75 años sin García Lorca, el Poeta fusilado...vive EL POETA. Homenaje a su obra y vigencia de la Asociación Cultural FESTINHUMOR en Suiza.

Transcripción

1 75 años sin García Lorca, el Poeta fusilado...vive EL POETA Homenaje a su obra y vigencia de la Asociación Cultural FESTINHUMOR en Suiza.

2 Poetasdelmundo.com Biografía de: Federico García Lorca El 5 de junio nace Federico García Lorca en Fuente Vaqueros, provincia de Granada, hijo de Federico García Rodríguez y Vicenta Lorca Romero. Será el mayor de cuatro hermanos: Francisco, Concha e Isabel Pasa unos meses en Almería, donde comienza sus estudios de bachillerato. Primeros estudios de música se traslada con su familia a vivir a Granada Estudios de Filosofía y Letras y de Derecho en la Universidad de Granada. Amistad con el núcleo intelectual granadino (Melchor Fernández Almagro, Miguel Pizarro, Manuel Ángeles Ortiz, Ismael G. de la Serna, Angel Barrios,...). Viajes de estudios, dirigidos por el Catedrático Martín Domínguez Barrueta, por Andalucía, Castillla y Galicia. Inicia su amistad con el compositor Manuel de Falla, quien fija su residencia en Granada Publica en Granada su primer libro Impresiones y Paisajes y escribe algunos poemas que aparecerán más tarde en su primer libro de versos, Libro de Poemas.

3 Se instala en la Residencia de Estudiante de Madrid, donde vivirá hasta En estos años conocerá a Luis Buñuel, Salvador Dalí, José Moreno Villa, Emilio Prados, Pedro Salinas, Pepín Bello El estreno en el Teatro Esclava de Madrid de su obra El maleficio de la Mariposa supone un total fracaso. Se matricula en la Facultad de Filosofía y Letras. Inicia la redacción de las Suites Publica Libro de Poemas. En noviembre escribe la casi totalidad del Poema del Cante Jondo. Juan R. Jiménez incluye en su revista Indice poemas de Lorca Lee, en el Centro Artístico de Granada, su conferencia El Cante Jondo. Primitivo canto andaluz de junio: se celebra en la plaza de los Aljibes de la Alambra de Granada la "Fiesta-concurso del cante jondo". Empieza la redacción de la tragicomedia de Don Cristóbal y la señá Rosita Enero: con ocasión de la fiesta de los reyes Magos, se celebra en su casa una función de Títeres organizada por él y por Falla. Primeros dibujos. Asiste, en Madrid, al banquete en honor de Ramón Gómez de la Serna. En junio se licencia en Derecho por la Universidad de Granada. En el otoño Salvador Dalí llega a la Residencia de Estudiantes. Amistad con el pintor Gregorio Prieto y con Rafael Alberti. Juan Ramón Jiménez le visita en Granada Termina Mariana Pineda. Primavera: Primera estancia en Cadaqués, en casa de la familia Dalí Realiza numerosas excursiones, principalmente por las Alpujarras,

4 con Manuel de Falla. La familia adquiere la Huerta de San Vicente, en la vega granadina, donde para frecuentes temporadas. La Revista de Occidente publica su Oda a Salvador Dalí. Lee en el Ateneo de Valladolid poemas de sus libros en preparación (Suites, Canciones, Cante Jondo y Romancero Gitano) Publica el libro Canciones. Segunda estancia en Cataluña. La compañía de Margarita Xirgu estrena Mariana Pineda en el Teatro Goya de Barcelona. El grupo de L Amic de les Arts (S. Gasch, J.V. Foix, L. Montanya, S. Dalí,...) organiza, en las Galerías Dalmau de Barcelona, una exposición de sus dibujos. La compañía de Margarita Xirgu estrena Mariana Pineda en el Teatro Fontalba de Madrid. Conoce a Vicente Aleixandre. Diciembre: el Ateneo de Sevilla, en ocasión del Homenaje a Góngora, organiza una lectura de Federico García Lorca, Dámaso Alonso, Jorge Guillén, Gerardo Diego, Juan Chabás, José Bargamín y Rafael Alberti. Conoce a Luis Cernuda y Joaquín Romero Murube Un grupo de intelectuales granadinos, dirigidos por Federico García Lorca, funda la revista Gallo, de la que se publicarán dos números. Publica en la Revista de Occidente su primer Romancero Gitano. Publica, de modo parcial, la Oda al Santísimo Sacramento del Altar. Lee en la Residencia de estudiantes la conferencia Canciones de Cuna Españolas Segunda edición de Canciones. Estreno de Mariana Pineda en Granada. Junio: Sale para los Estados unidos, vía París-Londres, en Compañía de Fernando de los Ríos, arribando a Nueva York. Se

5 matricula en la Universidad de Columbia. Frecuenta teatros, cines, museos y se apasiona por el jazz. Veranea en Vermont, huésped de Philip Cummings, y luego en Catskill mountains, con Angel del Río. De vuelta a Nueva York se instala en el John Jay Hall de la Universidad de Columbia, donde permanecerá hasta enero de Comienza a trabajar en lo que será Poeta en Nueva York, escribe el guión de Viaje a la Luna y empieza El Público Pronuncia unas conferencias en la Universidad de Columbia y en el Vassr College. El torero Ignacio Sánchez Mejías y la cantante La Argentinita le visitan en Nueva York Invitado por la Institución Hispano-Cubana de Cultura marcha a La Habana, donde pronuncia varias conferencias y termina El Público. De vuelta a España, estrena en Madrid la versión breve de La Zapatera prodigiosa Publica algunos poemas de Poeta en Nueva York. Publica el Poema del Cante Jondo. Termina Así que pases cinco años. Dirige y funda con Eduardo Ugarte el teatro universitario ambulante La Barraca. Conferencia y lectura de poemas de Poeta en Nueva York en la Residencia de Señoritas, de Madrid Conferencias en Valladolid, Sevilla, Salamanca, La Coruña, San Sebastián y Barcelona. Escribe Bodas de Sangre. Exposición de dibujos en el Ateneo Popular de Huelva. Primera salida de La Barraca que representa obras del teatro clásico español en varios pueblos de la península Estreno de Bodas de Sangre en el teatro Beatriz de Madrid, y de Amor de Don Perlimplín en el español. Se publica en Méjico la Oda de

