. Hice un nuevo intento y otro y otro y descubrí que ese día las lentejas tenían sabor a canela. Solo pude preguntar a Encarna si estaban ricas y ella me contestó asintiendo con la cabeza. En algún descuido mío, aprovechó para probar la comida, como solía hacer, y decidió aderezarla de nuevo, eligiendo entre los múltiples botes de condimento, el botecito rojo de la canela. Llegó la hora de la siesta y Encarnación descansó durante dos horas, que para mí resultaron ser un respiro. Dormí un rato y después recordé que tenía que revisar el correo, que aquel día se me había olvidado sacarlo del buzón. Salí de nuevo al jardín, el aire era espeso y pegajoso con olor a almizcle. Cogí toda la correspondencia y sin mirarla, me volví rápido al frescor de nuestro salón. La dejé encima de la mesa y me recosté de nuevo. Hora y media más tarde, aun somnoliento, la primera carta llamó mi atención. No reconocí el logotipo que la adornaba, pero estaba seguro de que lo había visto antes pintado en algún lugar. Mientras lo pensaba, desgarré el sobre, quedando al descubierto la cuartilla que durante estos últimos años está dando tranquilidad a mi vida pero inquietud a mi alma. nos es grato comunicarle que Doña Encarnación Garvín Tejada ha sido admitida en la residencia de enfermos de Alzheimer [ ] 11

12 CREACIÓN LITERARIA EL SUEÑO Eugenio Arce Lérida Mi compañera de asiento se había quedado profundamente dormida y el suave traqueteo del tren no me impedía oír las palabras inconexas y sin sentido- que se escapaban de su boca: -Hace un día espléndido, salón oscuro, la calle -Yo no tuve la culpa; o quizá si, si, si - Me querrá? Un pozo, la vida no -El verde me va mejor; sí, si, el verde - Por qué no me llamaste? Mis ojos al mar -Hay otras, pero no son tan bonitas. Sí, sí lo son No había nadie más en ese departamento y las enigmáticas palabras de aquella mujer me intrigaban. Estuve tentado de despertarla; sobre todo cuando en alguna de las frases levantaba la voz, pero no lo creí prudente por mi parte. Había oído que no era bueno para la salud del durmiente despertarlos en esas condiciones. Además, la cabeza se le había vencido hacia mi lado y mi hombro hacía de sufrido soporte a su ingravidez. El tiempo y los kilómetros fueron consumiéndose y, al fin, se despertó un poco sobresaltada, porque el tren hizo un movimiento brusco al pasar por una estación, probablemente por un cambio de agujas. Se disculpó por haberse quedado dormida y elevó el tono de sus excusas cuando fue consciente de que yo le había servido de involuntario apoyo. Con un tono de voz algo temeroso, dijo que soñaba en voz alta y que si había dicho alguna inconveniencia que la disculpara. Intenté quitarle importancia al asunto. Le dije que sólo se había oído un susurro ininteligible. Nada que la pudiera conturbar. Se tranquilizó un poco; volvió la cabeza hacia la ventanilla en una supuesta contemplación del paisaje. Creo que estaba bastante avergonzada, pues se mantuvo en esa posición y en silencio hasta la siguiente estación, en la cual se apeó. Le ayudé a bajar la maleta y, al comenzar a caminar, vi que cojeaba ostensiblemente de la pierna derecha. Se despidió de mí con una sonrisa y la perdí de vista. A mí me quedaba aún un largo trecho por recorrer. No teniendo otra cosa mejor que hacer, intenté ordenar y dar contenido a lo que había oído. Imaginé que la chica comenzó a salir con un chico. De ahí sus dudas sobre su amor. Pensé que tenían una cita: hacía un día agradable. Ella no se decidía sobre qué vestido ponerse. Al final, se pone el de color verde. En el itinerario al lugar del encuentro, ella es atropellada por un coche (de ahí su cojera). Después del accidente, no tiene forma de comunicarse con él, porque casi no lo conoce. Su no asistencia a la cita es interpretada por el chico como falta de interés por su persona. En la fiesta conoce a otras chicas. Estando convaleciente, piensa que podría haberla llamado, pues él si tenía su teléfono. Llora abundantemente. Duda si alguna vez sintió algo por ella. Cree que no lo verá más y se siente infeliz. Mi estación de destino se aproximaba. Probablemente, nada de lo que había imaginado sería cierto, pero me había entretenido. Pronto olvidaría aquella anécdota de mi viaje. 12

13 CREACIÓN LITERARIA MÁS TIEMPO Paula Martín-Moreno Romero Hacía ya varios días que me atormentaba el mismo sueño: una mano gigante me perseguía con la intención de cogerme mientras yo corría desesperado por un frondoso bosque negro Sin embargo no era el sueño lo que me aterraba, sino lo que éste significaba. De la tierra de donde yo soy todo el mundo sabe lo que esto quiere decir: el tiempo se acaba para ti. Lo había leído en los libros y se lo había oído contar a los ancianos, pero nunca pensé que pudiera ocurrirme a mí. Ahora se hacían reales mis peores temores y debía ponerme en marcha antes de que fuera tarde. Es sabido que cuando este sueño se apodera de tu mente sólo hay dos cosas que puedes hacer. La primera es sentarte y esperar; la segunda es coger lo indispensable y emprender el viaje hasta las dunas de plata. No hay mapa que te lleve a ese lugar, pero cuentan que quien las busca acaba encontrándolas. Yo no conozco a nadie que haya tenido la necesidad de ir, de hecho, siempre he tenido la vaga esperanza de que fuera una leyenda. Pero ahora tendría que averiguar en primera persona si lo que contaban desde antes de mi nacimiento era verdad. Cogí mis botas, mi piel de oso, mi brújula, comida y agua para unos cuantos días y marché fuera de mi poblado. Salieron a despedirme, como si de un héroe se tratara; yo, de buena gana le habría cedido mi posición en aquellos momentos a cualquiera con mayor ambición aventurera que la mía. Hacía cuatro generaciones que partió el último atormentado por el sueño oscuro, y no había regresado. Esto no significaba necesariamente que no hubiera conseguido su propósito, pero sí que el poblado no había vuelto a saber de él. Las expectativas no eran muy halagüeñas que digamos. Sin embargo, no partía con las manos vacías, el aprendiz de hechicero me había dado unas indicaciones; por lo visto, en sus visiones aparecían personas a las que tenía que seguir o preguntar. Si seguía sus instrucciones no tendría ningún problema. Me habló de que estas personas contenían espíritus sabios, que se camuflan para no ser reconocidos. Ellos te mostrarán el camino, me dijo, y yo le creí. No tardaría mucho en encontrarme con el primero; se trataba de una joven pelirroja y pálida, muy delgada, parecía que flotara en el aire dejando una estela a su paso. A ésta no habría más que seguirla. Avanzamos un buen trecho hasta que desapareció en un encinar centenario. Me senté y descansé durante dos lunas. Apareció después un enano, con una barba negro azabache que le cubría los pies. He oído que quieres llegar a las dunas de plata, me dijo. Has oído bien, le contesté yo. No puedo mostrarte todo el camino, y además tendré que cobrarte por mi información. Vengo preparado, le dije. El aprendiz de hechicero me había hablado de los cobros de estos espíritus; no es dinero lo que buscan, sino conocimiento. Mediante una imposición de manos sobre tu cabeza te privan de las experiencias de una parte de tu vida: puede ser un mes, un año, tal vez un lustro Depende del valor de la información que tú ansíes. Así crean ellos las enciclopedias que guardan en sus almas, una vez adquirido el conocimiento no te lo devolverán por nada del mundo. Son seres autosuficientes e inmortales, no hay trueque posible que pueda satisfacer a los sabios. Yo sabía muy bien que la información que deseaba era muy valiosa y estaba dispuesto a dar lo que fuera a cambio de despojarme de esta amenaza continua sobre mi vida. Hicimos el trato, él y yo: el sabio y el necio, una parte de vida por unos años más que vivir. El enano me había aconsejado seguir por el camino prohibido hasta el manantial de hielo, y así hice. El camino es prohibido porque perteneció a un noble que enterró allí a su bella esposa con todas las pertenencias de ésta. Se dice que están bajo las baldosas ámbar, por lo que no se deben pisar. De no cumplir esto aparecerá el noble con su recia espada y no quieras saber más que el 13