6 Walt Whitman Triunfal estancia en Argentina y Uruguay. En Buenos Aires da conferencias y asiste a las clamorosas representaciones de Mariana Pineda, Bodas de Sangre y la Zapatera prodigiosa. Conoce a Pablo Neruda. Bodas de Sangre alcanza un gran éxito, sobrepasando las cien representaciones. Estancia en Montevideo donde pronuncia varias conferencias. Regresa a España en el mes de Mayo. Muere en la plaza de toros de Manzanares, Cuidad Real, su amigo el toreo Ignacio Sánchez Mejías. Continúan las representaciones de La Barraca. Pasa a limpio el original de Diván del Tamarit. Estreno triunfal de Yerma en Madrid por la compañía de Margarita Xirgu Publica el Llanto por Ignacio Sánchez Mejías. Trabaja en Doña Rosita la Soltera o el Lenguaje de las Flores. Estancia en Barcelona, donde da conferencias y asiste a las representaciones de Yerma y Bodas de sangre. Estrena Doña Rosita la Soltera y trabaja en los Sonetos. La compañía de Lola Membrives estrena La Zapatera prodigiosa en el teatro Coliseum de Madrid Publica Primeras Canciones. Concluye La Casa de Bernarda Alba, que no se representa hasta 1945 en Buenos Aires. participa en un homenaje a Luis Cernuda. 13 de julio: sale de Madrid hacia Granada. 18 de julio. Alzamiento militar contra el Gobierno de la República. 16 de agosto: es detenido. 19 de agosto: Federico García Lorca es asesinado en Víznar (Granada). Deja inédita e inconclusa una numerosa obra. POEMAS GRANADA Granada, calle de Elvira, donde viven las manolas, las que se van a la Alhambra,

7 las tres y las cuatro solas. Una vestida de verde, otra de malva, y la otra, un corselete escocés con cintas hasta la cola. Las que van delante, garzas la que va detrás, paloma, abren por las alamedas muselinas misteriosas. Ay, qué oscura está la Alhambra! Adónde irán las manolas mientras sufren en la umbría el surtidor y la rosa? Qué galanes las esperan? Bajo qué mirto reposan? Qué manos roban perfumes a sus dos flores redondas? Nadie va con ellas, nadie; dos garzas y una paloma. Pero en el mundo hay galanes que se tapan con las hojas. La catedral ha dejado bronces que la brisa toma; El Genil duerme a sus bueyes y el Dauro a sus mariposas. La noche viene cargada con sus colinas de sombra; una enseña los zapatos entre volantes de blonda; la mayor abre sus ojos y la menor los entorna. Quién serán aquellas tres de alto pecho y larga cola? Por qué agitan los pañuelos? Adónde irán a estas horas? Granada, calle de Elvira, donde viven las manolas, las que se van a la Alhambra, las tres y las cuatro solas. LLUVIA La lluvia tiene un vago secreto de ternura, algo de soñolencia resignada y amable, una música humilde se despierta con ella

8 que hace vibrar el alma dormida del paisaje. Es un besar azul que recibe la Tierra, el mito primitivo que vuelve a realizarse. El contacto ya frío de cielo y tierra viejos con una mansedumbre de atardecer constante. Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores y nos unge de espíritu santo de los mares. La que derrama vida sobre las sementeras y en el alma tristeza de lo que no se sabe. La nostalgia terrible de una vida perdida, el fatal sentimiento de haber nacido tarde, o la ilusión inquieta de un mañana imposible con la inquietud cercana del color de la carne. El amor se despierta en el gris de su ritmo, nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre, pero nuestro optimismo se convierte en tristeza al contemplar las gotas muertas en los cristales. Y son las gotas: ojos de infinito que miran al infinito blanco que les sirvió de madre. Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio y le dejan divinas heridas de diamante. Son poetas del agua que han visto y que meditan lo que la muchedumbre de los ríos no sabe. Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos, lluvia mansa y serena de esquila y luz suave, lluvia buena y pacifica que eres la verdadera, la que llorosa y triste sobre las cosas caes! Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas almas de fuentes claras y humildes manantiales! Cuando sobre los campos desciendes lentamente las rosas de mi pecho con tus sonidos abres. El canto primitivo que dices al silencio y la historia sonora que cuentas al ramaje los comenta llorando mi corazón desierto en un negro y profundo pentagrama sin clave. Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena, tristeza resignada de cosa irrealizable, tengo en el horizonte un lucero encendido y el corazón me impide que corra a contemplarte. Oh lluvia silenciosa que los árboles aman y eres sobre el piano dulzura emocionante; das al alma las mismas nieblas y resonancias que pones en el alma dormida del paisaje!

9 CANCION OTOÑAL Hoy siento en el corazón un vago temblor de estrellas, pero mi senda se pierde en el alma de la niebla. La luz me troncha las alas y el dolor de mi tristeza va mojando los recuerdos en la fuente de la idea. Todas las rosas son blancas, tan blancas como mi pena, y no son las rosas blancas, que ha nevado sobre ellas. Antes tuvieron el iris. También sobre el alma nieva. La nieve del alma tiene copos de besos y escenas que se hundieron en la sombra o en la luz del que las piensa. La nieve cae de las rosas, pero la del alma queda, y la garra de los años hace un sudario con ellas. Se deshelará la nieve cuando la muerte nos lleva? O después habrá otra nieve y otras rosas más perfectas? Será la paz con nosotros como Cristo nos enseña? O nunca será posible la solución del problema? Y si el amor nos engaña? Quién la vida nos alienta si el crepúsculo nos hunde en la verdadera ciencia del Bien que quizá no exista, y del Mal que late cerca? Si la esperanza se apaga y la Babel se comienza, qué antorcha iluminará los caminos en la Tierra? Si el azul es un ensueño, qué será de la inocencia? Qué será del corazón

10 si el Amor no tiene flechas? Y si la muerte es la muerte, qué será de los poetas y de las cosas dormidas que ya nadie las recuerda? Oh sol de las esperanzas! Agua clara! Luna nueva! Corazones de los niños! Almas rudas de las piedras! Hoy siento en el corazón un vago temblor de estrellas y todas las rosas son tan blancas como mi pena. ELEGIA A DOÑA JUANA LA LOCA A Melchor Fernández Almagro Princesa enamorada sin ser correspondida. Clavel rojo en un valle profundo y desolado. La tumba que te guarda rezuma tu tristeza a través de los ojos que ha abierto sobre el mármol. Eras una paloma con alma gigantesca cuyo nido fue sangre del suelo castellano, derramaste tu fuego sobre un cáliz de nieve y al querer alentarlo tus alas se troncharon. Soñabas que tu amor fuera como el infante que te sigue sumiso recogiendo tu manto. Y en vez de flores, versos y collares de perlas, te dio la Muerte rosas marchitas en un ramo. Tenías en el pecho la formidable aurora de Isabel de Segura. Melibea. Tu canto, como alondra que mira quebrarse el horizonte, se torna de repente monótono y amargo. Y tu grito estremece los cimientos de Burgos. Y oprime la salmodia del coro cartujano. Y choca con los ecos de las lentas campanas perdiéndose en la sombra tembloroso y rasgado. Tenías la pasión que da el cielo de España. La pasión del puñal, de la ojera y el llanto. Oh princesa divina de crepúsculo rojo, con la rueca de hierro y de acero lo hilado! Nunca tuviste el nido, ni el madrigal doliente, ni el laúd juglaresco que solloza lejano.