14 hecho de que salteé las baldosas ámbar con la maestría del saltimbanqui. Tras un sol y una luna alcancé el manantial de hielo, del cual pude beber y refrescarme un poco para continuar con mi empeño, pues quedaba todavía un espíritu sabio al que seguir para llegar a las dunas de plata. El tercer espíritu sabio era un niño, probablemente el niño más rápido que había visto hasta entonces. Corría descalzo por las piedras ardientes y no parecía importarle, sonreía a cada zancada. Llegué a pensar que se burlaba de mí, y puede que así fuera. Se esfumó en una cueva, una cueva en un campo de cuevas. Habría unas mil, todas iguales. Decidí entrar en ella y la atravesé rápidamente, quería ver la luz del sol de nuevo, y vaya si lo vi, allí estaba, como el rey del firmamento alumbrando las dunas de plata. Había llegado a mi destino. A lo lejos divisé la figura de una anciana que cogía arena de las dunas y parecía pesarla en una rudimentaria báscula. Me acerqué a ella con miedo a molestarla, pues parecía sumida en sus cuentas. Has venido desde lejos, me sorprendió, pues pensaba que no se había percatado de mi presencia. Así es, le dije, mientras observaba sus vestiduras negras y sus dedos largos y delgados. Supongo que has tenido el sueño oscuro, Lo he tenido Creía que ya se había extinguido, Debe ser que no, le contesté con impaciencia. De acuerdo, muchacho, no te pongas nervioso Tu tiempo está a salvo aquí, la mano no podrá alcanzarte en esta parte del mundo Pero claro, no querrás quedarte aquí para siempre No, señora, le dije con más temple. Me gustaría poder volver a mi poblado con mi gente Lo entiendo, hijo, y siento mucho lo que te está ocurriendo, pero yo sólo puedo ayudarte si tienes fe. De lo contrario lo que voy a hacer nunca funcionará contigo. Pero yo tengo fe, se lo prometo, tengo mucha fe en usted. Llevo días buscando las dunas de plata, necesito más tiempo. Si usted pudiera Sí, sí, puedo, y lo haré. Llevo siglos desempeñando este trabajo, antes que yo era mi madre la que se sentaba aquí, ella me enseñó todo lo que hay que saber, sin embargo Dios ha tenido a bien no enviarme descendencia y es mi tiempo el que se acaba ahora sin nadie a quien poder transmitir lo que sé y que pueda seguir mi misión. Sólo deseo que cuando yo me vaya el sueño oscuro se vaya también definitivamente, pues no habrá nadie que pueda curar a los afectados. Yo podría hacerlo si usted me enseña. La anciana explotó en una carcajada y me dijo Veo que eres noble, era todo cuanto necesitaba saber para ayudarte. De no haber pasado esta prueba estarías perdido, daría permiso a la mano para llevarte aquí mismo, en mi presencia. En cuanto a mi misión, tengo entendido que el sueño oscuro expirará cuando lo haga la última tejedora de las dunas, y ésa según veo soy yo. No te preocupes, has venido a por tiempo y tiempo será lo que te daré. Dame tu mano izquierda. Le ofrecí mi mano, ella la tomó con delicadeza. Cogió un alfiler y lo sumergió en un montoncito de arena que tenía en la báscula. Cuando el alfiler volvió a salir de él pendían granitos de arena dispuestos como si de un hilo se tratara, los unos manteniéndose pegados a los otros. Tejió un bonito dibujo en la palma de mi mano que rápidamente se convirtió en un trazo recto que se unía a mi línea de la vida haciéndola instantáneamente más larga. Aquí tienes más tiempo, amigo. No recuerdo más, sólo sé que me desperté al siguiente sol en mi cama con un terrible cosquilleo en mi mano izquierda. El sueño oscuro no volvió a aparecer. 14

15 CREACIÓN LITERARIA LA FIERUCA DEL TURÓN Andrés Carretero Sosa Quinientos tambores rasgaban el tupido velo de la noche. Quinientos hombres en dos hileras separadas unos metros avanzaban al ritmo marcado por una ruidosa cadencia diseñada para matar. Boom, boom... clamaban los tambores. Boom, boom... volvían a decir. La luna los miraba escondida en las procelosas oscuras nubes negándoles su luz. El fulgor mojado y apagado de las antorchas encenizaba de un rojo mortecino el suelo que los hombres arrasaban mientras sus corazones se henchían con el son de los tambores. Boom, boom... Boom, boom... Tenía dos carreras de dientes y vivía en el Turón, por la casa de Gijona, aunque algunos afirmaran haberla visto bebiendo en el Gigüela a la altura de Los Bajeros e incluso en los montecillos. Otros hablaban de incursiones por la casa de Breva, en el Medianil y haberla visto salir del pueblo por el camino de los Rosales hacia la Sierra. Los más atrevidos apostaban sobre los comadreos entre esta y otros entes locales como los martinicos y la bruja de las bachilleras, pero lo cierto y verdad era que nadie la había visto nunca. Eran conocidas sus dos famosas carreras de dientes por ser las únicas heridas dejadas en el único vecino al que hasta ahora se tenía constancia de haber mordido pero se le atribuían todo tipo de perversiones, robos y desmanes en casas y quinterías. Se le decía emparentada con los lobos, vecinos acuciados por el hambre aciaga en los nevados inviernos con quienes campaba libre por los campos y lideraba. Se contaban leyendas sobre su incierto origen. Mujer maldita por su belleza al llevar al delirio a miles de hombres Dios la expulsó de su reino y la castigó a morar en forma de bestia hasta el fin de los tiempos. Criatura de los sagrados infiernos, cancerbera del ángel caído escapó tiempo ha usando un pozo de azufre y ya no fue capaz de retornar. El rey de los lobos y otras criaturas. Maridos y esposas desaparecidos se contaban en la caterva de esclavos que poseía ocultos en algún lugar cerca del Salobral. Gallinas robadas, pozos de aguas sulfurosas, ovejas y vacas muertas, granizadas en verano. Las desapariciones y muertes más sospechosas; incluso la muerte del inspector Bilega decían los más osados llevar su impronta. Soplaba el cierzo en la noche, llegaba fuerte y racheado sin avisar, avivando las llamas de los hachones para después de pronto incrementar su fuerza hasta casi sofocar el fuego. Devolvía en unos frenéticos instantes a la oscuridad lo que le pertenecía mientras se alejaba ululando y dejaba en los hombres la sensación sobrecogedora de una mano helada en el corazón. Solo el ruido de los tambores, boom, boom..., impedía la huída masiva de aquellos hombres. Se movían en dos hileras lo suficientemente separadas para que fuera suficiente. Si una sufría un ataque la siguiente podría reaccionar. Era un plan osado del cual la mayoría pensaba que estaba predestinado al más rotundo fracaso, a la muerte de todos y cada uno de los hombres. Más nadie dijo nunca nada o nada de ello se conserva, por lo menos antes de aquella fatídica noche. Después ya nadie pudo decir nada, nadie volvió. No se sabe si murieron, solo desaparecieron. No hallaron rastro de batallas, ni ataques, ni ropas, ni antorchas, armas o cuerpos, solo los restos de las huellas que de pronto se desvanecen y un silencio antinatural en un radio de varios cientos de metros. Alguno de los poseedores de algún terrenito colindante durante las largas noches de riego estival dice haber oído ruido de tambores lejanos y otros, esas mismas noches mientras campean por la Sierra, ver a lo lejos como una serpiente de fuego que asustada se enrosca sobre si misma engulléndose hasta desaparecer. Costó alrededor de unos treinta años hacer olvidar esa historia del poso de miedos 15

16 colectivo para pasar a ser una leyenda intemporal relatada al amor de la chiquillería en las noches de verano para amedrentar el sueño de los más asustadizos. Los mayores, entonces eran ellos los chiquejos, no solían contarla, la tenían medio olvidada, mezclada con otras historias y con otros tiempos. Conduciéndola poco a poco al olvido. Renació junto con las historias, o por ellas cuando estas se volvieron a oír. Al poco de aquella otra noche cuando una extraña niebla cubrió San Cristóbal y se volvieron a oír los aullidos de los lobos. Cuando se observaron aquellas estrellas formando una extraña imagen que muchos afirmaban eran unos ojos felinos. A partir de entonces volvieron al acerbo de las cotidianas anécdotas las dos filas de dientes de la Fieruca del Turón. Saturio fue el primero en dar la voz de alarma cuando llegó llorando y voceando en mitad de la noche. Traía la ropa cosida a desgarros por donde asomaban arañazos, delgados y resecos los más, y algún que otro moratón. Enloquecido, aterrado, entró en la glorieta gritando a viva voz. - Es cierto, la he visto, y era realmente aterradora..., con los ojos brillantes del color de la ciruela madura me miró y habló con su voz fría, y pronunció... mi aguuuuua, tú la tieeenes, dámela ya o de lo contrario..., y me mordió y estuvo a punto de comerme y engullirme entre esas fétidas dos carreras de dientes...