11 Tu juglar fue un mancebo con escamas de plata y un eco de trompeta su acento enamorado. Y, sin embargo, estabas para el amor formada, hecha para el suspiro, el mimo y el desmayo, para llorar tristeza sobre el pecho querido deshojando una rosa de olor entre los labios. Para mirar la luna bordada sobre el río y sentir la nostalgia que en sí lleva el rebaño y mirar los eternos jardines de la sombra, oh princesa morena que duermes bajo el mármol! Tienes los ojos negros abiertos a la luz? O se enredan serpientes a tus senos exhaustos... Dónde fueron tus besos lanzados a los vientos? Dónde fue la tristeza de tu amor desgraciado? En el cofre de plomo, dentro de tu esqueleto, tendrás el corazón partido en mil pedazos. Y Granada te guarda como santa reliquia, oh princesa morena que duermes bajo el mármol! Eloisa y Julieta fueron dos margaritas, pero tú fuiste un rojo clavel ensangrentado que vino de la tierra dorada de Castilla a dormir entre nieve y ciprerales castos. Granada era tu lecho de muerte, Doña Juana, los cipreses, tus cirios; la sierra, tu retablo. Un retablo de nieve que mitigue tus ansias, con el agua que pasa junto a ti! La del Dauro! Granada era tu lecho de muerte, Doña Juana, la de las torres viejas y del jardín callado, la de la yedra muerta sobre los muros rojos, la de la niebla azul y el arrayán romántico. Princesa enamorada y mal correspondida. Clavel rojo en un valle profundo y desolado. La tumba que te guarda rezuma tu tristeza a través de los ojos que ha abierto sobre el mármol. SI MIS MANOS PUDIERAN DESHOJAR Yo pronuncio tu nombre en las noches oscuras, cuando vienen los astros a beber en la luna y duermen los ramajes

12 de las frondas ocultas. Y yo me siento hueco de pasión y de música. Loco reloj que canta muertas horas antiguas. Yo pronuncio tu nombre, en esta noche oscura, y tu nombre me suena más lejano que nunca. Más lejano que todas las estrellas y más doliente que la mansa lluvia. Te querré como entonces alguna vez? Qué culpa tiene mi corazón? Si la niebla se esfuma, qué otra pasión me espera? Será tranquila y pura? Si mis dedos pudieran deshojar a la luna!! EL CANTO DE LA MIEL La miel es la palabra de Cristo, el oro derretido de su amor. El más allá del néctar, la momia de la luz del paraíso. La colmena es una estrella casta, pozo de ámbar que alimenta el ritmo de las abejas. Seno de los campos tembloroso de aromas y zumbidos. La miel es la epopeya del amor, la materialidad de lo infinito. Alma y sangre doliente de las flores condensada a través de otro espíritu. (Así la miel del hombre es la poesía que mana de su pecho dolorido, de un panal con la cera del recuerdo formado por la abeja de lo íntimo) La miel es la bucólica lejana del pastor, la dulzaina y el olivo, hermana de la leche y las bellotas, reinas supremas del dorado siglo. La miel es como el sol de la mañana, tiene toda la gracia del estío

13 y la frescura vieja del otoño. Es la hoja marchita y es el trigo. Oh divino licor de la humildad, sereno como un verso primitivo! La armonía hecha carne tú eres, el resumen genial de lo lírico. En ti duerme la melancolía, el secreto del beso y del grito. Dulcísima. Dulce. Este es tu adjetivo. Dulce como los vientres de las hembras. Dulce como los ojos de los niños. Dulce como las sombras de la noche. Dulce como una voz. O como un lirio. Para el que lleva la pena y la lira, eres sol que ilumina el camino. Equivales a todas las bellezas, al color, a la luz, a los sonidos. Oh! Divino licor de la esperanza, donde a la perfección del equilibrio llegan alma y materia en unidad como en la hostia cuerpo y luz de Cristo. Y el alma superior es de las flores, Oh licor que esas almas has unido! El que te gusta no sabe que traga un resumen dorado del lirismo. ELEGÍA Como un incensario lleno de deseos, pasas en la tarde luminosa y clara con la carne oscura de nardo marchito y el sexo potente sobre tu mirada. Llevas en la boca tu melancolía de pureza muerta, y en la dionisíaca copa de tu vientre la araña que teje el velo infecundo que cubre la entraña nunca florecida con las vivas rosas fruto de los besos. En tus manos blancas llevas la madeja de tus ilusiones, muertas para siempre, y sobre tu alma la pasión hambrienta de besos de fuego y tu amor de madre que sueña lejanas visiones de cunas en ambientes quietos,

14 hilando en los labios lo azul de la nana. Como Ceres dieras tus espigas de oro si el amor dormido tu cuerpo tocara, y como la virgen María pudieras brotar de tus senos otra vía láctea. Te marchitarás como la magnolia. Nadie besará tus muslos de brasa. Ni a tu cabellera llegarán los dedos que la pulsen como las cuerdas de un arpa. Oh mujer potente de ébano y de nardo! cuyo aliento tiene blancor de biznagas. Venus del mantón de Manila que sabe del vino de Málaga y de la guitarra. Oh cisne moreno! cuyo lago tiene lotos de saetas, olas de naranjas y espumas de rojos claveles que aroman los niños marchitos que hay bajo sus alas. Nadie te fecunda. Mártir andaluza, tus besos debieron ser bajo una parra plenos del silencio que tiene la noche y del ritmo turbio del agua estancada. Pero tus ojeras se van agrandando y tu pelo negro va siendo de plata; tus senos resbalan escanciando aromas y empieza a curvarse tu espléndida espalda. Oh mujer esbelta, maternal y ardiente! Virgen dolorosa que tiene clavadas todas las estrellas del cielo profundo en su corazón ya sin esperanza. Eres el espejo de una Andalucía que sufre pasiones gigantes y calla, pasiones mecidas por los abanicos y por las mantillas sobre las gargantas que tienen temblores de sangre, de nieve, y arañazos rojos hechos por miradas. Te vas por la niebla del otoño, virgen como Inés, Cecilia, y la dulce Clara, siendo una bacante que hubiera danzado de pámpanos verdes y vid coronada. La tristeza inmensa que flota en tus ojos nos dice tu vida rota y fracasada, la monotonía de tu ambiente pobre viendo pasar gente desde tu ventana, oyendo la lluvia sobre la amargura