- y se cayó, desmayado en mitad de la plaza con una viva expresión de terror en el rostro. Despertó ya más tranquilo en el centro de salud. Se avisó a la policía pero aún no había llegado. Los hijos de Saturio vivían en la capital donde él no quiso seguirlos mientras pudiera valerse tras quedarse solo en el mundo. Ese era el motivo por el que salvo el doctor y Simón nadie más estuviese con él en ese momento. Simón andaba refrescando la calurosa noche en la plaza con unos amigos cuando todo ocurrió y fue él quien abandonó su Capitán Morgan con limón para acudir en su ayuda al sospechar algo raro. Todo el personal alrededor de Saturio semiacostado ya en un banco se inclinaba positivamente en favor de una borrachera demasiado extrema más el recelo de Simón le llevó a sospechar de los efectos de un alcohol de efectos inodoros en el aliento. - Seguramente fue alguna alucinación, estaba totalmente deshidratado. Y las heridas bien puedes tú comprobarlo, tenían restos de abrojos en algunas. Seguramente se cayó corriendo o vete tú a saber... decía el doctor. - Ciertamente llevas razón, pero la deshidratación es severa, no sé ni como pudo llegar hasta el pueblo, y en cuanto al pánico era indescriptible. No sé qué puede llevar a una persona a tal estado argumentaba como podía Simón Fue ella, la fiera...- dijo Saturio, despierto e intentando levantarse. - La fiera?, - La fiera, la fiera del turón. La que estaba desaparecida. Ha vuelto sedienta a por su agua y se miró los brazos y las manos, se ha empezado a cobrar... - Jajaja. rió el doctor- No puedes estar hablando en serio, hombre... - Nunca lo he hecho tan en serio en toda mi vida - De qué habláis? preguntó Simón. - Tú no eres de aquí y no conoces algunas cosas, algunas leyendas. Hay una que cuenta que por la zona del Turón se veía hace algún tiempo un engendro emparentado con el diablo causante de los más asombrosos desmanes. Supercherías baratas para explicar granizadas y sequías y el seguro de más de una preñada a escondidas quien siempre tenía alguien a quien culpar. - Era real pero se fue, se la echó cuando lo de los quinientos... - Cuentan también que hace unos cuarenta o cincuenta años quinientos hombres partieron a abatirla y ya no se supo más de ellos... - Muertos? - Jeje, dónde estaría la gracia?, desaparecieron. Sin dejar rastro. Historias de viejas, ya sabes. - Mentira. Ignorante doctor. Mi padre iba con ellos y tu tío abuelo. - Mi tío abuelo desapareció, es cierto, pero este se fue con otra. Bueno, si ya está usted bien puede marcharse cuando quiera. - Eso fue lo que te contaron, lo que inventaron para olvidar y sí, me voy. - Le acompaño dijo Simón Anduvieron poco más de cuatro minutos por la vereda entre los bosques de los huertos de Palacio donde estaba el centro de salud y comenzó nuevamente su relato. - Es cierto. Estaba ahí, en el cauce reseco del río. Yo venía de regar las pocas parras del medianil, conducía despacio, la luna iluminaba mi camino así es que decidí apagar las luces. Se veía bien, quién me mandaría a mí apagarlas. La cosa es que a la altura del puente para atravesar el río bajé los ojos al cauce y me invadió una gran tristeza de verlo así tan muerto, un río tan lleno de vida antes. Levanté el pie y pisé el freno y lo vi o la vi. Una figura, un cuerpo, oscuro, en mitad del cauce, acuclillado o tirado, deforme. Unos sonidos guturales, como llanto. Y de repente se volvió y tenía aquellas dos enormes hileras de dientes repletas de polvo y me miró con aquellos ojos cavernosos iluminados de repente con un nítido fulgor rojizo color ciruela, como la sangre madura. Y habló y me preguntó por su agua, dónde está mi agua?, he venido a

17 beber y solo encuentro polvo, dame mi agua, dámela..., entonces alargó su brazo o lo que fuera y comencé a sentir como yo mismo me secaba. Mis brazos, mi boca, mis ojos, toda el agua de mi cuerpo me abandonaba y llegaba a esa cosa a través de su brazo, la absorbía, me absorbía. No sé que pasó después, solo sé que corría en mitad de la noche y que no me detuve ni dejé de gritar hasta llegar al pueblo. La reconocí, era la Fiera del Turón. Eso es todo. Pasó así y no miento. Ha vuelto y al parecer tiene sed. Que Dios nos pille confesados. Y se fue y dejó allí a Simón. Reflexionando. Al día siguiente temprano condujo hasta el puente en cuestión. Se podían adivinar las pisadas de Saturio, las huellas del coche llegaban hasta allí, hasta el puente. Pero no había coche, ni señal alguna de otro vehículo remolcador. Desde el final del puente hasta donde dejó aparcado su coche se podía afirmar rotundamente que solo había camino, y sobre él la tierra impoluta. 17