15 que tiene la vieja calle provinciana, mientras que a lo lejos suenan los clamores turbios y confusos de unas campanadas. Mas en vano escuchaste los acentos del aire. Nunca llegó a tus oídos la dulce serenata. Detrás de tus cristales aún miras anhelante. Qué tristeza tan honda tendrás dentro del alma al sentir en el pecho ya cansado y exhausto la pasión de una niña recién enamorada! Tu cuerpo irá a la tumba intacto de emociones. Sobre la oscura tierra brotará una alborada. De tus ojos saldrán dos claveles sangrientos y de tus senos, rosas como la nieve blancas. Pero tu gran tristeza se irá con las estrellas, como otra estrella digna de herirlas y eclipsarlas. ALBA Mi corazón oprimido siente junto a la alborada el dolor de sus amores y el sueño de las distancias. La luz de la aurora lleva semillero de nostalgias y la tristeza sin ojos de la médula del alma. La gran tumba de la noche su negro velo levanta para ocultar con el día la inmensa cumbre estrellada. Qué haré yo sobre estos campos cogiendo nidos y ramas, rodeado de la aurora y llena de noche el alma! Qué haré si tienes tus ojos muertos a las luces claras y no ha de sentir mi carne el calor de tus miradas! Por qué te perdí por siempre en aquella tarde clara? Hoy mi pecho está reseco como una estrella apagada.

16 INVOCACION AL LAUREL A Pepe Cienfuegos Por el horizonte confuso y doliente venía la noche preñada de estrellas. Yo, como el barbudo mago de los cuentos, sabía el lenguaje de flores y piedras. Aprendí secretos de melancolía, dichos por cipreses, ortigas y yedras; supe del ensueño por boca del nardo, canté con los lirios canciones serenas. En el bosque antiguo, lleno de negrura, todos me mostraban sus almas cual eran: el pinar, borracho de aroma y sonido; los olivos viejos, cargados de ciencia; los álamos muertos, nidales de hormigas; el musgo, nevado de blancas violetas. Todo hablaba dulce a mi corazón temblando en los hilos de sonora seda con que el agua envuelve las cosas paradas como telaraña de armonía eterna. Las rosas estaban soñando en la lira, tejen las encinas oros de leyendas, y entre la tristeza viril de los robles dicen los enebros temores de aldea. Yo comprendo toda la pasión del bosque: ritmo de la hoja, ritmo de la estrella. Mas decidme, oh cedros!, si mi corazón dormirá en los brazos de la luz perfecta. Conozco la lira que presientes, rosa: formé su cordaje con mi vida muerta. Dime en qué remanso podré abandonarla como se abandonan las pasiones viejas! Conozco el misterio que cantas, ciprés; soy hermano tuyo en noche y en pena; tenemos la entraña cuajada de nidos, tú de ruiseñores y yo de tristezas! Conozco tu encanto sin fin, padre olivo, al darnos la sangre que extraes de la Tierra, como tú, yo extraigo con mi sentimiento el óleo bendito que tiene la idea! Todos me abrumáis con vuestras canciones;

17 yo sólo os pregunto por la mía incierta; ninguno queréis sofocar las ansias de este fuego casto que el pecho me quema. Oh laurel divino, de alma inaccesible, siempre silencioso, lleno de nobleza! Vierte en mis oídos tu historia divina, tu sabiduría profunda y sincera! Árbol que produces frutos de silencio, maestro de besos y mago de orquestas, formado del cuerpo rosado de Dafne con savia potente de Apolo en tus venas! Oh gran sacerdote del saber antiguo! Oh mudo solemne cerrado a las quejas! Todos tus hermanos del bosque me hablan; sólo tú, severo, mi canción desprecias! Acaso, oh maestro del ritmo!, medites lo inútil del triste llorar del poeta. Acaso tus hojas, manchadas de luna, pierdan la ilusión de la primavera. La dulzura tenue del anochecer, cual negro rocío, tapizó la senda, teniendo de inmenso dosel a la noche, que venía grave, preñada de estrellas. NOCTURNO DEL HUECO Para ver que todo se ha ido, para ver los huecos y los vestidos, dame tu guante de luna, tu otro guante perdido en la hierba, amor mío! Puede el aire arrancar los caracoles muertos sobre el pulmón del elefante y soplar los gusanos ateridos de las yemas de luz o las manzanas. Los rostros bogan impasibles bajo el diminuto griterío de las yerbas y en el rincón está el pechito de la rana turbio de corazón y mandolina. En la gran plaza desierta mugía la bovina cabeza recién cortada y eran duro cristal definitivo

18 las formas que buscaban el giro de la sierpe. Para ver que todo se ha ido dame tu mudo hueco, amor mío! Nostalgia de academia y cielo triste. Para ver que todo se ha ido! Dentro de ti, amor mío, por tu carne, qué silencio de trenes bocarriba! cuánto brazo de momia florecido! qué cielo sin salida, amor, qué cielo! Es la piedra en el agua y es la voz en la brisa bordes de amor que escapan de su tronco sangrante. Basta tocar el pulso de nuestro amor presente para que broten flores sobre los otros niños. Para ver que todo se ha ido. Para ver los huecos de nubes y ríos. Dame tus manos de laurel, amor. Para ver que todo se ha ido! Ruedan los huecos puros, por mí, por ti, en el alba conservando las huellas de las ramas de sangre y algún perfil de yeso tranquilo que dibuja instantáneo dolor de luna apuntillada. Mira formas concretas que buscan su vacío. Perros equivocados y manzanas mordidas. Mira el ansia, la angustia de un triste mundo fósil que no encuentra el acento de su primer sollozo. Cuando busco en la cama los rumores del hilo has venido, amor mío, a cubrir mi tejado. El hueco de una hormiga puede llenar el aire, pero tú vas gimiendo sin norte por mis ojos. No, por mis ojos no, que ahora me enseñas cuatro ríos ceñidos en tu brazo, en la dura barraca donde la luna prisionera devora a un marinero delante de los niños. Para ver que todo se ha ido amor inexpugnable, amor huido! No, no me des tu hueco, que ya va por el aire el mío! Ay de ti, ay de mí, de la brisa! Para ver que todo se ha ido.

19 II Yo. Con el hueco blanquísimo de un caballo, crines de ceniza. Plaza pura y doblada. Yo. Mi hueco traspasado con las axilas rotas. Piel seca de uva neutra y amianto de madrugada. Toda la luz del mundo cabe dentro de un ojo. Canta el gallo y su canto dura más que sus alas. Yo. Con el hueco blanquísimo de un caballo. Rodeado de espectadores que tienen hormigas en las palabras. En el circo del frío sin perfil mutilado. Por los capiteles rotos de las mejillas desangradas. Yo. Mi hueco sin ti, ciudad, sin tus muertos que comen. Ecuestre por mi vida definitivamente anclada. Yo. No hay siglo nuevo ni luz reciente. Sólo un caballo azul y una madrugada. CUERPO PRESENTE La piedra es una frente donde los sueños gimen sin tener agua curva ni cipreses helados. La piedra es una espalda para llevar al tiempo con árboles de lágrimas y cintas y planetas. Yo he visto lluvias grises correr hacia las olas, levantando sus tiernos brazos acribillados, para no ser cazadas por la piedra tendida que desata sus miembros sin empapar la sangre. Porque la piedra coge simientes y nublados, esqueletos de alondras y lobos de penumbra; pero no da sonidos, ni cristales, ni fuego, sino plazas y plazas y otras plazas sin muros. Ya está sobre la piedra Ignacio el bien nacido. Ya se acabó; qué pasa? Contemplad su figura: la muerte le ha cubierto de pálidos azufres

20 y le ha puesto cabeza de oscuro minotauro. Ya se acabó. La lluvia penetra por su boca. El aire como loco deja su pecho hundido, y el Amor, empapado con lágrimas de nieve, se calienta en la cumbre de las ganaderías. Qué dicen? Un silencio con hedores reposa. Estamos con un cuerpo presente que se esfuma, con una forma clara que tuvo ruiseñores y la vemos llénarse de agujeros sin fondo. Quién arruga el sudario? No es verdad lo que dice! Aquí no canta nadie, ni llora en el rincón, ni pica las espuelas, ni espanta la serpiente: aquí no quiero más que los ojos redondos para ver ese cuerpo sin posible descanso. Yo quiero ver aquí los hombres de voz dura. Los que doman caballos y dominan los ríos: los hombres que les suena el esqueleto y cantan con una boca llena de sol y pedernales. Aquí quiero yo verlos. Delante de la piedra. Delante de este cuerpo con las riendas quebradas. Yo quiero que me enseñen dónde está la salida para este capitán atado por la muerte. Yo quiero que me enseñen un llanto como un río que tenga dulces nieblas y profundas orillas, para llevar el cuerpo de Ignacio y que se pierda sin escuchar el doble resuello de los toros. Que se pierda en la plaza redonda de la luna que finge cuando niña doliente res inmóvil; que se pierda en la noche sin canto de los peces y en la maleza blanca del humo congelado. No quiero que le tapen la cara con pañuelos para que se acostumbre con la muerte que lleva. Vete, Ignacio: No sientas el caliente bramido. Duerme, vuela, reposa: También se muere el mar! ALMA AUSENTE No te conoce el toro ni la higuera, ni caballos ni hormigas de tu casa. No te conoce el niño ni la tarde porque te has muerto para siempre.

21 No te conoce el lomo de la piedra, ni el rasgo negro donde te destrozas. No te conoce tu recuerdo mudo porque te has muerto para siempre. El otoño vendrá con caracolas, uva de niebla y montes agrupados, pero nadie querrá mirar tus ojos porque to has muerto para siempre. Porque, to has muerto para siempre como todos los muertos de la Tierra, como todos los muertos que se olvidan en un montón de perros apagados. No te conoce nadie. No. Pero yo te canto. Yo canto para luego tu perfil y tu gracia. La madurez insigne de tu conocimiento. Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca. La tristeza que tuvo tu valiente alegría. Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace, un andaluz tan claro, tan rico de aventura. Yo canto su elegancia con palabras que gimen y recuerdo una brisa triste por los ollvos. BALADILLA E LOS TRES RIOS A Salvador Quintero El río Guadalquivir va entre naranjos y olivos Los dos ríos de Granada bajan de la nieve al trigo. Ay, amor, que se fue y no vino! El río Guadalquivir tiene las barbas granates. Los dos ríos de Granada uno llanto y otro sangre. Ay, amor, que se fue por el aire! Para los barcos de vela, Sevilla tiene un camino; por el agua de Granada sólo reman los suspiros.

22 Ay, amor, que se fue y no vino! Guadalquivir, alta torre y viento en los naranjales. Dauro y Genil, torrecillas muertas sobre los estanques. Ay, amor, que se fue por el aire! Quién dirá que el agua lleva un fuego fatuo de gritos! Ay, amor, que se fue y no vino! Lleva azahar, lleva olivas, Andalucía, a tus mares. Ay, amor, que se fue por el aire! EL RINCON DE ORFEO 75 AÑOS SIN FEDERICO GARCÍA LORCA Este mes, se cumpliran 75 años del asesinato de Federico García Lorca. Cerca de Víznar (Granada), en la madrugada del 18 de Agosto de 1936, era fusilado por el ejército franquista. Su delito: ser un hombre libre, progresista, homosexual, republicano, y que puso la libertad al alcance del pueblo al que amaba, a través de su obra y de la experiencia artística y pedagógica de La Barraca. Como otras veces, reivindicamos aquí modestamente su figura, no solo a través de sus letras, sino a través de los ojos de otros artistas que han sido influenciados por Lorca. Así que os propongo un experimento muy lorquiano: unir imagen, música, y literatura. Primero, poned en marcha el reproductor de Youtube. Podeis elegir que suene la versión de Enrique Morente y Lagartija Nick de Pequeño Vals Vienés, un poema de Lorca acompañado de una recopilación interesantísima de imágenes de Lorca y su obra. O si lo preferís, podeis abrir Take this waltz, la adaptación de Leonard Cohen del mismo poema de Lorca, homenaje del cantante a una de sus influencias más valoradas por él mismo (tanto, que su hija se llama Lorca Cohen...). A continuación, y mientras suena la música, podeis leer algunos escritos de otros autores que han homenajeado a Lorca. Espero que os guste la simbiosis entre música y literatura filolorquiana.