18 ENSAYO COMO NOS HA CAMBIADO LA TECNOLOGÍA Emiliano Labrador Ruiz de la Hermosa Mientras escribo esto, no estoy pensando en la persona que lo va a leer cuando la revista se publique (perdóneme por esta sinceridad tan directa) sino en una persona que lo vaya a leer, quizá por casualidad, quizá por curiosidad, dentro de unos años. Y es que todo lo que en este momento nos rodea, que nos hace la vida más fácil, que nos fascina, que nos hace sentir que el futuro está aquí, estará obsoleto dentro de poco, quizá antes de que acabe este mismo año. Transmedialidad Ahora sí que vuelvo a estar contigo. Mira a tu alrededor. Independientemente de donde estés, es posible que cerca de ti tengas un teléfono móvil, y puede que con conexión a internet. Pero además quizá estés cerca de un ordenador portátil, o quizá de una moderna Tablet. Tienes un pendrive? Un aparatito minúsculo que puede almacenar muchísima información o quizá un reproductor de música, o incluso de vídeo. Cámara de fotos? Me atrevería a decir que varias, una compacta, una en el móvil Puede que no seas un obseso de estas cosas, pero tampoco tienes un reproductor de DVD? O un Blue-Ray? Y una televisión de pantalla plana? Hasta los libros están pasando ahora al formato electrónico, que hay que ser ecologista (?) y no gastar papel innecesariamente. Además, cada vez estos instrumentos hacen más cosas. Antes teníamos uno para hablar por teléfono, otro para hacer fotografías, otro para grabar en vídeo, otro para escribir, y ahora tenemos varios que hacen de todo, pero lejos de conformarnos con uno, cada vez tenemos más. Todos estos dispositivos forman parte de un conjunto que se denomina Sistemas de Distribución. Son canales que sirven para transmitir información de uno u otro tipo de la forma más atractiva para el consumidor. Y sin embargo, a pesar de todos estos aparatos, las películas a las que se tiene acceso, la música que se escucha habitualmente, los libros que se leen, el contenido digital en general que consumimos, es muy limitado. Es lo que se denomina Sistema 18 Cultural. El conjunto de información que circula por los diferentes artilugios y que constituyen el epicentro de la producción humana. Lo más probable es que usemos todos estos medios para disfrutar del mismo material. Esto que aparentemente es tan sencillo y que se puede resumir en una sola frase, es algo terriblemente complejo que está marcando el ritmo de vida de este principio de milenio, y es que mientras que los sistemas de distribución divergen, los sistemas culturales convergen. El hecho de que el sistema cultural, los media, puedan migrar de un sistema de distribución a otro, es lo que se conoce como transmedialidad, una palabra que pasa desapercibida en nuestras vidas, pero no, ni de lejos, su significado. Antes de entrar en definiciones, veamos un ejemplo. En 2001, Dino Ignacio, un estudiante de secundaria de Estados Unidos hacía un trabajo con Photoshop llamado Blas es malo. En él, aparecía el famoso personaje amarillo con una única ceja de Barrio Sésamo en diversas situaciones como en la cama con Pamela Anderson y con diferentes personajes como Hitler, entre muchos otros. Todo hubiera quedado como una típica gracia de clase si no fuera por dos circunstancias. Por un lado, Dino colgó el trabajo en su blog personal, dejando su trabajo expuesto a todo el mundo. Por otro lado, en Pakistán ven una parte de la franquicia que es Barrio Sésamo que no incluye a Epi y Blas. El mundo árabe no conoce a estos personajes. Es por esto, que cuando un editor de Bangladesh buscó por internet fotos de Bin Laden para imprimir miles de carteles que fueron distribuidos en Pakistán para una manifestación pro el líder terrorista, no le dio importancia a que una de las imágenes del collage tuviera un muñeco amarillo, que se paseó iracundo por las calles junto al terrorista como si tal cosa. El canal de televisión de noticias CNN captó las imágenes de la manifestación que fueron vistas en todo el mundo, incluidos, claro está, los productores de Barrio Sésamo, que asombrados por el uso de su personaje en un evento de tales características,