23 ODISEAS ELITIS (fragmentos de Cartas boca arriba): "La idea del "poeta popular" en la persona de éste último, por primera vez toma su auténtico significado. " [...] "De naturaleza innovadora y radical logró trabajar para el nuevo arte y para la revolución, sin convertirse ni por un momento en un sabihondo que monologa o en un propagandista que se politiza." [...] " Adiós, Federico García Lorca! El pistoletazo que te abatió ante el muro de piedra de un pueblo de tu patria, nada consiguió hacer. La fuerza del pueblo que amaste resucita ahora tus palabras para siempre y sabes tú cuánto más vale la lágrima de un campesino que todos los premios de las Academias, cuánto más elevada muestra de vida -que un trozo de oro- se hace la hoja de plátano aquella que en las mañanas empañadas envía en compañía el norte sobre los hombros de los rebeldes que luchan". MIGUEL HERNÁNDEZ (fragmento de Elegía primera): "Silencioso, desierto, polvoriento en la muerte desierta, parece que tu lengua, que tu aliento, los ha cerrado el golpe de una puerta. Como si paseara con tu sombra, paseo con la mía, por una tierra que el silencio alfombra, que el ciprés apetece más sombría. Rodea mi garganta tu agonía como un hierro de horca y pruebo una bebida funeraria. Tú sabes, Federico García Lorca, que soy de los que gozan una muerte diaria". JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO (Me cuentan como fué): "...amigo: y le llevaron a Víznar; monte arriba; mientras lejos Granada hermosísima y triste como una niña sola palidecía igual que García Lorca bajo la despiadada luz del alba. Y entonces él -como hará dentro de unos cuarenta años- repitió el gesto de Boabdil el Chico el último rey moro de Granada y volvió la cabeza por mirarla otra vez; y gritó y gritó; y lloró; con tristeza y con rabia... Ay! Poeta como éste ya no le hay". ANTONIO MACHADO (El crimen fué en Granada). I. El crimen Se le vio, caminando entre fusiles, por una calle larga, salir al campo frío, aún con estrellas de la madrugada. Mataron a Federico

24 cuando la luz asomaba. El pelotón de verdugos no osó mirarle la cara. Todos cerraron los ojos; rezaron: ni Dios te salva! Muerto cayó Federico sangre en la frente y plomo en las entrañas... Que fue en Granada el crimen sabed pobre Granada!, en su Granada. II. El poeta y la muerte Se le vio caminar solo con Ella, sin miedo a su guadaña. Ya el sol en torre y torre, los martillos en yunque yunque y yunque de las fraguas. Hablaba Federico, requebrando a la muerte. Ella escuchaba. «Porque ayer en mi verso, compañera, sonaba el golpe de tus secas palmas, y diste el hielo a mi cantar, y el filo a mi tragedia de tu hoz de plata, te cantaré la carne que no tienes, los ojos que te faltan, tus cabellos que el viento sacudía, los rojos labios donde te besaban... Hoy como ayer, gitana, muerte mía, qué bien contigo a solas, por estos aires de Granada, mi Granada!» III. Se le vio caminar... Labrad, amigos, de piedra y sueño en el Alhambra, un túmulo al poeta, sobre una fuente donde llore el agua, y eternamente diga: el crimen fue en Granada, en su Granada! PABLO NERUDA (fragmento de Oda a Federico García Lorca): "Si pudiera llorar de miedo en una casa sola, si pudiera sacarme los ojos y comérmelos, lo haría por tu voz de naranjo enlutado y por tu poesía que sale dando gritos. Porque por ti pintan de azul los hospitales y crecen las escuelas y los barrios marítimos, y se pueblan de plumas los ángeles heridos, y se cubren de escamas los pescados nupciales, y van volando al cielo los erizos: por ti las sastrerías con sus negras membranas se llenan de cucharas y de sangre

25 y tragan cintas rotas, y se matan a besos, y se visten de blanco. Cuando vuelas vestido de durazno, cuando ríes con risa de arroz huracanado, cuando para cantar sacudes las arterias y los dientes, la garganta y los dedos, me moriría por lo dulce que eres, me moriría por los lagos rojos en donde en medio del otoño vives con un corcel caído y un dios ensangrentado, me moriría por los cementerios que como cenicientos ríos pasan con agua y tumbas, de noche, entre campanas ahogadas: ríos espesos como dormitorios de soldados enfermos, que de súbito crecen hacia la muerte en ríos con números de mármol y coronas podridas, y aceites funerales: me moriría por verte de noche mirar pasar las cruces anegadas, de pie llorando, porque ante el río de la muerte lloras abandonadamente, heridamente, lloras llorando, con los ojos llenos de lágrimas, de lágrimas, de lágrimas." RAFAEL ALBERTI (A Federico García Lorca). Sal tú, bebiendo campos y ciudades, en largo ciervo de agua convertido, hacia el mar de las albas claridades, del martín-pescador mecido nido; que yo saldré a esperarte, amortecido, hecho junco, a las altas soledades, herido por el aire y requerido por tu voz, sola entre las tempestades. Deja que escriba, débil junco frío, mi nombre en esas aguas corredoras, que el viento llama, solitario, río. Disuelto ya en tu nieve el nombre mío, vuélvete a tus montañas trepadoras, ciervo de espuma, rey del monterío. Fuente : elrincondeorfeo.blogspot.com

26 Federico García Lorca, a 75 años de su ejecución Como un clásico de la poesía, así es considerado el escritor de la Generación del 27. Federico García Lorca fue ejecutado hace 75 años; sin embargo, su obra poética atraviesa los umbrales del tiempo. F: Archivo El 19 de agosto de 1936 fue el fin de uno de los poetas españoles que se han aferrado al imaginario colectivo de la poesía, a pesar de su fusilamiento durante la sublevación militar de la Guerra Civil Española, por su afinidad con elfrente Popular y por ser abiertamente homosexual. Lo sabe el mundo entero: Federico García Lorca fue una criatura extraordinaria. Así describe Jorge Guillén al poeta de Granada, de cuya muerte se cumplen hoy 75 años, una fecha que, más allá de polémicas, sirve para volver a la grandeza e influencia de su obra. Poetas españoles consagrados y de todas las generaciones coinciden en la magnitud de García Lorca, al que algunos consideran no como un escritor contemporáneo, sino como un poeta descolgado del tiempo, un clásico, como dice el vate granadino Luis Muñoz. El romancero poeta La sombra de García Lorca es muy alargada para Muñoz, para quien el poeta, al que no ha dejado de leer nunca, es una droga. Lo leí con 10 u 11 años y me cambió la percepción de la realidad, me arrancó de mí mismo, y necesitaba dosis de su poesía cada vez mayores. Vivir además en Granada suponía la oportunidad de recorrer sus calles y los espacios sobre los que había escrito o en los que había vivido, tratando de respirar en ellos el aire de su poesía, explica. Muñoz recomienda Romancero gitano, por ser una de las obras más perfectas de la poesía española. La poeta Elena Medel (Córdoba, 1985) llega aún más lejos y dice que escribe poemas porque leyó a García Lorca, y sobre todo Poeta en Nueva York. Su lectura me obligó a quererme preguntar más, a tener todo menos claro; las actitudes de donde nace el poema, dice. Siglo21.com.gt 75 años sin Federico García Lorca agosto 17, 2011

27 Madrid, 16 ago (EFE) Lo sabe todo el mundo, es decir, en esta ocasión el mundo entero: Federico García Lorca fue una criatura extraordinaria. Así describe Jorge Guillénal poeta de Granada, de cuya muerte mañana se cumplen 75 años, una fecha que, más allá de polémicas, sirve para volver a la grandeza e influencia de su obra. Poetas consagrados y de todas las generaciones coinciden en la magnitud del poeta, al que algunos consideran no como un escritor contemporáneo sino como un poeta descolgado del tiempo, un clásico, como dice a Efe el poeta granadino Luis Muñoz. Y todos ellos, desde Francisco Brines, Antonio Colinas, Javier Lostalé, Ignacio Elguero, Luis Muñoz y hasta los más jóvenes, Carlos Pardo o Elena Medel han resaltado a Efe su obra extraordinaria y experimental, y su influencia, para algunos como un padecimiento, no como un don, porque es un poeta de voz única e inimitable, como dice Colinas. Para Brines (Oliva, Valencia, 1932) superviviente de la llamada generación española de los 50, junto con Rafael Caballero Bonald, la obra de Lorca que más le ha conmocionado es el Llanto por Ignacio Sánchez Mejías. Es la mejor elegía en castellano, junto con la de Jorge Manrique. Hablar de esta elegía es hablar de un poeta extraordinario como fue Lorca, apunta Brines. Hay poetas cuya capacidad expresiva es tan grande, que su influencia es peligrosa, porque tiñen las aguas de su color. Hay otros grandísimos, como Juan Ramón o Machado, que son mejores como influencia, pero en el caso de Lorca, como domina tanto su expresión singularísima, es peligroso como maestro, cosa que también ocurre con Góngora, añade. Esta misma idea la comparte el poeta Colinas (León, 1946). Lorca nos marcó a todos, y su muerte fue un hecho de lo más terrible. Tiene un lenguaje muy libre y muy rico. Yo destacaría, al margen de sus grandes libros, sus primeros trabajos, ese Lorca neopopular de Romancero gitano o el de Diván de Tamarit. El poeta y periodista Javier Lostalé (Madrid, 1942) reconoce que Lorca le ha producido el deslumbramiento de lo genial. Me ha dado a entender que la poesía puede tocar el lugar máximo, y hay momentos de esa genialidad que no he encontrado en otro poeta. Y aunque es destacadísimo Poeta en Nueva York, por ser vanguardia, yo me quedo con Romancero Gitano y Llanto por la muerte de Ignacio Sánchez Mejías, uno de los grandes poemas del siglo XX, matiza. Para el también poeta y periodista Ignacio Elguero (Madrid, 1964), Poeta en Nueva York es uno de los libros que más le marcaron en su vida, por el surrealismo y por las imágenes, que le abrieron a un

28 universo nuevo. Pero dice que también se queda con el Lorca neopopular de su primera etapa, porque dio una visión universal de Andalucía. La sombra de Lorca es muy alargada para Luis Muñoz (Granada, 1966), para quien el poeta, al que no ha dejado de leer nunca, es una droga. Lo leí con diez u once años y me cambió la percepción de la realidad, me arrancó de mí mismo, y necesitaba dosis de su poesía cada vez mayores. Vivir además en Granada suponía la oportunidad de recorrer su calles y los espacios sobre los que había escrito o en los que había vivido, tratando de respirar en ellos el aire de su poesía, explica. Muñoz recomienda Romancero gitano, por ser una de las obras más perfectas de la poesía española, y dice que Lorca cierra un modo de escribir poesía y que satura un mundo poético propio; por eso -añade- resulta difícil seguir su estela sin que se note. Para los más jóvenes, como Carlos Pardo (Madrid, 1975), Lorca es fundamental. Es inimitable. Lleva al límite las imágenes y es un poeta de vanguardia que me ha influido mucho -dice-. Lo que más me gusta es su capacidad de hilar imágenes experimentales, sus poemas no son estrictamente surrealistas, porque están llenos de lógica poética, y me ha impresionado su idea de identidad. Y su leyenda me parece fundamental para los jóvenes, sostiene. La poeta Elena Medel (Córdoba, 1985) llega aún más lejos y dice que escribe poemas porque leyó a Lorca, y sobre todo Poeta en Nueva York. Su lectura me obligó a quererme preguntar más, a tener todo menos claro; las actitudes de donde nace el poema que yo reconozco en Lorca. La estupefacción, y de ahí la necesidad de la escritura, las imágenes torrenciales nacidas de esa urgencia de la poesía su originalidad, su capacidad para inventar un lenguaje nuevo, un código distinto de comunicación, como ocurre también con Luis de Góngora, dice. NOTICIASQUELIBROLEO.COM POR QUÉ FUSILARON A FEDERICO GARCÍA LORCA? Por Ramón Fernández Palmeral

29 PRELIMINAR Hay que olvidar los odios pero hay que acordarse de los hechos para evitar caer en los mismos errores históricos,

30 eran las ideas del hispanista Gerald Brenan. Pero yo me pregunto Por qué fusilaron a Federico García Lorca? En julio del 2006, a un mes vista de los 70 años del asesinato de Federico Garcia Lorca, hice un viaje a Granada y Málaga buscando vestigios, datos y obtener fotografías digitales de los lugares en los que vivió el primero de los hispanistas que investigó y descubrió el lugar donde asesinaron a Garcia Lorca. Investigaciones que publicó en su libro The face of Spain (La faz de España), (1950), en el capítulo Granada del británico Gerald Brenan. Un viaje que desde hace años tenía necesidad de recorrer y que me indujo a hacer otro paralelo que me llevó a recorrer los lugares granadinos de García Lorca. Cuenta Brenan que tuvo dos encuentros con Federico en la Granada de los años veinte, en casa de los Temple lo cuenta Al sur de Granada (1957; en España 1974 p ), y en Memoria Personal, dice que lo conoció en el estudio de uno de los hermanos Rodríguez Acosta uno de ellos era pintor y fue en su estudio donde conocí a F.G.Lorca que empezaba entonces su carrera de poeta(memoria Personal, p-80). Debía ser en las vacaciones de verano o de Navidad de García Lorca en Granada, ya que Brenan se instaló en Yegen el 13 de enero de 1920 y Federico había salido en 1919 para la Residencia de Estudiantes de Madrid. También pudieron coincidir en la Fiesta del Cante Jondo, organizado en el Palacio de Carlos V de la Alhambra en la Navidad de 1922, organizado por García Lorca, Manuel de Falla e Ignacio Zulogada, entre otros, acto al que hace referencia Brenan Al sur de Granada p.290. Existen discrepancias sobre este encuentro y no me quedan muy evidentes, sino cogidos con pinzas, es verdad que Lorca empezaba como poeta con Poema del Cante Jondo que es de Cuando el día 10 de julio estuve en la Biblioteca Municipal de Alhaurín el Grande (Málaga), tuve la gran suerte de encontrarme con el librocrónicas de Gerald Brenan. Desde la Alpujarra a Málaga, Centro Andaluz del Libro, S.A., Málaga, 2002, del periodista Antonio Ramos Espejo [1] con prólogo de Javier Torres Vela [2]. Un libro donde al autor demuestra su magisterio periodístico y del que he de reconocer que me he servido para ordenar múltiples ideas y confusiones que había en mis viejas notas lorquianas. Este interesantísimo libro, además ilustrado con fotografías, le dedica a las investigaciones de los últimos días del asesinato el poeta en Nueva York, el capítulo V Primer investigador de la muerte de García Lorca, (págs , subdividido en 7 apartados), con copiosas notas a pie de páginas de una muy elogiable erudición e interés en ampliar y aclarar cualquiera posible duda por muy pequeña que sea.