19 amenazaron con emprender demandas judiciales. Pero demandar a quién? A Dino por el montaje? A los proterroristas por la impresión? A la CNN por la emisión? Blas, que es un personaje que nace en la Televisión, es digitalizado y se mete en internet. De internet pasa a un ordenador off-line donde es manipulado y de allí vuelve a internet. Tras ser encontrado por un editor pasa al mundo físico en forma de pancarta y desde allí pasa de nuevo a la televisión. La emisión es (o ya está) digitalizada y vuelve a internet, donde pasa a otros medios como el libro Convergence culture de Henry Jenkins, de donde está sacada esta historia, y de allí a esta revista. Esto es transmedialidad, la facultad que tiene la información de cambiar de medio y de estar al alcance de casi cualquiera en cualquier momento. Desde que Nicholas Negroponte publicara Ser digital donde afirmaba que la realidad ya no está compuesta por átomos, sino por bits, nuestro conocimiento, nuestras relaciones, deseos y esperanzas, todo lo que somos y nos define como humanos (o al menos cada vez más), es más accesible y manipulable. Y como decíamos antes, se da la paradoja de que la tecnología diverge mientras que los contenidos convergen. La electrónica cada vez permite más y mejor la transmedialidad. Podemos navegar en internet con la consola de juegos, ver la predicción del tiempo en el teléfono, mirar las fotos de nuestros hijos en 19 el gps del coche, y sobre todo, digitalizarnos. Podemos hacer fotos y visualizarlas desde varios dispositivos diferentes, comentarlas en diferentes formatos, compartirlas, hacerlas públicas La digitalización de contenidos ha permitido también otro fenómeno muy interesante que es la evolución, hasta un estado muy elaborado de la multimedia. Multimedia Multimedia es una palabra bastante ambigua que viene a ser definida tradicionalmente como la combinación de dos o más cosas, entendiendo como cosas cualquier medio, como audio, vídeo, texto o animación. Pero tras los últimos avances también de debe incluir cualquier tecnología, algoritmo o aplicación. Con este fondo tan poco definido, es fácil entender que bajo el concepto de Multimedia caben multitud de diferentes productos. Y es precisamente en esta ambigüedad, que podría parecer un motivo de crítica, donde encontramos la más sólida base para construir una sorprendente variedad de soluciones a cualquier problema planteado. Cuando se habla de Multimedia, puede que lo primero que se nos venga a la cabeza sea una página web donde la información en forma textual, animada o sonora fluye con toda naturalidad para mantenernos informados o para satisfacer nuestra curiosidad. O bien un videojuego donde todos estos mismos factores están al servicio del entretenimiento. Pero la Multimedia es mucho más que eso, y afecta a aspectos de la vida mucho más amplios. Como ejemplos, podríamos hablar de Eye writer del artista Evan Roth que es un proyecto donde a través de dispositivos de bajo coste un tetrapléjico puede dibujar grafitis en un muro, de I-Dstress, una aplicación móvil que permite gestionar tu nivel de stress o de experimentadores digitales como Toshio Iwai que exploran los límites entre el sonido y su materialización física. Son sólo tres dispares ejemplos de un mundo tan amplio como complejo. Y es que aquí hay mucho por explorar. Se pueden citar tecnologías desarrolladas en la actualidad como Realidad Virtual para conseguir nuestra inmersión en el ciberespacio, Realidad Aumentada para que el ciberespacio pueda salir al mundo real, Avatares que actúan por nosotros o sustituyen a nuestro interlocutor, naturaleza fractal, sonido e imagen 3D, Usabilidad la lista es larga, pero el propósito es uno, y es ayudar como herramientas que son al desarrollo humano. Serious Games Y entre todos los conceptos que se pueden desarrollar con estas tecnologías, nos quedamos

20 con uno. Los Juegos Serios (Serious Games en su denominación original anglosajona). A lo largo de sus años de existencia, para los productos Multimedia se han desarrollado muchas teorías y axiomas que ayudan a sus creadores a superar los retos diarios y a avanzar en el nivel de creatividad y acabados de sus productos. Además, cómo no, también se han desarrollado técnicas que hacen que los proyectos multimedia, especialmente los videojuegos, sean cada vez más atractivos y adictivos. Cuando estos principios se aplican a solucionar problemas como la obesidad infantil, a afianzar el aprendizaje de diferentes materias docentes o a animar a la gente a realizar visitas a museos y entender mucho mejor lo que están viendo, es cuando la Multimedia alcanza un nivel más alto en su aplicación a la sociedad. La palabra inglesa gamification, españolizada a veces como gamificación, se refiere a la aplicación de estas teorías del entretenimiento en proyectos que en principio no tienen por qué ser