31 Pretendo investigar y hacerme preguntas, con los datos a la vista, por qué razón fusilaron al poeta de Fuente Vaqueros en la madrugada del 18 al 19 de agosto de 1936 en el Barranco de Víznar: Los Pozos, (Granada), donde también fusilaron y a otros muchos granadinos, entre ellos, a los banderilleros de la CNT Joaquín Arcollas y Francisco Galadí Melgar, aquí en Los Pozos se cree que hay un millar de muertos. Por qué no le perdonaron la vida a Federo durante los días que estuvo preso en el gobierno civil de Granada entre los días 16 y 18 de agosto, a pesar de las insistentes peticiones de indulto por parte de influyentes amigos falangista y familiares, acaso le interrogaron, le torturaron y tan mal lo dejaron que ya no le podían poner en libertad? Lo más seguro es que le sometieran a un duro interrogatorio, preguntas tales como dónde estaban sus amigos, entre ellos Fernando de los Ríos al que los falangistas y cedistas odiaban a muerte. Si Angelina Cordobilla, la mujer que le llevaba la comida al gobierno civil y le vio vivo, en la entrevista que se le hizo el equipo de Ideal, en marzo de 1975, no dijo nada de esta hipótesis, ella sólo vio encima de una mesa un tintero, papel y una pluma, pruebas que confirman que lo tenían allí para que denunciara a otros camaradas o amigos, hacer "la lista negra" y además para escribiera de puño y letra su propia confesión, es la única explicación lógica al recado de escribir, y si esta lista de nombres, siempre sacados bajo amenazas y presión, y si los datos no eran satisfactorios, lo más seguro es que le torturan como hicieron con otros muchos detenidos. Lo mismo que hacen hoy en día con los prisioneros en Guantánamo o en otras cárceles secretas. Ahora hay que preguntarse quién torturó a Federico, dónde está su confesión? Ahora, el próximo 19 de agosto de 2006 se cumplen los 70 años de esta vergüenza, por ello, esta efemérides es ocasión perfecta para escribir este artículo para acordarnos sin rencor de una villanía, porque entiendo que hay que conservar nuestra memoria histórica colectiva, más que como riqueza cultural, como vergüenzas propias de unos hechos bélicos por el odio y la intolerancia entre españoles que jamás debieron llegar a las armas. Y debe servirnos de ejemplo y advertencia para que jamás puedan volver a suceder en el futuro; aunque uno, lamentablemente, percibe hoy en día el nacimiento de un cuasi-odio latente entre Autonomías por culpa de algunos separatismos de lo que no voy a hablar porque ya está presente en la mente de los lectores. Yo, pese a quien pese, creo en la unidad de España y no en los federalismos. Entiendo, por otra parte, que nuestra vida social está demasiado politizada a través de los medios de comunicación social, pues he llegado a la conclusión que a los políticos les

32 interesa mucho la pluralidad política, o en otras palabras, son expertos en la división de opiniones, porque ellos piensas mucho en su bolsa, en buscar adeptos y llenar esos recipientes llamados urnas electorales; y por otra parte están los periodistas que viven de las noticias. Y es que las noticias, aunque sean verdades, son siempre causantes de enfermedades crónicas. Cuáles fueron las causas reales de los crímenes, de uno y otro bando, antes, durante y en la posguerra civil española? Se ha acordado por los historiadores que el detonante de la guerra civil española fue el asesinato el teniente de la Guardia de Asalto José Castillo el 12 de julio del 36 (probablemente por falangistas, que le acusaban ser los culpable de la muerte de uno de ellos); había estado en la llamada Revolución de Asturias y por negarse a intervenir contra los manifestantes, yo no tiro sobre el pueblo, fueron sus palabras, y este acto de rebeldía le había costado un año de cárcel. La conmoción por el asesinato no tardó en extenderse entre los compañeros de la guardia de asalto. Y al día siguiente, en represalia, un grupo de guardias de asalto, al no encontrar en su casa a Gil-Robles, secuestran y matan a José Calvo Sotelo, miembro del parlamento y líder de la oposición, quien fue ministro de Finanzas con Primo de Rivera, este crimen convenció a los militares indecisos, entre ellos y según Preston, a Franco. En Sevilla se habían sublevado Queipo de Llano que controlaba Andalucía Occidental (excepto Málaga, Almería, Jaén y parte norte de Granada). En el bando republicano también habían asesinado a Ramiro de Maeztu, a Pedro Muñoz Seca, a Fernando de la Quadra Salcedo..., además en Sevilla el 11 de agosto 1936 fusilaron a Blas Infantes Padre de la Patria Andaluza. Se habla mucho de la rebelión militar pero no de las causas que originaron este nefasto descontento entre la oficialidad que dio origen a esta rebelión, que queda por estudiar en profundidad: las causas, no los resultados que ya sabemos. El ejército del Aire y la Marina permanecieron fieles a la II República, pero la ineficacia del inepto de Azaña y los primeros días de Casares Quiroga, no supieron atajar con contundencia, a tiempo, la sublevación militar en las guarniciones de Marruecos. Sucesivos gobiernos de la repúblcia tampoco supieron cortar la rebelión (El Gobierno de Diego Martínez Barrios duró tres horas, el de José Guiral 3 meses, Largo Caballero 9 meses, el doctor Juan Negrín hasta el final de la guerra). La pérdida de Málaga fue un durísimo golpe de balanza hacia los nacionalistas. La represión anti-masónica de las derechas. Gracias a que algunos periódicos como Granada Hoy, podemos conocer detalles de La sublevación en Granada.