divertidos. Pero si analizamos un ejemplo que el teórico de la gamification Ian Schreiber gusta de poner en sus conferencias, podremos entender lo poderosas que pueden llegar a ser estas herramientas. Schreiber siempre muestra una imagen con un buen número de criaturas de la conocida serie de videojuegos y animación Pokemon. Preguntando a la audiencia, se hace patente que los niños de hoy en día (lector del futuro, quizá no sepas de qué estoy hablando) son capaces de memorizar el nombre de las varias decenas de criaturas que pueblan ese universo. Pero no solo eso, también saben sus características, cómo cambian al evolucionar y las relaciones que se establecen entre ellos, de forma que pueden librar épicas batallas durante horas y horas. La siguiente imagen que el Sr. Schreiber muestra es la de una tabla periódica. Y la audiencia ríe. Ríe porque la pregunta que va a surgir es más que evidente. Los niños de ahora ( como muchos adultos!) no son capaces de retener más que algún elemento de la tabla periódica, y mucho menos sus características y las relaciones que se establecen entre ellos, cuando de hecho es bastante más simple que aprenderse el sistema de juego de Pokemon. Entonces dónde está el truco? Realmente no es un truco, es sencillamente que el aprendizaje del universo Pokemon está diseñado por especialistas en teoría de juegos de la era digital, y el aprendizaje de los elementos de la tabla periódica está diseñado por especialistas en docencia de la era industrial, donde la sociedad era claramente diferente. Está claro que la nueva generación no piensa del mismo modo que la anterior. El fácil acceso a la tecnología, el poder de la transmedialidad, la digitalización de la vida en general, ha hecho que 20 los sistemas de aprendizaje tengan que evolucionar o nunca saldremos de la crisis de la educación en la que estamos inmersos. Los Serious Games han venido a curar esta herida. Y en esto el Sr. Schreiber lo deja claro. Hay que tratar cualquier situación de la vida tal como los videojuegos tratan el entretenimiento. Alimentar el placer de la exploración del estudiante (o del paciente, o del militar, o ), hacerle participar en una experiencia social, darle elementos para coleccionar, hacerle resolver puzles, entre otros, hará que el usuario del Serious Game aprenda, se recupere o sea más ágil sin ser consciente de ello, tal como aprende un niño. Otros teóricos como Leblanc prefieren hablar de placeres. Cualquier actividad humana debe constituir un placer el realizarla, y describe varios tipos de placer, como el de participar en una historia, superar una carrera de obstáculos o descubrir un territorio inexplorado. También hace hincapié en que hay que manejar delicados equilibrios como el que se debe producir entre la habilidad que hay que demostrar y la suerte, el uso de la cabeza y de las manos o el sistema de recompensas y castigos, tan difícil de establecer en el mundo real y tan sencillo, aparentemente, en el mundo de los juegos. Por poner un último ejemplo, Jesse Schell, que ha desarrollado numerosos juegos para compañías como Disney, también habla del flujo, refiriéndose a que una actividad no debe ser tan sencilla como para aburrir ni tan difícil como para crear ansiedad. Sobre estas bases se han desarrollado numerosas iniciativas como juegos para prevenir el acceso precoz al tabaquismo, para alentar el espíritu ecológico, para ayudar a la rehabilitación o para tratamiento de fobias. Y lo que nos queda por ver, que al fin y al cabo son técnicas y teorías que se están aplicando de forma experimental. Con esto tenemos una muestra de cómo la tecnología ha transformado no sólo las comunicaciones, que posiblemente sea el uso más común y obvio, sino toda nuestra forma de vida, de un modo mucho más profundo de lo que en principio pudiera parecer, ya que la adaptación ha sido tan rápida y global que parece que ha sido así desde siempre. Y este último párrafo también es para ti, lector del futuro. Envidio todo lo que estás experimentando a tu alrededor, posiblemente sin ser consciente de ello, al igual que nosotros no somos conscientes de todo lo que la humanidad ha avanzado en poco más de una década. Pero no olvides que muchas de las cosas que para ti son ahora parte de tu entorno natural han nacido en esta generación, que está marcando los primeros pasos del futuro que tú representas.